Antônio Vitorino O motor do jipe estava desligado, mas o silêncio que preenchia o pátio da Villa não era o mesmo de quando chegamos. Era um silêncio carregado, denso como o sedimento no fundo de uma garrafa de vinho velho. Eu estava encostado na lateral do veículo, observando o sol começar a lamber o topo das oliveiras. Era a nossa última manhã na Toscana.Eu nunca fui um homem de muitas palavras, e muito menos de sentimentos expostos. Em Milão ou Roma, as palavras são moedas de troca ou sentenças de morte. Mas ali, sob aquele céu que parecia grande demais para os meus problemas, eu me sentia... diferente. Eu olhava para as minhas mãos, as mesmas mãos que já tinham apertado gatilhos e pescoços, e tudo o que eu conseguia sentir era o fantasma da pele de Vincenza sob meus dedos.Se alguém me dissesse, um mês atrás, que eu passaria uma semana inteira sem checar os relatórios de segurança a cada hora, eu teria rido na cara do infeliz. Mas Vincenza Mancini — agora, para meu eterno deleite

Antônio Vitorino — Antônio! — ela gritou, descendo da escada com uma agilidade que sempre me impressionava. — Veja isso! O mármore chegou perfeito, e a iluminação... eu acho que vamos conseguir abrir em três dias, exatamente como planejado. A lista de convidados já está confirmada. Até a sua tia chata prometeu vir. - Vincenza estava animadíssima. Eu me aproximei, mas não sorri. Ela parou a dois passos de mim, o sorriso murchando lentamente enquanto ela lia o meu rosto por completo. Vincenza me conhecia bem demais, nem parecíamos que vivíamos em guerra. Ela era uma Mancini antes de ser uma Vitorino; ela conhecia o cheiro de uma missão iminente. — O que aconteceu? — ela perguntou, a voz agora baixa, o tom de comando voltando. — Rocco chamou — eu disse, segurando ela pelos ombros. — Os russos estão avançando. Eu e Luigi temos que sair. Hoje à noite. - Não medi as palavras, não iria fazer isso com o nosso relacionamento. Queria construir algo sólido, e não iria começar com meias v

Antônio Vitorino O tempo é uma substância estranha. Na Toscana, sob o sol que parecia derreter o relógio, cada hora passava como um suspiro, rápida demais para ser capturada. Aqui, no norte gélido, em galpões que cheiram a ferrugem e nos portos onde o nevoeiro esconde pecados, cada minuto se arrasta como um condenado ao patíbulo.Três dias. Setenta e duas horas. Quatro mil, trezentos e vinte minutos. Eu sabia exatamente quanto tempo tinha passado desde que deixei Vincenza naquela boutique inacabada. O lenço de seda verde no meu bolso interno era o meu único amuleto, um pedaço de sanidade em meio à carnificina que eu estava prestes a desatar.Luigi estava ao meu lado, a expressão sombria, carregando um fuzil com a naturalidade de quem segura um guarda-chuva. Nós não éramos apenas homens cumprindo ordens; éramos os cães de guarda de um império que os russos ousaram desafiar. E eles estavam prestes a descobrir por que a linhagem Vitorino governava estas ruas há gerações.O primeiro alvo

O cheiro de pólvora e metal ainda parecia impregnado nos meus poros, um fantasma persistente que nem o banho mais quente ou a colônia mais cara de Milão conseguiram apagar totalmente. Mas, enquanto eu atravessava as portas de vidro da boutique, o aroma que me atingiu foi outro: era o cheiro de vitória. Era o perfume caro das mulheres da alta sociedade, o aroma de flores frescas e, acima de tudo, o cheiro inebriante do sucesso de Vincenza.Eu parei por um segundo, ajustando os punhos do meu terno. Meus dedos ainda estavam levemente dormentes pelo recuo do fuzil, e meu braço latejava sob a seda da camisa, mas nada disso importava. O que importava era a cena diante de mim.A loja estava lotada. O som não era de gritos ou tiros, mas de risadas contidas, o tilintar de taças de cristal e o burburinho de vozes admiradas. E lá, no centro de tudo, estava ela.Vincenza não era apenas a anfitriã; ela era o sol em torno do qual todo aquele sistema solar de luxo orbitava. Eu a observei de longe po

Vincenza Vitorino O ar nos fundos do Petit Palais não era feito de oxigênio; era uma mistura densa de laquê, perfume de nicho, suor de nervosismo e a eletricidade estática de tecidos caros sendo manuseados com urgência. Se Milão tinha sido o meu batismo, Paris era a minha coroação. E coroações não admitem erros.Eu estava parada no centro do caos, uma maestrina observando sua orquestra prestes a tocar a nota mais alta.— A modelo do look doze está com um fio solto na bainha! — gritei, minha voz cortando o burburinho como uma lâmina de seda. — Se eu vir um único fio fora do lugar naquela passarela, eu mesma corto as mãos de quem costurou!Eu não estava sendo cruel; estava sendo Vincenza. E em Paris, ser Vincenza significava exigir o impossível. Ana passou por mim, o tablet grudado à mão, os olhos disparando entre o cronômetro e a lista de convidados.— A primeira fila está completa, Cenza — ela sussurrou, aproximando para que apenas eu ouvisse. — Seu irmão e cunhada estão lá. Bella e