Blake StewartEn cuanto Logan me soltó la boca, no hubo palabras. No hubo reproches ni explicaciones. Solo el sonido de nuestras respiraciones entrecortadas en la penumbra de la habitación, un ritmo salvaje que parecía sincronizarse con el latido de la ciudad que rugía catorce pisos abajo. Me giré en sus brazos, buscando su rostro en la oscuridad, y cuando mis ojos se encontraron con los suyos, el mundo exterior simplemente dejó de existir.Logan me tomó el rostro con ambas manos. Sus palmas estaban calientes, un poco ásperas, y ese contacto me devolvió a la vida más que cualquier otra cosa en los últimos diez años. Sus pulgares acariciaron mis pómulos con una urgencia febril, como si estuviera asegurándose de que no era un sueño, de que la piel bajo sus dedos no se desvanecería. Sus ojos brillaban con una intensidad salvaje, reflejando el dolor, el anhelo y el deseo de una década de ausencia.Sin decir nada, acortó la distancia de nuevo.Fue un beso que sabía a redención. Tenía toda

Logan Christian El aire en la sala del penthouse estaba cargado de una electricidad estática que hacía que el vello de mis brazos se erizara. Blake estaba sentada en el sofá, envuelta en una bata de seda que apenas ocultaba el rastro de nuestra pasión reciente, pero sus ojos ya no eran los de la mujer vulnerable que había rescatado de Nashville. Eran los ojos de una reina que aceptaba el inicio de una cruzada.Arielle fue la primera en entrar desde el pasillo, con el rostro aún pálido por el susto, pero al ver mi expresión, se enderezó. Sabía que el tiempo de los susurros había terminado.Poco después, la puerta de servicio se abrió bajo un código de seguridad. Rose entró primero, con esa presencia de mando que la caracterizaba, escoltando a Lizzie y a Grace. Al ver a Blake sana y salva, Lizzie soltó un sollozo y corrió a abrazarla, seguida por Grace, que mantenía una guardia protectora. Detrás de ellas, Dianne, la asistente que había iniciado el incendio en la mansión, cerraba la ma

Logan ChristianEl viento cortante del lago Michigan golpeaba contra el fuselaje de los aviones privados en el hangar de Midway, creando un silbido metálico que encajaba perfectamente con mi estado de ánimo. Will y su equipo de inteligencia habían sido quirúrgicos: mientras Jagger arrastraba a Emily a la clínica, Chase Rollings, el hombre que se creía el arquitecto del futuro de los Stewart, estaba aquí, cargando maletas de piel de cocodrilo en un jet con los motores ya encendidos.Él no sabía nada. No sabía que su socia, Emily, estaba en ese mismo instante siendo esposada frente a las cámaras de televisión. No sabía que el "embarazo" que planeaba usar como palanca emocional para saquear la Fundación se había desintegrado. Para él, esta era una huida estratégica para asegurar el botín antes de la boda.Entré en el hangar solo. Mis botas resonaron contra el concreto pulido, un eco seco que hizo que Chase se girara bruscamente al pie de la escalerilla del avión. Al verme, su rostro no m

Logan ChristianEl ambiente en la sala era una mezcla extraña de alivio y una tensión que aún se negaba a morir. Ver a Jagger Stewart, el hombre que personificaba el muro entre Blake y yo, llorando sobre el hombro de su hermana mientras su mano reposaba sobre el vientre de ella, fue una imagen que me detuvo en seco. Mis puños, aún adoloridos por el encuentro con Chase, se relajaron.Blake me miró por encima del hombro de su hermano, con los ojos húmedos pero radiantes. Sabía lo que necesitaba. Con un gesto sutil, ella y Arielle guiaron a las demás hacia la cocina, dejándonos a Jagger y a mí solos en el umbral de su pequeño despacho.—Necesitamos un trago —dijo Jagger, levantándose con la pesadez de quien lleva un siglo de derrotas a cuestas.Caminamos hacia el despacho. Era un espacio elegante, lleno de libros y el aroma de Blake. Jagger fue directo al mueble bar, sirvió dos vasos de whisky puro y me tendió uno sin mirarme a los ojos. Se apoyó contra el escritorio de caoba, mirando ha

Blake StewartEl letrero de "Welcome to Tennessee" pasó a nuestro lado como un borrón verde y dorado bajo el sol de la tarde. En el asiento del conductor, Logan mantenía una mano sobre el volante y la otra firmemente entrelazada con la mía. No era el agarre tenso del hombre que temía perderlo todo; era el toque relajado de quien finalmente ha recuperado su centro.Atrás quedaba el asfalto gris de Chicago, los rascacielos que parecían prisiones de cristal y el eco de los gritos de Emily. El aire que entraba por la ventanilla ya no olía a ambición estéril, sino a tierra mojada, a pino y a esa libertad que solo el sur sabe otorgar con su abrazo de humedad y sol.—¿Estás bien, nena? —preguntó Logan, girándose un segundo para dedicarme una sonrisa que no le había visto en años. Sus ojos ya no estaban en guardia; estaban claros, brillantes, fijos en el horizonte de su hogar.—Nunca he estado mejor —respondí, y por primera vez, no era una mentira para sobrevivir.En el asiento trasero, Ariel