ARIEL MACEYAs vinte e quatro horas seguintes se arrastaram não como minutos num relógio, mas como gotas de água numa torneira quebrada: lentas, torturantes e enlouquecedoras. Nós não saímos do hospital. Henrico e eu nos revezamos em cochilos inquietos no sofá da sala de espera privada, um de nós sempre acordado, sempre vigiando, como cães de guarda. Minha avó, apareceu na manhã seguinte. Marcos a trouxe, carregada de sacolas com roupas limpas, itens de higiene e comida feita por Matilde, porque ela se recusava a acreditar que a comida do hospital — mesmo a da ala VIP — fosse nutritiva o suficiente para sustentar a família em crise. — Eu quero vê-la — Minha avó exigiu, ignorando a enfermeira que tentou barrar a visita fora do horário. Henrico interveio, claro. Uma palavra dele e as regras do hospital se dobraram. — Ela é forte, Ariel — ela me disse, segurando meu rosto com as mãos enrugadas antes de ir embora. — Ela vai voltar para nós. E então, voltamos a esperar. O médico vei

ARIEL MACEY— Você não está preocupada? Com a possibilidade... ou a inevitabilidade... de se encontrar com Dante? — Não, Henrico. — Apertei a mão dele, sentindo a textura familiar da aliança que ele usava. — Eu não estou preocupada. Ele ergueu uma sobrancelha, cético. — Não mesmo? Nem um pouco? — Pense bem — comecei, usando a lógica que eu repetia para mim mesma todas as noites desde que essa viagem foi decidida. — Nova York e Seattle estão em costas opostas do continente. São quase cinco mil quilômetros de distância. É como a distância daqui até... sei lá, Moscou. As chances de cruzarmos com ele numa cidade de oito milhões de habitantes são ínfimas. — E as revistas? — ele insistiu, embora eu visse que ele queria ser convencido. — Dante é um homem ocupado. Ele não lê revistas de estilo de vida ou de cosméticos orgânicos. — Respirei fundo, soltando o ar devagar. — Além disso... mesmo que leia, já se passaram quatro anos, Henrico. Quatro anos é uma vida inteira. Ele seguiu em fren

DANTE VELASQUEZ SEATTLE, PARQUE KERRY O abraço da minha Luna de oito anos é diferente do abraço de cinco. Aos oito, o abraço é uma escolha. É um ato consciente de afeto, uma validação de que eu, como pai, não estraguei tudo completamente. Senti os braços finos de Luna ao redor da minha cintura, o rosto dela pressionado contra o meu casaco de lã. Ela cheirava a vento, folhas secas e ao xampu de camomila que ela mesma escolhia agora no supermercado. — Obrigada, pai — ela disse, com a voz abafada pelo tecido. — Pelo quê, princesa? — perguntei, apoiando o queixo no topo da cabeça dela, onde o cabelo loiro brilhava sob o sol pálido de outono. — Por ter vindo. Eu sei que você tinha aquela reunião chata com os japoneses. — Os japoneses podem esperar. — Afastei-me um pouco para olhar nos olhos dela. — Ver você andar de bicicleta sem as rodinhas de apoio pela primeira vez no parque... isso não tem preço. A reunião eu posso remarcar. Esse momento, não. Luna sorriu. Um sorriso verdadeir

ARIEL MACEY Assim que passamos pelo arco de entrada do Da Paolino, o aroma inebriante de frutas cítricas, terra úmida e maresia me envolveu. Centenas de limoeiros cheios de frutas amarelas brilhantes formavam um teto natural sobre as mesas, iluminados por velas e lanternas suspensas que faziam as folhas verdes cintilarem como esmeraldas. — Henrico... — sussurrei, apertando o braço dele. — É lindo. — O melhor para a melhor. — Ele sorriu, embora continuasse obviamente nervoso. O maître nos guiou até uma mesa isolada, aninhada num canto privativo onde os galhos dos limoeiros desciam quase até a toalha da mesa. Havia música ao vivo, um bandolim tocando uma melodia napolitana suave, distante o suficiente para não atrapalhar a conversa. Sentamos. Henrico pediu uma garrafa de Franciacorta para começar. — Um brinde — ele disse, erguendo a taça assim que o sommelier serviu. — Aos seus vinte e oito anos. À mulher incrível que você se tornou. À mãe extraordinária que você é. Toquei minha

ARIEL MACEY A manhã da partida tinha um sabor agridoce, como o café forte sem açúcar que Henrico gostava de tomar. As malas estavam empilhadas na entrada. Vittoria corria ao redor delas, agarrada ao seu urso de pelúcia, animada com a promessa de ver o "Mickey" e os "prédios que tocam o céu", sem entender completamente a dimensão da mudança. Minha avó, estava sentada na poltrona, tentando manter o sorriso corajoso, mas eu via os olhos marejados por trás dos óculos. — Vovó... — Caminhei até ela, ajoelhando-me para ficarmos na mesma altura. — Tem certeza de que não quer vir? Henrico disse que o jato é pressurizado, o médico liberou... — Oh, minha querida. — Ela acariciou meu rosto, ajeitando uma mecha de cabelo atrás da minha orelha. — Eu adoraria ver você conquistar a América. Mas meus ossos velhos preferem o sol da Toscana e a companhia da Matilde. Nova York é muito barulhenta e rápida. Eu ficaria tonta só de olhar para cima. — Vou sentir tanto a sua falta. — Abracei-a, sentindo