~Rowan~—¿Cuánto falta para llegar? —pregunté con impaciencia a Pascal, mirando mi reloj.—Solo unos minutos, señor —respondió desde el volante.Llevaba diciéndome eso un buen rato mientras el auto se sacudía entre piedras y baches. ¿Por qué el anciano tuvo que elegir Weston? Entendía su gusto por la tranquilidad rural, el ambiente boscoso, pero debería pensar en su adorado nieto, que sufría las consecuencias de su elección. Odiaba el campo, la maleza, los insectos y la humedad. Aunque debía admitir que la lluvia me tranquilizaba. Al fin, divisé la vieja finca de mi abuelo. Casi suspiré de alivio. El problema no era llegar, sino volver.Mi secretario me abrió la puerta al detenerse el auto. Bajé, acomodándome la chaqueta. Ahí estaba la finca: de dos pisos, vieja pero impecable, con un lujo antiguo. Las ventanas altas, los postigos negros perfectamente alineados, y el camino de ladrillo que conducía a la entrada. Todo seguía igual.Inhalé profundamente. El aire del campo era limpio

~Rowan~Cuando la vi entrar al comedor junto a esa anciana, por un momento pensé que era otra persona. Incluso la idea del matrimonio empezó a parecerme menos absurda, porque la mujer que mi abuelo había elegido era hermosa y, por su porte, parecía de buena familia.Pero al verla de cerca, sentí un nudo entre mis tripas. Era ella. La maldita mujer de antes. La revoltosa de lengua afilada, la jovencita de mirada venenosa.Debí haberme confundido. Aunque su cabello estaba bien peinado, lucía maltratado. El vestido y los zapatos eran decentes, pero el olor de su origen humilde se notaba a kilómetros. Sus manos callosas, uñas mordidas y piel reseca delataban todo lo que era ella. Y ahora, sumado a las palabras que lanzó mi abuelo, todo esto me parecía una broma de mal gusto. Esa tal Ivette, la sirvienta que me bañó con agua de alcantarilla —o lo que haya sido— resultaba ser la supuesta prometida. ¿Acaso maté a un cura o qué demonios hice para merecer esto?—Seguro es otra de tus bromas —

~Rowan~ Me desperté con un dolor de espalda terrible; dormir en esa cama de tablas, que crujía con cada uno de mis movimientos, había sido una tortura.De mal humor, me di una ducha rápida y bajé al comedor para desayunar con mi abuelo. Él ya estaba allí, desmenuzando unas tostadas con parsimonia. Al ver de nuevo sobre la mesa esas mismas galletas de mantequilla con el punto rojo, no pude evitar arrugar la nariz con fastidio.—Buenos días, hijo —me saludó sin levantar la vista—. ¿Cómo pasaste la noche?—De mil demonios —mascullé. Una empleada colocó un plato frente a mí; al menos la comida seguía siendo tan deliciosa como recordaba.—Quería hablarte de Ivette.Detuve el tenedor a medio camino de mi boca.—No me arruines la mañana, ¿quieres?—No seas inmaduro, Rowan. Esto es serio, ella aceptó casarse contigo.—¿Qué?—Firmamos un contrato por un año —declaró—. Si al terminar el plazo no te has enamorado de ella, se divorcian. Pero si lo haces, se olvidarán de cualquier separación.Su

~Ivette~El camino de regreso a nuestra cabaña nunca me había parecido tan largo y asfixiante. El polvo del sendero se levantaba con cada uno de mis pasos furiosos, ensuciando el borde de mi vestido de flores, ese que mi abuela me había insistido tanto en usar para «causar una buena impresión». Qué estupidez. La única impresión que había quedado grabada a fuego en mi mente era la de mi propia firma bajo una cláusula que me condenaba a algo mucho peor que la servidumbre.—¡Un hijo, abuela! ¡Un hijo! —exclamé, deteniéndome en seco bajo la sombra de un roble—. ¿Cómo pudo el patrón ocultarme algo así? ¡Me dijo que sería un año de compañía, de fingir frente a la sociedad, de ayudarlo a enderezar al malcriado de su nieto! ¡Nunca mencionó que tendría que entregar mi cuerpo y mi vida de esa manera!Mi abuela, que caminaba con los hombros hundidos y la mirada fija en sus manos sarmentosas, se detuvo a mi lado. Sus ojos nublados por los años y ahora por el arrepentimiento, se llenaron de lágri

~Rowan~Me quedé mirando la pantalla del teléfono hasta que la luz se apagó, dejando mi rostro en penumbra. La imagen de esa ecografía se había quedado grabada en mis retinas como una quemadura. Tres meses.Hice memoria rápidamente, repasando el tiempo en que terminé mi relación con ella. Las fechas encajaban. El tiempo que había pasado desde nuestra última noche juntos coincidía perfectamente con el desarrollo que mostraba esa pequeña mancha gris en el papel de la foto. Era posible. No, era más que posible. Si ese niño era mío, yo no podía simplemente ignorarlo. Un hijo de mi propia sangre, fruto de la mujer que, a pesar de todo el dolor y la traición, todavía ocupaba un espacio en mis pensamientos.—Esto lo cambia todo —susurré, sintiendo una repentina oleada de esperanza.Si Margoth estaba embarazada, el estúpido contrato con la lavandera perdía todo su sentido. Mi abuelo quería un heredero, quería continuidad para el apellido y la empresa. Pues bien, ahí lo tenía. Un heredero re