ARIEL MACEY — Por que seria impossível? — Porque eu estou grávida, Henrico. — Grávida? — Henrico repetiu a palavra, e a confusão no rosto dele era genuína. Ele piscou algumas vezes, o copo de uísque suspenso a meio caminho da boca, como se seu cérebro não conseguisse computar aquela variável. — Sim — confirmei, minha mão ainda protegendo o pequeno segredo sob o moletom cinza. Henrico soltou o ar ruidosamente e colocou o copo na mesa com força, fazendo o líquido âmbar balançar. — Mas você disse que não tinha nada com ele! — Ele apontou um dedo acusador para mim. — Quando perguntei, há semanas, você jurou de pé junto que era estritamente profissional. — Eu menti, tá bom?! — Explodi, a exaustão emocional finalmente rompendo a barreira de calma. — O que você queria que eu dissesse? "Ah, sim, Henrico, estou dormindo com o inimigo que você quer destruir"? Eu achei que você não acreditaria de qualquer jeito, já que passava o tempo todo insinuando e provocando... — Eu provocav

DANTE VELASQUEZDOIS DIAS DEPOIS... — Sorria, Sr. Velasquez. O flash da câmera estourou nos meus olhos, deixando manchas brancas na minha visão periférica. Obedeci. Ergui os cantos da boca num movimento muscular treinado, enquanto apertava a mão do Sr. Chen. O aperto dele era firme, seco, o aperto de um homem que sabia que tinha acabado de fechar um dos maiores negócios da década. — É uma honra, Sr. Chen — disse, minha voz soando firme e confiante. — A honra é nossa. — O CEO chinês sorriu, genuinamente satisfeito. — A Velasquez International provou ser o parceiro mais sólido do ocidente. Estamos ansiosos pelo futuro. Assinamos os papéis. Canetas Montblanc deslizando sobre papel de alta gramatura. O som da tinta preta selando o destino da minha empresa, garantindo a liquidez, a expansão e, o mais importante, a minha independência absoluta do conselho e do meu pai. Houve aplausos. Executivos de ambos os lados se levantaram, sorrindo, apertando mãos, celebrando bônus milionários.

ARIEL MACEY O táxi parou em frente à casa de varanda amarela em Ballard. A chuva tinha dado uma trégua, substituída por uma neblina úmida que envolvia o bairro silencioso como um cobertor de algodão sujo. Paguei o motorista e desci, segurando minha mala pequena com uma mão e protegendo meu ventre com a outra, um gesto que já estava se tornando involuntário, parecia um tique nervoso da minha nova realidade. Fiquei parada na calçada por um momento, olhando para a casa. Era o lar que eu tinha lutado tanto para recuperar. O lugar onde cresci, onde aprendi a andar de bicicleta, onde chorei pelos meus pais. Eu tinha espionado para a máfia, traído o homem que amava e roubado documentos confidenciais para garantir que minha avó vivesse e essa casa continuasse sendo nossa. E agora, eu estava prestes a abandoná-la novamente. A ironia era amarga, mas necessária. Seattle não era mais segura. Cada esquina me lembrava Dante. Eu precisava fugir, não apenas pela minha vida, mas pela vida minúsc

ARIEL MACEY — ARIEL! ESPERA! Virei-me devagar, sentindo o coração martelar contra as costelas. Caminhando pelo corredor acarpetado do finger, com uma elegância predadora que nem a iluminação artificial e fria do aeroporto conseguia diminuir, estava Henrico Vigneto. Ele não usava os ternos pretos e severos de "Don". Ele vestia uma calça de sarja escura, uma camiseta de gola alta de cashmere cinza e um sobretudo de lã aberto, com uma mala de mão pendurada despreocupadamente no ombro. Minha avó, que tinha parado ao meu lado, ajeitou os óculos, semicerrando os olhos. — O que você está fazendo aqui? — perguntei, a voz saindo num sussurro estrangulado, enquanto ele diminuía o passo ao se aproximar de nós. Henrico parou a meio metro de mim. O cheiro dele invadiu meu espaço pessoal, substituindo o cheiro de combustível de avião. Ele sorriu, aquele sorriso de canto que eu tinha aprendido a desconfiar. — Você não achou que eu te deixaria ir sozinha desse jeito, achou? — Ele baixou os o

ARIEL MACEY A luz da Toscana era diferente.Era uma luz dourada, que parecia impregnar tudo, as pedras da casa, as folhas das parreiras, a pele das pessoas. Três dias tinham se passado desde a nossa chegada. Três dias em que eu tentava me ajustar a essa nova realidade de "Senhora da Casa Vigneto". Eu tinha um escritório no térreo, com janelas que davam para o jardim de rosas da Matilde. Era ali que Henrico, numa manhã particularmente quente, estava me explicando as complexidades da administração da villa. Ele estava sentado na ponta da minha mesa, casualmente vestido com uma camisa de branca com as mangas dobradas, parecendo mais um proprietário de terras do século XIX do que um chefe da máfia moderna. — Matilde cuida da cozinha e da limpeza pesada — ele dizia, apontando para uma planilha no tablet. — Mas ela não lida com fornecedores externos. Isso é com você. O fornecedor de azeite, o rapaz que cuida da piscina, a manutenção do telhado... quero relatórios semanais. — Semanalme