Vincenza Vitorino A mesa estava posta sob o caramanchão de glicínias, cujas flores caíam em cascatas lilases, perfumando o ar quente da tarde toscana. O sol de domingo começava a declinar, lançando sombras longas e douradas sobre as garrafas de vinho Brunello e os pratos de cerâmica pintados à mão, agora vazios após um banquete que parecia ter durado uma eternidade. Aquele era o som da minha família: o tilintar de talheres, o riso alto que desafiava a paz das colinas e a cadência de vozes que, embora estivessem em um momento de lazer, carregavam o peso de séculos de poder e sangue.Eu observava cada um deles com uma clareza que só a maternidade — mesmo que ainda oculta — parece proporcionar. À minha esquerda, meu pai, Rocco Mancini. O leão estava em repouso, mas seus olhos nunca deixavam de mapear o ambiente. Ao seu lado, Scarlett, minha mãe, a elegância personificada, segurando o copo de vinho com uma delicadeza que mascarava a firmeza de quem governou ao lado de um império por déca

Vincenza Vitorino Apesar da leveza da minha gravidez física, a atmosfera política da Itália estava densa. Eu sentia isso nas reuniões que aconteciam no escritório de baixo. Eu ouvia os passos pesados de meu pai, Rocco, e o tom de voz assertivo de Luigi. Eles estavam preparando a transição. Luigi e Aurora estavam assumindo as rédeas, e isso sempre causava tremores no submundo. Rivais testavam as fronteiras, buscavam fraquezas.E eu era, potencialmente, a maior fraqueza da linhagem. A herdeira grávida do império Mancini, casada com o subchefe mais temido da região.Houve uma noite em que o vulcão deu sinais de erupção.Acordei com o som metálico de uma arma sendo carregada. O quarto estava escuro, iluminado apenas pela lua toscana que atravessava as frestas das venezianas. Antônio já estava de pé, ao lado da cama. Ele estava sem camisa, mas empunhava sua pistola com a naturalidade de quem segura uma extensão do próprio braço.— Fique na cama, Vincenza. Não se mexa — sua voz era um esta

Antônio Vitorino O peso do paletó de lã fria sobre meus ombros não era apenas o peso de um corte impecável de alfaiataria italiana. Era o peso de uma vida inteira. Enquanto eu terminava de ajustar o nó da gravata de seda preta diante do espelho da nossa suíte na Toscana, meus olhos — os mesmos olhos que aprenderam a ler o perigo antes de aprenderem a ler poesia — refletiam a gravidade do que estava prestes a acontecer.Hoje não era apenas um sábado de sol entre as videiras. Hoje, o sangue encontraria o seu novo destino.Eu me especializei para este momento desde os meus treze anos. Enquanto outros garotos da minha idade em Milão estavam preocupados com chuteiras de futebol ou em como impressionar meninas nas praças, eu estava em porões úmidos aprendendo a desmontar uma Glock com os olhos vendados. Eu estava em reuniões silenciosas, sentado em um canto, observando como o meu pai, Matteo, e o grande Rocco Mancini negociavam a vida e a morte com a mesma calma com que se pede um expresso

Vincenza Vitorino As horas seguintes foram um borrão de esforço e uma intensidade que eu nunca imaginei ser capaz de suportar. Eu, que sempre prezei pelo controle, pela estética perfeita, pela elegância inabalável, vi-me reduzida à minha essência mais pura. Eu era força. Eu era vida. Eu era a ponte entre o nada e a existência.Antônio não saiu do meu lado por um segundo sequer. Ele não era apenas um espectador; ele era a minha âncora. Quando a dor parecia insuportável, eu apertava sua mão, e ele absorvia a minha agonia com uma paciência de granito.— Olhe para mim, Vincenza — ele dizia, sua voz sendo o único som que eu conseguia processar em meio ao caos das contrações. — Você é a mulher mais forte que este mundo já viu. Você consegue. Eu estou aqui. Eu sempre estarei aqui.Lá fora, eu sabia que a família esperava. Rocco, meu pai, provavelmente estava andando de um lado para o outro no escritório, fumando um charuto atrás do outro, impaciente para conhecer o neto que ele já considera

Rocco Mancini O mármore branco de Carrara estava frio sob a ponta dos meus dedos, mas o sol da tarde romana tentava, em vão, aquecer a pedra. Eu estava parado ali, em um dos cantos mais silenciosos do cemitério, onde os ciprestes barravam o barulho da cidade e o tempo parecia ter feito um pacto de não agressão com a memória.Nas minhas mãos, um maço de peônias frescas — as favoritas dela. Três anos. Três anos desde que a mulher que eu aprendi a chamar de mãe, sem nunca ter tido a coragem de dizer isso em voz alta, nos deixou por causas naturais. Um conceito estranho para um homem como eu, Rocco Mancini. No meu mundo, as pessoas não morriam de "causas naturais". Elas morriam de chumbo, de traição, de velhice amarga em celas de prisão ou de um coração que parava por causa do estresse de uma vida de crimes.Mas ela... ela morreu em paz. Em sua própria cama, cercada pelo perfume de lavanda e pelo amor de uma filha que ela criou para ser uma rainha.Ajeitei as flores no vaso de bronze, re