El calor empezó en la base de mi nuca y se extendió como un incendio forestal por toda mi columna vertebral. En mi sueño, no estábamos en una oficina fría ni en un muelle lluvioso. Estábamos en una penumbra cargada de electricidad, y Spencer no llevaba su armadura de tres piezas. Sus manos, esas manos de dedos largos que siempre imaginé tecleando cifras, estaban enredadas en mi pelo, tirando con la dosis justa de urgencia para obligarme a exponer el cuello.Sentí sus labios, calientes y húmedos, trazando una línea de fuego desde mi mandíbula hasta la clavícula. Un gemido, uno que sonaba vergonzosamente real, escapó de mis labios cuando sus manos bajaron. Sus palmas eran grandes y ásperas, subiendo por mis muslos con una lentitud tortuosa, apretando la carne de una manera que me hacía arquear el cuerpo hacia él. En el sueño, Spencer no era una gárgola de piedra; era puro fuego, y sus susurros contra mi piel eran promesas de un caos que yo estaba desesperada por habitar. Sus gemidos ron

La reunión con el consejo de administración había sido una carnicería de tres horas de la que salí victoriosa, pero mentalmente agotada. Mi diseño de "transparencia honesta" había pasado el filtro, aunque Spencer se aseguró de cuestionar cada centavo del presupuesto solo para recordarme quién tenía el control de la chequera.Sin embargo, el día no terminó ahí.—Ponte algo que no tenga pegatinas ni manchas de pintura, Donovan —me había dicho Spencer al salir de la sala de juntas, sin mirarme—. Tenemos una cena en el The Shard con los inversores de Singapur. Es una cena de negocios, no una reunión de tu club de fans del diseño alternativo.Así que aquí estaba yo, enfundada en un vestido de seda color esmeralda que me hacía sentir como una versión de mí misma que raramente sacaba a pasear. Spencer, por su parte, lucía un traje negro a medida que debería estar prohibido por la Convención de Ginebra por ser una distracción letal.El restaurante era el epítome de la exclusividad londinense:

Me desperté con la sensación de que mi cuerpo había sido diseñado por un arquitecto mucho más agresivo que yo. Me dolían músculos que no sabía que existían, y la culpa era enteramente de la Gárgola. La luz de la mañana se filtraba por los ventanales del ático, recordándome que el mundo seguía girando a pesar de que el mío se había detenido anoche entre gemidos y sábanas de seda gris.Me levanté con cuidado, sintiendo el frío del suelo de madera bajo mis pies descalzos. Busqué algo que ponerme y mis ojos aterrizaron en la camisa blanca que Spencer había descartado con tanta urgencia anoche. Me la puse, dejando que la tela de algodón egipcio, que olía a él —una mezcla de jabón caro y ese aroma a hombre que me hacía perder el juicio—, me cubriera hasta la mitad del muslo.Caminé hacia la cocina, arrastrando los pies y con el cabello rubio hecho un nido de pájaros. Solo necesitaba cafeína para procesar el hecho de que me había acostado con mi jefe. Dos veces. O tres. Perdí la cuenta cerca

Entré en el edificio de Blackwood Holdings sintiendo que el nudo de mi corbata me apretaba más de lo habitual. Por fuera, era el mismo hombre de siempre: traje de tres piezas perfectamente almidonado, mandíbula rígida y una mirada capaz de congelar el Támesis. Pero por dentro, el eco de la risa de Casey Donovan en mi apartamento y la sensación de su piel contra el granito de mi cocina seguían vibrando como una interferencia en mi frecuencia de radio.Subí en el ascensor privado, comprobando mi reflejo en las puertas de acero. No había rastro de la "falla en el sistema". O eso creía yo hasta que se abrieron las puertas de mi oficina y vi a la última persona que esperaba encontrar allí a las nueve de la mañana.Dominic estaba sentado en mi sillón, con una bota de cuero italiano apoyada sobre mi escritorio de roble y una sonrisa que solo podía significar problemas. Mi hermano mediano rara vez pisaba la sede corporativa; él prefería los negocios que se cerraban en callejones oscuros o en

El bar era un refugio de luces de neón parpadeantes y bajos que golpeaban en el pecho. Me sentía ligera, flotando entre el olor a ginebra y la risa mordaz de mi hermana Chloe. Hacía apenas unas horas estaba cubierta de barro en una obra, y ahora, con un vestido que apenas cubría lo necesario, intentaba olvidar que mi jefe era el hombre más irritante y, a la vez, el más magnético de Londres.—...Están diseñados para hacernos creer eso y luego dejarnos con la factura de la terapia —sentenció Chloe, levantando su copa.Reí, pero mi teléfono vibró sobre la mesa de madera pegajosa. Una notificación de mensaje. Él.Spencer: El trabajo ha terminado. ¿Dónde estás? Mi recompensa no tiene paciencia para esperarte toda la noche. Envía la ubicación. Ahora.—Es él, ¿verdad? —preguntó Chloe con una mirada de sabelotodo.—Es insoportable —murmuré, pero mis dedos ya estaban enviando el pin de ubicación de The Rusty Anchor.No pasaron ni veinte minutos cuando el aire del local pareció cambiar. La gent