CassandraTrinta dias. Setecentas e vinte horas.Eu estava começando a perder a noção de quem eu era fora daquelas quatro paredes de pedra. O tempo na torre não passava; ele se arrastava, deixando marcas na alma como a corrente deixava no meu tornozelo. Eu tinha recuperado minhas forças, mas o isolamento era uma doença silenciosa. Minha única conexão com o mundo era o homem que me mantinha presa — e nossa relação era um campo minado de ofensas e silêncios pesados.Mas hoje, o silêncio da torre foi estraçalhado pelo som de pneus rangendo no cascalho lá embaixo. Não era o carro de suprimentos. O ronco do motor era pesado, autoritário. Rico.Meu coração disparou. Eu sabia quem era antes mesmo de ouvir a voz.Lá embaixo, na entrada da torre, a tensão subiu como fumaça. Dona

 A noite na Toscana costumava ser sinônimo de beleza, mas naquela cela, a escuridão era um animal à espreita. Eu não conseguia parar de tremer. Cada ruído no corredor parecia o estalo de um chicote. Eu sabia que ele voltaria. Donato tinha lançado o ultimato, e o mundo da máfia não aceita blefes. Quando a porta finalmente se abriu, eu não precisei olhar para saber que era ele. O cheiro de metal e angústia entrou primeiro. Nicolas estava parado sob o luar pálido que entrava pela fresta da janela, uma silhueta de dor e pecado. — Nicolas... por favor — comecei, minha voz saindo como um sussurro quebrado. Eu estava em pé, encostada na parede fria, sentindo o peso da corrente como nunca antes. — Você não precisa fazer isso. Você não é ele. Você salvou minha vida daquela febre... existe alguém bom aí dentro. Ele deu um passo à f

Cassandra  Trinta dias se passaram desde a noite em que o céu desabou. Se você me perguntasse como é viver depois que a sua alma é estraçalhada, eu diria que é como caminhar no fundo de uma piscina: tudo é lento, abafado e você está sempre lutando por um oxigênio que nunca parece suficiente. O tempo na torre parou de ser contado por horas e passou a ser medido por visitas. As visitas de Nicolas. A dinâmica mudou. O ódio explosivo, as fatias de metal escondidas e os gritos foram substituídos por algo muito mais perturbador: uma tensão elétrica e fétida. Nicolas entrava na cela como se estivesse entrando em um santuário profanado. Ele não gritava mais. Ele mal falava. Ele trazia a comida, os lençóis limpos e, às vezes, at&ea

Nicolas O silêncio na torre era apenas uma fachada. Sob a pele, meu sangue corria como mercúrio, frio e letal. Donato achava que o jogo estava ganho, que a "mercadoria" estava pronta para ser entregue aos russos e que eu continuaria sendo o cão fiel que guarda a porta. Ele não sabia que eu já havia começado a cavar o túmulo dele no momento em que ele me obrigou a cruzar a última linha de decência com Cassandra. Eu não podia errar. Um movimento em falso e Bianca seria morta antes mesmo de eu conseguir chegar ao carro. Um erro e Cassandra seria levada pelos russos para um inferno do qual nem a morte a resgataria. Passei a madrugada debruçado sobre mapas e relatórios de inteligência que eu vinha roubando do escritório de Donato em Palermo. O plano era uma geometria perfeita de traição. <

O metal da pistola contra a minha têmpora era a única coisa que parecia real. O resto do mundo — a torre, o frio, o rosto de Nicolas — parecia uma alucinação de mau gosto. — Vingança — repeti a palavra dele, sentindo o gosto amargo e viciante que ela deixava na língua. Nicolas não se moveu. Ele parecia uma estátua de agonia, esperando que o martelo da arma batesse ou que eu finalmente baixasse a guarda. Ele sabia que estava jogando com a última faísca de sanidade que me restava. — Se você puxar esse gatilho agora, Cassandra — ele continuou, a voz baixa e urgente — o Donato morre de velho, rindo de como a última Valenti facilitou o trabalho dele. É isso que você quer? Ser o último prego no caixão do legado do seu pai? Lentamente, como se cada mús