El silencio y el suspenso en el ala médica era como plomo, todos estaban en tensión por la espera. Solo el pitido electrónico del monitor de Nicolás Leone, una línea horizontal y monótona, anunciaba que el final del antiguo patriarca había llegado.El olor del ambiente junto al rancio aroma de la enfermedad impregnaban cada rincón, creando una atmósfera asfixiante de despedida.Pero en la habitación contigua, el aire estalló. Un llanto agudo, potente y cargado de una urgencia ancestral rasgó el aire viciado de la mansión. Era el sonido de la vida reclamando su territorio sobre los escombros de la muerte.En ese instante, la pantalla que vigilaba el pecho de Nicolás sufrió un espasmo. La línea plana se quebró en un pico violento, dibujando el ritmo de un corazó

El polvo de yeso llovía desde el techo como una nieve sucia, cubriendo el instrumental médico y las sábanas empapadas de sangre. Afuera, el estruendo de los disparos de los Praetorian creaba un ritmo macabro que hacía vibrar las paredes de la mansión.Dante no se movió de la cabecera de Elara. Su mano, todavía manchada por los fluidos del parto, se cerró alrededor de la culata de su arma con una fuerza que hizo crujir sus nudillos. El sudor le bajaba por las sienes, mezclándose con el rastro de adrenalina que le enturbiaba la mirada.En el centro de aquel caos, Nicolás Leone parecía un espectro de cera. El monitor cardíaco, antes frenético, emitía ahora un pulso débil y arrastrado, como si el viejo se estuviera quedando sin combustible justo cuando la guerra llamaba a su puerta.Nicolás giró la cabeza con un esfuerzo agónico. Sus ojos, antes llenos de ambición implacable, buscaron la figura de Dante y Marco. Ya no había rastro del patriarca que movía los hilos de Milán, solo quedaba u

El hedor de la pólvora todavía flotaba en el aire cuando la quietud volvió a la habitación de los moribundos, una calma artificial que se sentía como el ojo de un huracán. Nicolás Leone, postrado en su cama de metal, ya no pertenecía a este mundo. Sus ojos vidriosos se movían frenéticamente, siguiendo una figura invisible que solo él podía ver en el techo cubierto de polvo.— ¿Vittoria? — susurró Nicolás, y el nombre de la madre de Elara sonó como una invocación sagrada. Sus manos esqueléticas rasgaron el aire, buscando desesperadamente algo que no estaba allí — Estás... estás aquí.Elara, que acababa de pasar por el calvario del parto, lo observaba desde su propia cama con una compasión que le dolía en los huesos. El sudor frío le pegaba los mechones de cabello a la frente, pero su mirada no se apartaba del hombre que la engendró y la destruyó a partes iguales.— Ella me sonríe... — balbuceó Nicolás, y un sollozo seco le sacudió el pecho hundido — Dice que los ve. Dice que está feliz

La noche de Milán era un mortaja de humedad y jazmines que se pegaba a la piel. Alejandro Marchesi, con el dedo índice blanqueado por la presión sobre el gatillo, temblaba. El cañón de su arma oscilaba peligrosamente hacia el rostro de Elara y, por instantes, hacia el pequeño bulto que sollozaba contra su pecho.Elara no retrocedió. Su bata blanca, ahora jaspeada de un rojo denso y caliente, goteaba sobre la gravilla del jardín. Sentía que el suelo se movía bajo sus pies, un mareo punzante que amenazaba con apagarle la vista, pero su mirada permaneció anclada en Alejandro con una calma que rayaba en lo inhumano.— Mírate, Alejandro — susurró Elara, y su voz no fue un ruego, sino un látigo de seda — Estás de rodillas en el barro, temblando ante una mujer que apenas puede mantenerse en pie. ¿Es este el gran final que planeaste?Alejandro soltó un gemido que fue mitad risa, mitad sollozo. Intentó ajustar su peso, pero el rastro de sangre que dejaban sus piernas delataba que sus músculos

El ataúd de caoba descendió hacia la fosa con un roce seco, un sonido definitivo que no admitía réplicas. No hubo salvas de disparos al aire, ni desfiles de soldados con las manos en el pecho, ni el falso respeto de los clanes de Milán. Nicolás Leone, el hombre que una vez hizo temblar el norte de Italia, se hundía en la tierra bajo un silencio sepulcral.Dante sostenía el paraguas negro sobre Elara, cuya figura parecía tallada en obsidiana bajo la lluvia fina. El mármol de las tumbas circundantes brillaba como huesos expuestos. No había extraños, solo los Valenti y los De Luca, unidos por la sangre de los recién nacidos y la muerte del patriarca.— Se siente ligero — susurró Elara, su voz apenas un hilo que el viento intentaba arrebatar — Como si el peso de su pecado no estuviera ahí abajo.— La tierra no juzga, Elara — respondió Dante, su mandíbula apretada como un tornillo — Solo traga.Marco De Luca lanzó el primer puñado de tierra. El golpe contra la madera resonó en el pecho de