Callie despertó antes de que sonaran las campanas.No fue la luz lo que la despertó, ni el zumbido distante del palacio que volvía a respirar tras el anochecer. Fue la sensación —aún adherida a su cuerpo como una segunda piel— la que se negaba a dejarla descansar.Sentía las extremidades pesadas, no solo por el cansancio, sino por el recuerdo.Yacía inmóvil en su estrecho catre, contemplando la tenue grieta en el techo, escuchando el sonido de su propia respiración que se ralentizaba, se estabilizaba, la traicionaba. Cada inhalación traía el eco de la noche anterior. Cada exhalación aflojaba algo que había intentado, sin éxito, encerrar.Se había quedado temblando.No tocada de la forma en que su cuerpo había entendido el tacto, sino moldeada, ordenada, deshecha a través de las palabras, del silencio, del insoportable peso de la anticipación que se había impuesto sobre ella y luego cruelmente retirado.A la mañana siguiente siempre se sentía peor.Por la noche, había un propósito. Hab

Callie no pretendía oírlo.Eso se lo diría más tarde, una y otra vez, cuando el peso de las palabras empezó a hundirle las garras en el pecho.La habían enviado al pasillo oeste a pulir los soportes inferiores de las antorchas, una tarea normalmente asignada a los sirvientes subalternos. La orden en sí misma le había parecido deliberada. Demasiado deliberada. Como si alguien la hubiera querido alejar de los salones centrales, apartada de los ritmos cuidadosos que había empezado a dominar.Se movía en silencio, como había aprendido a hacer.El silencio era supervivencia.El pasillo describía una curva pronunciada cerca de la antigua antecámara del consejo, uno de los espacios olvidados del palacio, aislado del uso diario, pero no abandonado. Voces se alzaban tras las pesadas puertas justo cuando se inclinaba para ajustarse el mantel.Se quedó paralizada."...no se puede permitir que el Rey siga distraído".Callie contuvo la respiración.La voz le resultaba desconocida: baja, controlada

The palace had a way of noticing change. Not openly. Not immediately. But like a stone that remembers pressure, the corridors seemed to hold echoes: of footsteps that lingered, of glances that stayed too long, of whispers that stopped as Callie passed. She felt it the moment she entered the lower hall that morning. The other servants were quieter around her. Not respectful—no, that would have been easier—but attentive. Measuring. As if trying to comprehend a change they hadn't been invited to witness. Callie kept her head down as she worked, her hands steady as she polished the long banquet table. The scent of oil and wood calmed her, even as her nerves tightened beneath her skin. She could still feel Darian's presence from the night before. Not his touch. His command. She clung to his posture, his breathing, the way he moved through the space. He didn't rush. He didn't hesitate. She moved with deliberate precision, as if every move had already been approved. That was what ca

El archivo no estaba destinado a ser encontrado.Callie lo comprendió en el momento en que el panel oculto se movió bajo sus dedos, no con resistencia, sino con la suave conformidad de algo abierto con demasiada frecuencia y del que nunca se habla.El palacio albergaba muchos secretos. Este respiraba.Un aire frío se derramaba desde la estrecha cavidad tras el muro, con olor a polvo, tinta vieja y algo ligeramente metálico. Sintió una opresión en el pecho incluso antes de entrar.Esta vez no había seguido ninguna instrucción escrita.Solo instinto.Solo fragmentos: las miradas que Darian le dedicaba cuando pronunciaban ciertos nombres, la forma en que su voz cambiaba casi imperceptiblemente cuando mencionaban a Elysia, la cuidadosa ausencia de información donde deberían estar las respuestas.El conocimiento se había convertido en un ansia.Sostuvo la linterna en alto y entró en la estrecha cámara.Estantes alineaban las paredes de piedra, tallados directamente en la estructura. Pergam

The archives were never silent. They whispered. Callie felt it the moment she stepped inside: the way the air grew heavier against her lungs, the way the scent of dust, old leather, and forgotten ink clung to her skin as if it recognized her. This wing of the palace was older than the others, its stones worn smooth by generations of secrets no longer spoken aloud. She had been assigned here without explanation. Without reprimand. Without warning. Just a simple order delivered by a junior butler who wouldn't meet her gaze. Organize the family records. Nothing more. Nothing more, she knew, was never true. She adjusted her apron and began. Shelves loomed above her, crammed with ledgers, parchments, boxes sealed with crests faded by time. Each was a fragment of the palace's memory: marriages, alliances, debts, disappearances. She worked methodically, her hands steady despite the tightness in her chest. Every few minutes, her thoughts betrayed her. Darian. How he'd left her the