Dizem que o vermelho é a cor da paixão. Para alguns, é a cor do pecado. Mas, enquanto eu encarava meu reflexo no espelho de moldura dourada naquela noite, o vermelho tinha um significado bem mais prático: era a cor do sangue que eu estava disposta a derramar para honrar o nome da minha família.Eu não era apenas uma mulher vestindo uma peça de alta costura italiana. Eu era Cassandra, a herdeira do império que comandava o porto de Palermo, as rotas de exportação e os segredos que mantinham a Sicília em um equilíbrio perigoso. Aquela seda vermelha abraçava meu corpo como uma armadura. Se você quer que os homens se curvem diante de você em um mundo de lobos, você precisa parecer que já devorou alguns deles antes do café da manhã.A porta do meu quarto rangeu levemente. Pelo reflexo, vi a figura imponente do meu pai. Riccardo não era apenas o Capo; ele era o meu chão.— Bellissima — ele disse, com a voz rouca, aquele sotaque italiano carregado que sempre me trazia uma sensação de seguranç

Eu sempre achei que o fundo do poço tinha uma iluminação melhor. Mas a verdade é que o fundo do poço é escuro, cheira a mofo e, no meu caso, é feito de um tecido de estopa grosso que arranhava minha pele.Acordei com o som rítmico de turbinas. Minha cabeça latejava, uma sinfonia de dor que acompanhava cada batida do meu coração. Demorei alguns segundos para entender que eu não estava em um pesadelo; o pesadelo é que era a minha nova realidade. Eu estava amarrada, jogada como uma mercadoria qualquer no chão de um avião.Perto dali, vozes masculinas e abafadas riam. Eles falavam sobre o "serviço bem feito" e sobre como "o velho Valenti caiu como um saco de batatas".Senti um gosto amargo de bile na garganta. Papai.A imagem dele caindo no escuro do salão voltou como uma facada. A dor ameaçou me quebrar, mas eu a engoli. Eu não tinha o luxo de desmoronar. Não agora. Ali, naquele cubículo voador, eu fiz um pacto com o meu próprio sangue: cada gota que meu pai derramou naquele mármore seri

Se a fome fosse apenas uma sensação no estômago, eu daria um jeito. Mas a fome no cativeiro é psicológica; ela sussurra que você é fraca, que você é dependente e que o seu captor é o seu deus. E eu me recusava a rezar no altar de Nicolas.A porta se abriu com aquele rangido que já estava se tornando a trilha sonora do meu ódio. Nicolas entrou carregando uma bandeja de metal com uma mistura que parecia uma papa cinzenta, tão sem vida quanto as paredes desta torre.— Hora da ração, Cassandra. Coma. Você precisa de forças se quiser continuar com seus discursos de vingança — ele disse, largando a bandeja no chão, perto o suficiente para eu alcançar, mas longe o suficiente para me obrigar a rastejar devido à corrente.Eu o encarei. Meus olhos deviam estar injetados. Eu não era mais a herdeira de vestido vermelho; eu era uma loba acuada em um vestido de trapo cinza, mas meus dentes ainda estavam lá.— Eu não como lixo, Nicolas. E certamente não como nada vindo das suas mãos manchadas de san

A sede é uma criatura lenta. Ela começa como um incômodo na garganta e termina como um incêndio que consome cada pensamento lógico. Eu estava sentada no chão, as costas apoiadas na pedra gelada, contando as batidas do meu coração para ter certeza de que o golpe que Nicolas me dera na cabeça não tinha desligado nada importante lá dentro.A porta se abriu. O som do metal raspando no metal agora era o meu despertador particular para o inferno.Nicolas entrou. Ele tinha um curativo grosseiro no rosto, onde minha lasca de metal havia deixado sua marca. Aquela visão era o meu único consolo. Eu o marquei. Para o resto da vida, quando ele olhasse no espelho, veria o rosto da mulher que ele tentou quebrar.Dessa vez, ele não largou a bandeja na entrada. Ele caminhou até o centro da cela, segurando uma caneca de metal com água e um pedaço de pão que, embora duro, parecia um banquete para o meu estômago traidor.— Coma — ele disse. A voz estava mais rouca que o normal, desprovida de qualquer sar