Pronto llegaron a la mansión que Peter había comprado meses atrás.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Emma la miró desde el auto con esa calma tensa de quien entiende demasiado tarde el rompecabezas completo y, por primera vez desde el anuncio en la junta, le hizo sentido el interés absurdo de su padre por una propiedad en Nueva York.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Claro.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Él no improvisaba. Nunca lo había hecho.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Mientras ella discutía el viaje con el corazón hecho un nudo, Peter ya había planeado la logística, los espacios, los horarios y hasta el lugar donde Emmanuel iba a dormir. ‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Había aceptado, por fin, esa invitación que durante años rechazó con una sonrisa diplomática y ahora los traía a todos como si fuera lo más natural del mundo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ “Lo tenía decidido desde antes de decirlo en voz alta.”‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Emma bajó primero y cargó

La música de tango seguía sonando, como si el bar se negara a permitir que un apellido le robara la noche a nadie, y Emma decidió que esta vez iba a hacerle caso a la música, no al pasado.Caleb se acercó más a su lado, todavía con esa postura contenida que se le había activado por instinto, y Emma lo notó sin necesidad de mirarlo, pero ella no había venido a Nueva York para que la cuidaran como a una porcelana rota.—Emma, no tienes por qué seguir soportando a esa niña insolente. Si tú quieres, nos vamos a otro lugar —dijo Caleb en voz baja, y su tono fue tan serio que por un segundo parecía que la discusión era un riesgo real, no un simple show de Bianca.Emma lo miró con una calma que no se forzaba, esa calma que se construye cuando ya lloraste lo suficiente en otras ciudades y decidiste que no te deben una versión frágil de ti.—Caleb, no voy a permitir que nadie nos arruine la noche y mucho menos una Blackwood. Descuida, ¿sí? No voy a perder una noche de tango por una niña malcri

La voz le cayó encima a Emma en medio de la música, con ese sarcasmo que solo manejan los hombres que creen que el mundo les pertenece… incluso cuando no.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ No necesitó girarse para saber quién era.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Caleb sí lo hizo y el cambio en su postura fue inmediato, como si el cuerpo reaccionara primero y la mente llegara después.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Emma aflojó apenas el agarre del tango, lo justo para darse media vuelta con calma y quedar de frente al hombre que les acababa de cortar el paso.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Harry Donovan.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ El dueño del bar Aurum, el mismo que desde el segundo piso la había estado mirando como si ella fuera una mancha en su alfombra.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Tenía una sonrisa divertida, aunque no era amable. Era esa sonrisa que se usa para medir, para empujar, para ver si alguien se quiebra en público.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Su mirada se fue directo

Harry le sostuvo la mirada a Bianca un segundo más de lo necesario.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Emma lo notó al instante, porque conocía ese tipo de tensión, la que aparece cuando alguien empieza a darse cuenta de que le han estado vendiendo una historia… y la compró sin leer la letra pequeña.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Bianca seguía apoyada en el barandal, pero ya no se veía tan cómoda. Su postura intentaba conservar la elegancia, sin embargo había un detalle que la traicionaba, uno mínimo, una rigidez en los hombros, como si el cuerpo supiera antes que ella que el juego se estaba volteando.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Harry ladeó la cabeza con la mandíbula apretada.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ No era un hombre que disfrutara quedar como tonto en público.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ —Bianca, ¿hay algo que quieras decir al respecto? Me dijiste que Emma Rivera te agredió en tu sala.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Emma se quedó quieta, sin moverse, sin cruzarse de brazos, sin gestos defensivos

La última terapia del día terminó con el sonido suave de las máquinas apagándose.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Damián Blackwood se quedó un momento quieto junto a la camilla, mirando a Dante.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Su hermano estaba empapado en ese cansancio que no era sueño, sino lucha. La clase de agotamiento que te deja los músculos temblando por dentro y el orgullo mordido por fuera.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ No caminaba aún, pero había algo que ya no podía negar. ‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Dante estaba regresando.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎A trompicones, con rabia, con frustración, pero regresando.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Y aun así, cada avance venía acompañado de la misma piedra en el estómago.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Porque Dante hablaba poco, demasiado poco, y cuando lo hacía, no era para decir cosas cómodas.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Eran nombres.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Nombres sueltos, fragmentados, como si su memoria fuera un cuarto oscuro donde solo alcanzara a tocar algunas co