~Rowan~—¿Cuánto falta para llegar? —pregunté con impaciencia a Pascal, mirando mi reloj.—Solo unos minutos, señor —respondió desde el volante.Llevaba diciéndome eso un buen rato mientras el auto se sacudía entre piedras y baches. ¿Por qué el anciano tuvo que elegir Weston? Entendía su gusto por la tranquilidad rural, el ambiente boscoso, pero debería pensar en su adorado nieto, que sufría las consecuencias de su elección. Odiaba el campo, la maleza, los insectos y la humedad. Aunque debía admitir que la lluvia me tranquilizaba. Al fin, divisé la vieja finca de mi abuelo. Casi suspiré de alivio. El problema no era llegar, sino volver.Mi secretario me abrió la puerta al detenerse el auto. Bajé, acomodándome la chaqueta. Ahí estaba la finca: de dos pisos, vieja pero impecable, con un lujo antiguo. Las ventanas altas, los postigos negros perfectamente alineados, y el camino de ladrillo que conducía a la entrada. Todo seguía igual.Inhalé profundamente. El aire del campo era limpio

~Rowan~Cuando la vi entrar al comedor junto a esa anciana, por un momento pensé que era otra persona. Incluso la idea del matrimonio empezó a parecerme menos absurda, porque la mujer que mi abuelo había elegido era hermosa y, por su porte, parecía de buena familia.Pero al verla de cerca, sentí un nudo entre mis tripas. Era ella. La maldita mujer de antes. La revoltosa de lengua afilada, la jovencita de mirada venenosa.Debí haberme confundido. Aunque su cabello estaba bien peinado, lucía maltratado. El vestido y los zapatos eran decentes, pero el olor de su origen humilde se notaba a kilómetros. Sus manos callosas, uñas mordidas y piel reseca delataban todo lo que era ella. Y ahora, sumado a las palabras que lanzó mi abuelo, todo esto me parecía una broma de mal gusto. Esa tal Ivette, la sirvienta que me bañó con agua de alcantarilla —o lo que haya sido— resultaba ser la supuesta prometida. ¿Acaso maté a un cura o qué demonios hice para merecer esto?—Seguro es otra de tus bromas —