La oficina de Maxxine Cavendish olía a rosas blancas. Cientos de ellas.Habían llegado a primera hora de la mañana, llenando cada superficie disponible: el escritorio, las mesas auxiliares, incluso el alféizar de la ventana panorámica. Eran hermosas, caras y excesivas. Justo como el hombre que las había enviado.Maxxine estaba de pie junto a la ventana, observando el horizonte gris de Londres, ignorando el jardín botánico en el que se había convertido su despacho.—Son disculpas, Max —dijo Arthur, entrando en la habitación con paso suave. Había recuperado su compostura habitual, esa máscara de encanto aristocrático que ayer se había resquebrajado—. Sé que perdí los estribos en el almuerzo. El estrés de la fusión... y ver a ese hombre, después de todo lo que te hizo... simplemente me cegó.Se acercó a ella por la espalda, envolviéndola en un abrazo. Maxxine se tensó imperceptiblemente. Ayer, ese contacto le habría parecido protector. Hoy, se sentía como los barrotes de una jaula dorada

El sonido de una reja cerrándose es definitivo. Es un golpe metálico que resuena no solo en los oídos, sino en la columna vertebral, marcando la frontera entre el mundo de los vivos y el mundo de los olvidados.Joe Kensington conocía el sonido del lujo: el tintineo del cristal de Baccarat, el ronroneo del motor de un Aston Martin, el susurro de la seda al caer al suelo. Pero ahora, sentado en el catre duro de la celda de detención número cuatro de la comisaría de Westminster, descubrió que el silencio de la cárcel tenía su propia textura. Era un silencio denso, frío, que olía a desinfectante industrial y desesperación ajena.Se miró las manos. Estaban limpias ahora —un oficial le había dado una toalla húmeda con una mueca de asco—, pero él todavía podía sentir la sangre pegajosa de sus propios nudillos y la de los matones de Arthur. Le dolía todo el cuerpo. El ojo izquierdo, que ya estaba mal, ahora estaba completamente cerrado. Sus costillas protestaban con cada respiración superfici

El lunes amaneció sobre Londres con una niebla espesa y gris, el tipo de clima que parece filtrarse a través de los cristales y asentarse en los huesos. Para el personal de Cavendish Global, la atmósfera dentro del rascacielos no era mucho más cálida. Los rumores corrían por los pasillos a la velocidad de la luz, mutando con cada susurro: el ex-marido había intentado robar la empresa, la boda del año estaba en pausa, el Duque había huido a Suiza por "negocios urgentes". La incertidumbre era un gas tóxico que llenaba cada cubículo.A las 07:55 AM, el lector de tarjetas del vestíbulo de servicio, situado en la parte trasera del edificio donde se sacaba la basura, emitió un pitido afirmativo. La luz verde parpadeó, una señal de bienvenida mecánica para un hombre que no era bienvenido en absoluto.Joe Kensington cruzó el torniquete.No llevaba el traje de la fiesta de compromiso. Aquel había quedado arruinado, manchado de sangre y aceite de servidor, una reliquia de una batalla que nadie

El sonido de la sirena no era un aullido de advertencia; era el ritmo frenético del pánico de Maxxine.Dentro de la ambulancia, el mundo se había reducido a un espacio claustrofóbico de metal blanco, luces estroboscópicas y el olor penetrante a yodo y miedo. Maxxine Cavendish, la mujer que movía los mercados con una firma, estaba sentada en un banco lateral, inútil, con las manos manchadas de polvo del sótano y aferradas a la barandilla de la camilla.Joe yacía frente a ella.Bajo la luz clínica de la cabina, el daño era innegable. Los paramédicos habían cortado su camisa barata para colocarle los electrodos del monitor cardíaco, exponiendo un torso que contaba la historia de los últimos días mejor que cualquier informe. Había un moretón masivo, de colores que iban del negro al amarillo enfermizo, extendiéndose por sus costillas derechas. Estaba demasiado delgado; se le marcaban los huesos de la cadera y las clavículas, como si se hubiera estado consumiendo desde dentro.—La fiebre es

El piso 25 de la Torre Cavendish no aparecía en los directorios públicos del edificio. En los planos de arquitectura, figuraba como "almacenamiento de servidores y mantenimiento HVAC", una zona gris entre los departamentos de marketing y finanzas. Pero detrás de una puerta de acero sin marcar, accesible solo con una tarjeta de nivel negro, se encontraba el nuevo centro neurálgico de la seguridad corporativa.No había ventanas. Las paredes estaban forradas de paneles acústicos de color gris oscuro que absorbían hasta el susurro más leve. El aire estaba refrigerado a dieciocho grados constantes, un frío quirúrgico diseñado para mantener las máquinas —y a los hombres— en estado de alerta máxima.Joe Kensington estaba sentado frente a una pared de monitores de alta definición.Llevaba el traje nuevo que Maxxine le había hecho llegar esa mañana: un corte italiano impecable, gris carbón, que se ajustaba a sus hombros anchos pero dejaba espacio para las vendas que todavía protegían sus costi