El aire en el búnker subterráneo de los viñedos Moore se había vuelto irrespirable, no por la falta de oxígeno, sino por la gélida presencia de Leonard Sinclair. De pie, con una postura impecable que desafiaba los meses de parálisis, Leonard observaba las paredes de hormigón y las estanterías de vino viejo con un asco mal disimulado. No había rastro del hombre que se había arrojado al abismo por su familia; en su lugar, el Diablo de las finanzas, el depredador de Manhattan, había regresado desd