Quince días más habían pasado. Las cosas estaban tensas, pero no entre Becca y Connor. Arthur Sinclair estaba al borde de la ruina; el escándalo había trascendido tanto que tratar de mantenerse a flote había sido un completo desastre. De no ser por las cuentas millonarias que tenían como respaldo, su hundimiento hubiese sido cuestión de días. Connor les había dado con todo; no se limitaba al atacar y lo más peligroso era que lo hacía lentamente. No soltaba todo lo que tenía contra ellos de golpe; de esa forma, el proceso era más humillante y doloroso. Para Wester & Sinclair, recibir aquel castigo del hombre que pensaron no volver a ver era sencillamente desastroso.​Connor quería hacerlos sufrir y su táctica parecía dar resultados. Al no saber por dónde atacaría, cada golpe era certero. Aquello llenaba de satisfacción a un Connor que solo reservaba calidez y dulzura para la mujer que había entrado en su vida, y a la que no tenía pensado dejar ir.​—Señora Beaumont —la asistente de Bec

La noche había sido un campo de batalla silencioso. Connor, fiel a su instinto de estratega, decidió no forzar la puerta de la habitación de Becca. Conocía su temperamento y sabía que, en ese estado de alteración, cualquier palabra, por muy sincera que fuera, rebotaría contra un muro de resentimiento. La dejó descansar, o al menos intentarlo, mientras él permanecía en vela, repasando mentalmente cada error cometido. ​La mañana llegó con una luz grisácea que se filtraba por las cortinas. Becca se despertó sola, con el peso de la decepción todavía oprimiendo su pecho. Se puso de pie con una determinación nueva; ya no había espacio para la autocompasión. Tras una ducha rápida que no logró borrar las ojeras de su rostro, eligió su atuendo con precisión profesional. Optó por un conjunto de pantalón sastre, camisa de seda perfectamente almidonada y una chaqueta estructurada. Era su uniforme de guerra. Se recogió el cabello en una coleta tirante que acentuaba la dureza de sus facciones y, t

El motor del deportivo de Connor rugía mientras dejaban atrás las luces cegadoras y el ruido pretencioso del Upper East Side. Becca mantenía la vista fija en la ventana, procesando el veneno sutil de Jazmín y la calidez protectora de la mano de Connor sobre la suya. No iban hacia la mansión. Connor tomó una ruta diferente, adentrándose en las calles más antiguas y bohemias de la ciudad, donde los edificios de ladrillo visto guardaban historias que el dinero moderno no podía comprar. ​Se detuvieron frente a un edificio de aspecto industrial, nada lujoso, casi olvidado. —¿Dónde estamos, Connor? —preguntó Becca, su voz apenas un susurro en la penumbra del auto. —En mi verdad —respondió él, bajando del auto para abrirle la puerta. ​Subieron por un ascensor de rejilla metálica que chirriaba con cada piso. Al llegar al último nivel, Connor abrió una pesada puerta de hierro y el aire fresco de la noche neoyorquina los recibió de golpe. Era la azotea. No había muebles de diseño ni bar de

​El trayecto de regreso a la mansión Beaumont fue un ejercicio de control mental para Connor. Aún sentía el roce de los labios de Jazmín en los suyos, un sabor amargo a pasado que intentaba sacudirse con cada kilómetro que recorría Manhattan. Su corazón latía con fuerza, no por deseo, sino por la adrenalina de la confrontación y la ansiedad por volver a ver a Becca. Jazmín creía haber cerrado una trampa, pero Connor se aferraba a la convicción de que su amor por Becca era más fuerte que cualquier manipulación de su ex-prometida.​Al cruzar el umbral de la casa, el silencio lo recibió. Era un silencio diferente al de la oficina; no era hostil, sino expectante. Encontró a Becca en la sala de estar, sentada en el sofá con una copa de vino en la mano, mirando fijamente la chimenea apagada. Llevaba ropa cómoda, un conjunto de punto que la hacía parecer más joven, más vulnerable.​Connor se detuvo en la entrada de la sala, observándola.—Tenemos que hablar, Becca —dijo, su voz suave pero fi

Connor permaneció en el pasillo, con la espalda apoyada contra la pared fría, escuchando el eco del portazo y el giro final de la llave de Becca. En su mano, el ejemplar de The Post crujía bajo la presión de sus dedos, convirtiendo la imagen de aquel beso robado en un amasijo de papel sin valor, aunque el daño ya estaba hecho. Respiró hondo, intentando que el oxígeno calmara el fuego que le subía por la garganta. La furia no era solo contra Jazmín o contra su madre; era una furia sorda contra sí mismo por haber subestimado la capacidad de ambas para jugar sucio.​Lentamente, alisó el papel solo para ver una vez más la expresión triunfal de Jazmín en la foto. Era una declaración de guerra. Sin pensarlo dos veces, sacó su teléfono del bolsillo y, con los dedos volando sobre la pantalla con una precisión letal, redactó un mensaje dirigido a Zoraya.​“¿Crees que eso hará que deje a mi mujer? Vuelve a intentar algo así y tendrás que olvidar que tienes un hijo.”​No esperó respuesta. Bloque