MelorLas luces están colgadas, las coronas ya colocadas y todo está en su lugar. Es Nochebuena, y aunque tardé más de lo previsto en arreglarlo todo, la casa por fin parece lista para las fiestas.—Más vale tarde que nunca—, dice Amelia a mi lado, con un guiño provocador. La miro, abrigada para protegerse del frío. Me observa atentamente; su aliento se percibe en el aire áspero.—Hace frío—, murmura, frotándose las manos y mirando hacia el otro lado de la calle, hacia su casa.Me mira, negando levemente con la cabeza. —No, me gusta mucho la habitación de arriba—. Hace una pausa y añade con una sonrisa pícara: —Y mi compañera de piso tampoco está tan mal—.Hay una luz en sus ojos que me encoge el pecho. Me acerco un paso más. Estamos a punto de besarnos, el aire frío entre

Cruzamos las puertas del hospital a toda prisa, todo se desvaneció en un borrón total. Las contracciones se acercaban cada vez más, y estoy casi segura de que el tiempo ya no existía. Solo dolor, respiración y Melor a mi lado. Su mano no se separaba de mi hombro, siempre ahí, apoyándome, mientras los médicos hacían su trabajo.Decidimos mantener el sexo del bebé como una sorpresa, y aunque sé que amaré a este pequeño frijol pase lo que pase, la curiosidad me está matando.Ni siquiera recuerdo haber entrado a la sala de partos o haberme puesto una bata, pero lo siguiente que recuerdo es que oigo al médico decir: —Empuja—. —¡Es un niño!— anuncia la enfermera, colocándolo sobre mi pecho.Un niño. Mi hermoso y perfecto bebé.Lo miro, a este pequeño ser humano que creamos juntos, y me enamoro tan profundamente que nunca antes había sentido algo así. Sus deditos se enroscan en los míos, y estoy hecha polvo, completamente destrozada, de la mejor manera posible. —Hola, pequeñín —susurro, co

Mis rodillas amenazan con ceder. Me inclino hacia él.Su mano encuentra mi cintura, firme, anclada en la tierra.Posesivo de una manera que debería asustarme. Quizás así sea.¿Pero este? Es más oscuro. Más afilado.Bella en un sentido que promete ruina y la entrega en gemidos.—Ven, devotchka —dice mientras el ruso se enrosca alrededor de la palabra como humo.Salimos del callejón.Su auto lo espera: elegante, depredador, una bestia verde bosque diseñada para escapar del pecado.Hecho para guardar secretos.Como una amenaza vestida de modales.Cada hueso de mi cuerpo lo sabe mejor. He tenido asesinos que me han abierto puertas antes, pero nunca así. Nunca con un toque que no pida, que no fuerce. Solo espere.Su olor ya está ahí: limpio, oscuro y caro.El tipo de colonia que encontra

Ella no le devuelve la sonrisa. —Isa, sabes que no es seguro, no ahora con todo lo que está pasando—. Su voz es baja, urgente. —No puedes desaparecer así como así. Me imagino lo que pasaría si tu padre se enterara—.Odio que se preocupe, odio ser la causa de esa preocupación, pero la libertad de la noche —su lado salvaje e imprudente, el peligro— aún resuena en mis venas. Una parte de mí odia cuánto disfruté del peligro, la emoción de que Alexei me rescatara.Sin contar lo que pasó después.—Steph, tuve cuidado. Siempre tengo cuidado —insisto. Me estremezco al mencionar a papá. Domenico Mancini no es un hombre al que se quiera decepcionar, y mucho menos uno al que se pueda desafiar a la ligera. Las consecuencias de anoche podrían ser graves.—¿Podríamos simplemente… no decírselo?—, sugiero encogiéndome de hombros.Ella me mira, su expresión se suaviza ligeramente y el estrecho vínculo que siempre hemos compartido tira de su determinación. —Lo sé. Tendré más cuidado —prometo. Sin emb

Los Ivanov organizaron esta cena como si fueran a organizar toda la boda. Una demostración discreta que grita: «Somos dueños de esta ciudad. Y quizás, de ti».Mario está pegado a mi hombro, su sombra y su amigo reticente. —¿Todo bien, señorita Mancini?——Ambos parecen eficientes—, dice con seriedad.Me río, demasiado fuerte, demasiado quebradizo. Entonces, el champán se filtra, penetrante y con sabor a levadura, y mi estómago se revuelve traicionado.No aquí. No ahora.—¡Isa!—Estefanía saluda desde la cabecera de la mesa, con el vestido esmeralda cubriendo sus curvas como pintura. Sonríe radiante, pero su mirada va de un rostro a otro, ya ahogada.Me abro paso entre las miradas, los fríos ojos azules de los hombres de la Bratva, los pómulos eslavos tallados como cuchillos.