​El sol de la mañana en Nueva York era una luz fría y desprovista de consuelo que se filtraba por los ventanales de la nueva mansión. Becca se despertó con la sensación de vacío y el recuerdo de o sucedió en la noche. La ausencia de Connor, sumada a la interrupción eléctrica de la noche anterior, le dejó un sabor amargo en la boca. Se levantó temprano, antes de que el servicio empezara a moverse por los pasillos, y leyó de nuevo el mensaje de Chloe.​Su padre, Arthur Sinclair, exigía su presencia.​Becca meditó frente al espejo del vestidor. Podría llamar a Connor, contarle lo que estaba pasando y esperar a que él enviara a su equipo de seguridad o que él mismo regresara de Chicago para escoltarla. Pero algo dentro de ella había cambiado tras el beso de anoche. Connor le había dicho que era hora de que empezara a vivir, y para Becca, vivir significaba dejar de ser vista como un simple adorno. Quería que su familia viera que ella ya no era la mujer que podían pisotear. ​—No necesito q

El amanecer en el Upper East Side no trajo paz, sino el inicio de una demolición. Becca se despertó con el sonido metálico de una voz que dictaba sentencias de muerte financiera desde la habitación contigua. Al abrir los ojos, el dolor en su labio la devolvió a la realidad: la marca de su padre seguía allí, pero el mundo que Arthur Sinclair conocía ya no existiría al mediodía.​Se envolvió en una bata de seda y caminó hacia la fuente del sonido. Connor estaba de pie frente al ventanal, con un café negro en una mano y el teléfono en la otra. Lucía impecable, como si no hubiera dormido apenas un par de horas, con una camisa blanca de puños perfectos que ocultaba al hombre que anoche la había curado con ternura. ​—No me importa si es domingo —decía Connor, su voz era un filo de acero—. Quiero que los avisos de embargo se entreguen antes de las diez. Si el conserje se niega a dejar pasar a los notificadores, compren el edificio. Pero Arthur Sinclair debe tener ese papel en sus manos ante

La mansión del Upper East Side se sentia tan fría. El aire acondicionado zumbaba con una monotonía abrumadora, subrayando el silencio sepulcral que reinaba desde que regresaron del hospital. Connor se había instalado en el gran sofá de cuero del salón, rechazando la cama; el dolor en su brazo y las costillas lo mantenían en un estado de alerta irritable. Becca, por el contrario, no podía dejar de moverse. Caminaba de un lado a otro, con el mensaje de Rodrigo quemándole virtualmente el bolsillo, sintiendo que cada minuto que pasaba era un minuto menos en el cronómetro de la vida de Connor. ​—Becca, por el amor de Dios, siéntate —gruñó Connor, cerrando los ojos. El hematoma de su mejilla se veía más oscuro bajo las luces tenues del salón—. Tu nerviosismo me duele más que el brazo. ​Becca se detuvo en seco frente a él. Su reflejo en los ventanales mostraba a una mujer al borde del colapso, muy lejos de la Sra. Beaumont segura de sí misma que había salido por la mañana. ​—Connor, tene

El vapor del baño aún flotaba en el aire cuando Becca salió, envuelta en una bata gruesa que parecía ser su único escudo contra el mundo. Al ver a Connor todavía allí, sentado en el borde de la cama con la cabeza gacha y el brazo en cabestrillo, su corazón dio un vuelco, pero la fatiga emocional fue más fuerte que cualquier otro sentimiento. Sus ojos seguían hinchados y la palidez de su rostro gritaba que había llegado a su límite. ​Connor se puso en pie con dificultad, sus costillas protestando con un dolor agudo, y dio un paso hacia ella. ​—Becca... —su voz era un ruego quebrado. ​—Quiero dormir, Connor —lo interrumpió ella, sin mirarlo a los ojos—. Casi no lo hice en toda la noche y me siento agotada. No tengo fuerzas para otra discusión, ni siquiera para una disculpa. ​Connor se tragó las mil palabras que tenía preparadas. Verla tan derrotada, tan carente de esa chispa desafiante que tanto amaba, fue un castigo peor que los golpes que recibió en el callejón. ​—Está bien —susu

Después de la noche en el yate, las cosas con Connor funcionan de maravilla. Becca está mucho más cercana a él, más cómoda con su compañía, enamorada de su trato e hipnotizada por la manera en que él la ve. Las emociones en su pecho son tantas que ya ni ella misma logra describir qué tanto está enamorada de Connor Beaumont. ​Una semana más había pasado, semana en la que Connor se había recuperado, misma semana en la que la demanda contra Wester & Sinclair avanzaba a pasos gigantes. Los comentarios, los tabloides y revistas de sociales eran un constante interrogatorio sobre dónde terminarían las firmas más grandes de Nueva York. Connor había vuelto hace poco y había logrado posicionarse como una de las mejores, adquiriendo clientes que nadie, por más que luchó, pudo conseguir. ​Becca llevaba horas despierta; había leído cada artículo, cada crítica, pero su mente no estaba afectada por ello. Lo que causaba su falta de sueño era el hombre que debería estar dormido en la otra habitació