Julian seguía mirando sus manos sobre su brazo, y Eleanor sintió cómo la tensión en sus músculos pasaba de la rigidez del odio a la vibración del deseo contenido. Él levantó la mirada, y ese azul eléctrico la recorrió de nuevo, deteniéndose en el corpiño de encaje negro que aprisionaba sus pechos, que subían y bajaban con una respiración errática.—No sé si eres mi mayor acierto o mi ruina, Eleanor —gruñó él, y antes de que ella pudiera responder, Julian la sujetó de la nuca, hundiendo los dedos en su cabello .Él no la besó con ternura. Fue un reclamo. La atrajo hacia sí con una fuerza que hizo que el vestido terminara de caer al suelo, dejándola en su lencería frente a él. Julian la empujó suavemente hacia atrás.La atrajo hacia sí con una violencia contenida, uniendo sus bocas en un beso que no pidió permiso. Eleanor soltó un gemido que fue devorado por él, mientras sus manos buscaban desesperadamente el calor de la piel de Julian, rasgando la tela de su camisa.Sus manos arrancaro

Eleanor estaba sentada tras su escritorio de cristal, rodeada por el zumbido eléctrico de la oficina. Frente a ella, la pantalla del ordenador mostraba un carrusel interminable de titulares."La mujer que devolvió la tinta al ermitaño", rezaba un blog de crítica literaria con miles de compartidos. "Eleanor y el milagro del acantilado: ¿Cómo logró sacarlo de su encierro?", titulaba una revista de sociedad.Las especulaciones eran casi poéticas, rozando lo ridículo. Hablaban de ella como si fuera una especie de salvadora mística que había descendido a los infiernos para rescatar a un fantasma. Julian, el hombre que ella había sentido arder bajo el agua de la ducha, era para el resto del mundo una figura etérea, un mito que ella había "domesticado".Eleanor dejó escapar un suspiro y apartó la mirada de la pantalla. Era irónico. Mientras el público devoraba la narrativa de la "musa rescatadora", ella solo podía pensar en la cruda realidad de lo que había sucedido una semana atrás.[Flashb

Eleanor se desplomó en su silla de cuero, sintiendo que sus piernas ya no podían sostener el peso de su propia furia. Sus manos, apoyadas sobre el cristal del escritorio, temblaban de forma incontrolable. Un sudor frío le perlaba la frente y sentía el pulso atronando en sus sienes, rítmico y doloroso.—¿Qué voy a hacer? —susurró para sí misma, con la voz quebrada.Miró el teléfono. La pantalla brillaba, recordándole que el reloj corría. Treinta minutos. Veintiocho ahora. Maximilian no era un hombre de faroles; era un narcisista herido, y un narcisista herido era capaz de prender fuego al mundo con tal de no verse perdedor.¿Decirle a Julian? La sola idea le provocó un escalofrío. Julian apenas estaba regresando de las sombras, su equilibrio mental era una estructura de cristal que ella intentaba proteger. Si él veía esa foto, si sabía que Maximilian la había tocado y acechado mientras dormía, el "fantasma del acantilado" no solo regresaría a su encierro, sino que podría cometer una lo

El pequeño apartamento que Florence compartía con Louis y Helen, sus dos mejores amigos y compañeros de cuarto, era un caos de laca para el cabello y perfume barato. Florence se miraba al espejo del pasillo, se puso un vestido de satén rojo que se ceñía a sus curvas y un escote que le quitaba el aliento cada vez que respiraba.—¡Por favor, díganme que no me veo demasiado desesperada! —exclamó Florence, girando sobre sus talones—. ¡Mírenme, estoy temblando!Louis, que estaba sentado en el sofá con una cerveza, la miró con una mezcla de orgullo y preocupación fraternal. —Te ves increíble, Flor. Pero sigo sin procesar que ese tipo, el Maximilian de las portadas de "Gente", esté bajando ahora mismo en su deportivo a buscarte a este barrio.—¡Es que es un sueño! —Florence se acercó a ellos, con los ojos empañados por la emoción—. Chicos, sean realistas: ¿cuándo se fijaría un hombre como él en alguien como yo? Él es la elegancia en persona, un noble, un genio. Y yo soy solo la secretaria q

Londres se despertó aquel sábado vestida de una neblina plateada que, para el mediodía, se había transformado en un sol dorado y limpio. El escenario era el jardín secreto de la Carlyle House en Chelsea, un rincón donde los muros de ladrillo antiguo parecían absorber el bullicio de la ciudad para devolver sólo silencio. La decoración era un reflejo del rigor estético de Eleanor: hileras de sillas de hierro forjado negro sobre el césped impecable, y en lugar de arcos florales excesivos, grandes jarrones de cristal con ramas de cerezo y magnolias blancas que parecían esculturas. No había cintas ni encajes; la elegancia residía en la estructura, en el aroma a tierra húmeda y en las velas blancas que esperaban el atardecer dentro de linternas de latón envejecido.Eleanor apareció en el umbral y el tiempo pareció detenerse. Su vestido de satén de seda marfil, de corte impecable y líneas arquitectónicas, caía con fluidez sin ceñirse, revelando una espalda elegantemente abierta que insinuaba