Eduardo la encontró a las tres de la tarde con esa cara extraña de quien todavía no sabe si lo que trae es noticia, amenaza o ambas.—Hay un visitante en recepción —dijo.Alice no levantó la vista del informe.—¿Quién?—Richard Walton.Ahora sí levantó la cabeza.Eduardo mantuvo la neutralidad impecable. En ese hotel ya habían aprendido que ciertos nombres merecían una pausa antes de cualquier respuesta.—¿Viene solo?—Solo. Sin asistente. Sin aviso previo. Se identificó y dijo que esperaría el tiempo que hiciera falta.Alice dejó el bolígrafo.Richard Walton.Padre de Liam.Poder real.Sesenta años bien llevados.Un hombre que jamás movía una pieza sin cálculo.Si había venido solo, sin anunciarse y hasta el Hotel Miller, era porque ya había decidido que ese era el momento correcto y que llegar sin aviso era parte del mensaje.No era una amenaza.Era otro protocolo.—Dile que suba. Salón pequeño del segundo piso.Eduardo asintió y salió.Alice cerró el informe.Se puso de pie.Fue has

Davies llegó a las tres de la tarde.No al hotel.Liam no usaba el despacho de Walton Corp para reuniones así. Y el penthouse quedó descartado desde que entendió —sin que nadie se lo dijera— que Harrison redactaba informes para Margaret con una regularidad demasiado limpia para ser accidental.El bar del Kimpton quedaba a cuatro manzanas.Privado sin ser clandestino.El tipo de lugar donde dos hombres podían sentarse frente a un whisky y nadie se tomaba el trabajo de recordar sus caras.Liam llegó primero.Pidió agua.No quería alcohol todavía.Necesitaba la cabeza limpia cuando Davies abriera la carpeta.Davies apareció dos minutos después.Cincuenta y tantos.Sin chaqueta.Una cara diseñada para no dejar huella en ninguna memoria.Era su mejor herramienta.También, Liam lo sabía, la única cosa que hacía consistentemente bien.Lo que hacía mal era lo importante hoy.Se sentó sin entusiasmo.Puso la carpeta sobre la mesa.La empujó hacia Liam.—Es lo que hay.Liam la abrió.Tres página

Frankfurt en enero tenía la oscuridad específica de las ciudades del norte en invierno. No era la oscuridad dramática de los lugares donde nieva con convicción. Era la oscuridad gris y persistente de una ciudad que trabaja bajo un cielo que no termina de decidir si va a aclararse, y que al final no se aclara, y que de alguna manera eso encaja perfectamente con lo que Frankfurt es: una ciudad de negocios, de banca, de decisiones tomadas en interiores con luz artificial y ventanales que dan a un río que a esta hora de la tarde ya no tiene color. Karl conocía esa luz. Había pasado demasiados años bajo ella como para encontrarla opresiva. Era simplemente el clima del trabajo que había elegido, y el trabajo que había elegido no pedía sol. La reunión con Brauer & Sohn Consulting había terminado a las cuatro. Dos horas de revisión de contratos, un acuerdo de arbitraje pendiente de firma, el análisis de una cláusula de responsabilidad que el equipo local había marcado como ambigua y que

Valeria Costa no llamó antes de venir. Eso era suficiente para saber que lo que traía no era el tipo de cosa que se entrega por teléfono. Alice la vio cruzar el vestíbulo del hotel desde el corredor del primer piso, con el maletín en una mano y el teléfono en la otra y esa forma de caminar que Valeria tenía cuando la información que llevaba encima tenía peso específico: más rápida de lo habitual, la mandíbula levemente apretada, los ojos orientados hacia delante con la concentración de alguien que ya había tomado decisiones sobre lo que iba a hacer y solo necesitaba llegar al lugar donde hacerlo. Alice bajó las escaleras. Se encontraron en el umbral del despacho. —Cierra la puerta —dijo Valeria. Alice la cerró. Valeria dejó el maletín sobre la mesa y sacó un documento de tres páginas con membrete del despacho de Harrison. Lo puso frente a Alice sin preámbulo. La distancia se volvió demasiado corta. —Llegó esta mañana. Movimiento de Liam Walton respecto a establecimiento de pa

Sophie Brennan había tomado la decisión el miércoles. No de forma impulsiva. Eso era lo que quería creer de sí misma mientras marcaba el número de Daniel Voss: que lo había pensado, que había sopesado las opciones, que la elección de hablar era el resultado de un análisis frío y no del acumulado de semanas mirando el teléfono esperando que Liam llamara con una frecuencia que había ido cayendo hasta convertirse en silencio. Daniel Voss escribía para una publicación de sociedad y negocios con distribución en Miami y Nueva York. No era prensa amarilla. Era el tipo de medio que se tomaba en serio a sí mismo lo suficiente para que sus fuentes se sintieran cómodas hablando, y lo suficientemente ágil para que lo que publicaba llegara a los circuitos correctos antes de que nadie pudiera contenerlo. Sophie lo conocía de dos años atrás. Una cena en casa de gente común, el tipo de conexión social que se guarda en la agenda con la vaga certeza de que algún día puede ser útil. El miérco