ARIEL MACEY O sol da Toscana entrou pela janela sem pedir licença, dourado e insistente. Acordei disposta e energizada. O dia anterior parecia um sonho, mas o anel no meu dedo provava que era realidade. Tomei um banho rápido, vesti uma calça de alfaiataria creme e uma blusa verde-oliva. Prendi o cabelo num rabo de cavalo alto e profissional. Hoje eu não era a mãe, nem a namorada. Hoje eu era a empresária. Desci as escadas sentindo o cheiro de café expresso. Henrico já estava na cozinha, vestindo um terno cinza claro sem gravata, dando papinha para Vittoria enquanto lia notícias no tablet. — Bom dia — saudei, entrando na cozinha e beijando o topo da cabeça de Vittoria, que bateu na mesa com a colher suja de purê de maçã. — Bom dia, Bella. — Henrico levantou os olhos, sorrindo. Ele se levantou, limpou a boca de Vittoria e veio até mim para um selinho rápido. Foi natural, como se fizéssemos isso há anos. — Pronta para expandir seu império? — Nasci pronta. Tomamos café rápido. D

ARIEL MACEY A volta para a villa foi silenciosa e tranquila. Vittoria apagou na cadeirinha cinco minutos depois de entrarmos no carro, segurando um urso de pelúcia novo que custava os olhos da cara, mas que Henrico também chamou de "preço justo". Eu fui com a cabeça encostada na janela vendo a paisagem passar e a mão de Henrico repousando sobre a minha coxa, fazendo carinho com o polegar. Chegamos à villa já era noite fechada. O céu estava cravejado de estrelas, sem a poluição luminosa da cidade para atrapalhar. O silêncio do campo nos recebeu. Marly e Matilde deviam estar em seus quartos, pois a casa principal estava quieta, apenas com as luzes de fora acesas. Henrico desceu do carro e pegou Vittoria com cuidado para não acordá-la. — Eu pego as sacolas depois — ele sussurrou para mim. Entramos. Subimos as escadas na ponta dos pés até o quarto de Vittoria. Eu tirei os sapatos dela, Henrico tirou o casaco. Colocamos o pijama nela sem que ela acordasse totalmente, apenas de

ARIEL MACEY Eu ainda estava flutuando. Minhas pernas pareciam gelatina, meu cérebro estava enevoado por endorfinas, mas uma coisa estava clara: eu precisava sentir a pele dele na minha. As mãos e boca de Henrico tinham sido mágicas, mas agora eu queria o peso dele. Eu queria a força. Meus dedos se atrapalharam com os botões da camisa dele. — Por que tantos botões? — reclamei, rindo nervosamente enquanto um botão teimoso se recusava a sair da casa. — Vocês italianos e essa obsessão por alfaiataria complexa... — É para criar suspense — ele respondeu, sorrindo, aquele sorriso torto e arrogante que eu tinha aprendido a gostar. Ele segurou minhas mãos, parando minha luta inútil, e simplesmente puxou a camisa por cima da cabeça. — Ei! — protestei, rindo. — Problema resolvido. — Ele me puxou para um beijo, a pele quente do peito dele colidindo com a minha nudez. O contraste da pele dele, ligeiramente áspera pelos pelos e quente como uma fornalha, contra a minha sensibilidade pós-orgas

HENRICO VIGNETO A luz da manhã na Toscana infiltrou-se pelas frestas das venezianas pintando faixas douradas sobre os lençóis brancos. Eu estava acordado há meia hora, mas me recusava a me mover, porque ao meu lado, Ariel dormia profundamente. Ela estava deitada de bruços, com o rosto virado na minha direção, uma das mãos espalmada sobre o meu peito, como se estivesse reivindicando território até no sono. O cabelo ruivo estava espalhado pelo travesseiro e pelas costas, como um fogo bagunçado que eu adorava. Observei o ritmo da respiração dela. O pequeno tremor das pálpebras. A curva suave dos lábios inchados por minha culpa, e eu me orgulhava disso. Parecia irreal. Por mais de um ano, eu a desejei de longe. Respeitei o luto dela, a gravidez, o puerpério. Fui o amigo, o protetor e o "pai" substituto. Construí essa relação tijolo por tijolo, com uma paciência que eu não sabia que possuía. E agora ela estava aqui. Na mesma cama que eu. Com meu anel no dedo e meu cheiro na pele. O

ARIEL MACEYA poeira de tijolo e cimento parecia pó de ouro sob o sol da tarde. Para qualquer outra pessoa, aquele era apenas um canteiro de obras barulhento e sujo. Para mim, era o som da minha independência sendo construída, martelada e concretada. Ajeitei o capacete branco de segurança sobre o meu cabelo preso e apontei para a viga mestra do salão principal da antiga tecelagem. — No, no! — falei em meu italiano cada vez melhor para o mestre de obras, Giuseppe. — Quella parete deve essere di vetro. Voglio luce! (Aquela parede deve ser de vidro. Quero luz!) Giuseppe riu, limpando o suor da testa com o antebraço. — Signora Rossi, a senhora quer transformar uma fábrica em uma estufa! — Eu quero transformar uma fábrica em um lugar de beleza, Giuseppe. Vidro. Do chão ao teto. — Va bene, va bene. O chefe vai pagar a conta do ar condicionado mesmo... Sorri, satisfeita, e me virei para verificar as amostras de piso que estavam espalhadas sobre uma mesa improvisada de cavaletes. Foi