••Narra Connor•• La sangre me hervía. No podía recordar la última vez que había sentido una ira tan pura, tan absoluta. La imagen de la mano de Donovan alzándose contra Catrina, contra el rostro de Catrina, estaba grabada a fuego en mi mente. Cada vez que parpadeaba, la veía. Y cada vez, el fuego dentro de mí crecía. Ya odiaba a este malditø imbécil por exponerla y torturarla psicológicamente junto a su pandilla, pero he tenido que controlarme. Ya no más. Rebasó el límite de mi paciencia. Fue la gota que colmó el vaso. Lo arrastré por el pasillo sin soltar su muñeca. Él tropezaba, intentaba hablar, pero no le di tregua. No merecía tregua. No después de lo que había intentado hacer. El muy idiota fue teniente en la Marina, condecorado. Sabía defenderse y peor aún, no me respetaba, al contrario, me odiaba y por eso me traicionó. Sin embargo, actuaba como un pobre empleado tratando de calmar al patrón y eso me molestó aún más. Seguía fingiendo. —Señor Ronchester, por favor —fa

••Narra Donovan•• Me ahogaba con mi propia sangre. En el momento en que escuché como mi tabique se rompía, supe que estaba en problemas. Este imbécil criado entre los lujos y las delicadezas, sabía pelear. Debía admitirlo. Y por subestimarlo, ahora perdería. Me costaba respirar. Sentía que lo único que pasaba a través de mi sistema respiratorio era sangre. El golpe decisivo llegó a mi sien, tumbándome al suelo con un sonido seco. Mi nuca impactó contra la tierra y todo mi cerebro se sacudió. Los puntos blancos invadieron mi campo de visión. ¿En verdad perdería de esta manera? Era un ex marine. Fui entrenado arduamente, con honores. Y terminé siendo derrotado por un hombre que lo más cerca que estuvo de pelear era enfrentando a sus profesores de artes marciales. Cuando mi visión recuperó los colores, noté su puño con sus nudillos magullados, levantados en mi dirección. ¿Pensaba matarme a golpes? Una cosa era perder peleando y otra muy distinta que me matara.

••Narra Catrina••Decían que tejer era relajante, pero creo que eso solo aplicaba para las personas que ya sabían tejer y que no se encontraban con los nervios de punta, esperando un mensaje que dijera: “todo está bien, volveré a casa”. Pero aquí estaba, fingiendo que todo estaba en orden, que Connor simplemente había salido a trabajar mientras yo tejía con la señora Geraldine, la cual ya llevaba una bufanda lista. Y yo… yo no sabía lo que estaba haciendo. No tenía ni forma. —Tranquila, con la práctica mejorarás —Sus dedos se movían hábilmente en la tela rústica, pero no se me pasó desapercibido el temblor de su mano derecha—. Tal vez aprenderías más fácil si no estuvieras tan pendiente del celular. ¿Ocurrió algo? ¿Pareces preocupada? —Eh… No. Nada —Volví a concentrarme en las agujas de doble punta, pero podía sentir su mirada sobre mí. Era una mujer inteligente, observadora. Por supuesto que sospechaba de mi actitud. Dos golpes suaves en la puerta abierta llamaron mi atención y

Scott… No… Con una fuerza que creí no poseer y sin importarme nada más, me liberé del agarre de Cecilia, corriendo en dirección a Scott. Intenté sostenerlo, pero se desplomó ante mí. Estaba tendido en el suelo con los ojos abiertos, pero su pecho aún se movía. Me arrodillé ante él, sintiendo como su sangre brotaba rápidamente, creando un charco debajo de él que manchaba mis rodillas. Perdía mucha sangre. —No… Scott —sollocé, sin saber que hacer. Mi mano fue a su abdomen suave, válido y espeso por la sangre. Intenté cubrir la herida lo mejor que podía, pero el líquido carmesí se filtraba entre mis dedos. Él me miraba, sus ojos llenándose de lágrimas, siendo consciente que estaba al borde de la muerte. Su boca no emitía ningún sonido. Este hombre, siempre tan atento, tan amable, cumpliendo con su labor, ayudándome cada vez que era necesario, que podría ser de la edad de mi abuelo si tuviera uno. —¿Qué hiciste? —gritó la señora Geraldine—. ¡¿Qué acabas de hacer?! ¡Ese pobre ho

••Narra Connor••El corazón me latía con fuerza, al punto de que era lo único que mis oídos podían escuchar. Por fuera mostraba una seguridad como ninguna otra, pero por dentro, era un malditø manojo de nervios y me costaba hasta admitírmelo a mí mismo. Pero se trataba de Catrina, de mi mujer, de nuestro bebé. Si fallaba, si el tiro aunque sea le rozó la oreja, enloquecería. Catrina seguía en el suelo, junto al cuerpo del traidor, con los ojos apretados con tanta fuerza que parecía querer borrar el mundo entero. Sus labios se movían, pero no salían palabras. Solo ese temblor, ese espasmo que me partía el pecho en dos.—¡Catrina! —Crucé la distancia en dos zancadas, cayendo de rodillas junto a ella. Mis manos recorrieron su cuerpo con una urgencia desesperada, buscando sangre, buscando heridas, buscando algo que pudiera explicar el horror en su expresión—. ¿Dónde? ¿Dónde te lastimó? ¡Habla, maldita sea!Pero ella no hablaba. No abría los ojos. Solo temblaba, y ese temblor era más ate