~ Amalia ~ Me quedé paralizada en el suelo frío del callejón, mirando la mano extendida de Dante. Estaba manchada de sangre, pero no era la sangre de sus enemigos, era la suya propia, reabierta por el esfuerzo de la pelea. Sus dedos temblaban ligeramente, pero su mirada seguía siendo esa mezcla de acero y fuego que me había perseguido desde el primer día. — ¿Dante? — Susurré, apenas encontrando mi voz. — Deberías estar en un hospital, deberías estar lejos de mí. — He pasado mi vida haciendo cosas que no debería, Amalia. — Respondió él, ayudándome a levantarme con un tirón firme pero cuidadoso. — No te salvé en el muelle para dejar que unos matones de tercera terminaran el trabajo de mi padre en un callejón mugriento. Me puse en pie, sintiendo el dolor en mi mandíbula por el golpe, pero no era nada comparado con la punzada en mi pecho al verlo así. Dante se tambaleó, apoyando su mano sana contra la pared de ladrillos. Su respiración era pesada, un silbido doloroso que delataba

~ Amalia ~ El ambiente en el despacho de L’Ombra era irrespirable. El aire estaba saturado de pólvora, el olor metálico de la sangre y el aroma del tabaco caro que Marco Moretti fumaba con una calma que me revolvía el estómago. Estábamos rodeados, los hombres de Marco, mercenarios de la vieja guardia con ojos de tiburón, nos apuntaban con rifles automáticos. Dante estaba a mi lado, respirando con dificultad, su camisa blanca ahora era casi completamente roja, pero mantenía su arma firme, apuntando directamente al corazón de su padre. Marco se levantó de la silla de cuero, esa silla que Dante había usado con tanta rectitud, y caminó alrededor del escritorio con la elegancia de un depredador que sabe que su presa no tiene escapatoria. — Mírate, Dante. — Dijo Marco, su voz era un susurro lleno de veneno. — Herido por la misma mujer que intentabas proteger ¿No ves la ironía? Te has vuelto débil, blando, el apellido Moretti no se construyó con piedad, se construyó con la sangre de aq

~ Amalia ~ Dante intentó levantarse de nuevo, pero esta vez sus piernas fallaron. El dolor de su hombro y la fiebre que aún persistía lo obligaron a sentarse pesadamente en la cama, con el rostro cubierto de sudor frío. — ¡Maldita sea! — Rugió, golpeando la barandilla de metal con su mano sana. — Marcus ¿Cuántos son? — Al menos tres furgonetas han bloqueado la entrada sur, Señor. — Respondió Marcus, revisando su ametralladora con una calma glacial. — El capitán Varga lidera el ataque. Dice que no se irá hasta que tenga su cabeza y los archivos originales que Amalia preparó. Varga. El nombre resonó en mi cabeza. Era el hombre más violento de Marco, un sicario que disfrutaba del caos. Miré a Dante y luego a la ventana, donde las luces de las furgonetas empezaban a iluminar el patio de la clínica. — No van a tener nada. — Dije, tomando la pistola que Marcus me había entregado minutos antes. — Dante, no puedes pelear así, Eleanor, saca a Dante por el ascensor de servicio, Marcus