POV — Dante Seis meses. Dante nunca imaginou que um número pudesse carregar tanto peso. Não era apenas uma marca no calendário — era um ponto de não retorno. O tempo já não era uma abstração; era algo que crescia, se movia, respirava. — Você já sentiu? — ele perguntou, tentando manter a voz casual enquanto caminhavam lentamente pela calçada sombreada. Isabel ergueu uma sobrancelha. — Sentir o quê? — Ele… ou ela — corrigiu-se, rápido. — Se mexendo de verdade. Não só aqueles movimentos sutis. Ela sorriu de lado. — Agora sente-se bastante. Principalmente à noite. Dante assentiu, absorvendo cada palavra como se fosse um manual precioso. — Você quer saber o sexo? — Isabel perguntou, depois de alguns passos em silêncio. Ele hesitou. — Quero — respondeu. — Mas só se você quiser também. Ela parou de andar e o encarou. — Eu já sei — confessou. — Descobri no último exame. O coração dele acelerou. — E…? — Não contei a ninguém ainda — disse. — Nem pra Marina. Dante engoliu em s

POV — Dante Augusto sempre acreditou que informação era poder. Por isso, quando teve acesso indireto à data do exame morfológico — mesmo sem detalhes técnicos — viu ali uma oportunidade. Não para celebrar, mas para testar limites. Para forçar uma reação. — Se você não me incluir, eu apareço — disse ele, ao telefone, sem rodeios. — Não vejo problema em acompanhar um exame do meu neto. Dante fechou os olhos lentamente. — Você não foi convidado. — Eu não preciso de convite — Augusto retrucou. — Preciso apenas estar presente. As pessoas certas saberão interpretar. A ameaça não estava nas palavras, mas na intenção: exposição velada, comentários plantados, especulação social. — Se você aparecer — Dante respondeu, a voz baixa e controlada — eu não discuto. Eu ajo. — Você não ousaria — — Já estou ousando — Dante interrompeu. — E desta vez, não é sobre mim. A ligação

O consultório ficou para trás com a porta se fechando suavemente, como se encerrasse mais do que uma consulta. Isabel caminhava devagar pelo corredor, sentindo o alívio se espalhar pelo corpo em ondas discretas. O exame fora rápido, objetivo, mas o suficiente para tranquilizá-la. A bebê estava saudável. Crescendo conforme o esperado. O coração forte, o desenvolvimento perfeito para quase sete meses. Ela sorriu sozinha ao pensar nisso. Dante acompanhava seu passo sem pressa, atento a cada movimento, como se tivesse medo de que o chão pudesse ceder sob os pés dela. Quando chegaram à saída da clínica, ele abriu a porta de vidro e esperou que Isabel passasse primeiro. — Quer sentar um pouco antes de ir? — perguntou. — Tem um café ali na esquina. É tranquilo. Isabel assentiu. Ainda sentia o corpo tenso demais para simplesmente ir embora. O lugar era discreto, silencioso demais para aquele horário. Sentaram-se próximos

O escritório estava silencioso demais para um fim de tarde. As janelas de vidro deixavam a cidade dourada pelo pôr do sol, mas Dante não parecia notar. Estava recostado na cadeira, dedos entrelaçados atrás da cabeça, olhando para um ponto indefinido no teto. Enzo, sentado à frente da mesa, observava em silêncio há tempo suficiente para saber que aquela não era apenas mais uma conversa de negócios. — Você vai continuar fingindo que isso é só cansaço… ou vai falar logo? — Enzo quebrou o silêncio, girando a cadeira levemente. Dante soltou um suspiro lento. — Eu não sei exatamente o que falar. — Ótimo começo — Enzo ironizou. — Geralmente é aí que começa algo importante. Dante se inclinou para frente, apoiando os cotovelos na mesa de madeira escura. — A Isabel… — começou, e parou. Como se o próprio nome exigisse cuidado. — Ela não era parte do plano. Nada disso era. — Nenhuma coisa boa costuma ser — Enzo res