Ambas mujeres empezaron a revisar telas, con la calma falsa, como dos profesionales que sabían fingir cordialidad incluso cuando por dentro se odiaban. El showroom era amplio, limpio, lleno de luz blanca perfecta, diseñada para que nada engañara al ojo: ni tonos, ni texturas, ni brillos. Había rollos enormes de seda, satén, organza, tul, encajes finos y materiales que parecían nieve suave entre las manos. La gente del personal caminaba con respeto, sabiendo que estaban frente a diseñadoras importantes. Donatella intentaba dominar la selección, como siempre, señalando tonos llamativos, texturas que gritaban lujo, telas que brillaban demasiado, como si con eso pudiera demostrar que ella mandaba. Por otro lado, Fiorina observaba con calma, tocaba con la yema de los dedos, sintiendo el material, su peso, su caída, la forma en que reflejaba la luz cuando lo movías apenas. Esa mujer castaña no necesitaba levantar la voz, porque su talento hablaba solo, aunque a Donatella le molestara

✧✧✧ Unos minutos atrás. ✧✧✧ La oficina de Giorgio Marchesani en Casa Dorata M estaba impecable, elegante, con ese orden frío que siempre lo hacía parecer intocable. Los ventanales enormes dejaban entrar la luz clara de Milán, y el escritorio oscuro estaba lleno de papeles perfectamente alineados, y su computadora encendida. Giorgio estaba de pie, revisando un informe con calma, con el saco del traje acomodado, la corbata perfecta, la espalda recta. Su rostro serio no mostraba nada, ni prisa ni cansancio, como si nada lo tocara. Como si la noche del yate nunca hubiera existido. Pero la puerta se abrió de golpe. ¡BAM! Matteo Ricciardi entró sin pedir permiso. Cabello castaño rizado un poco revuelto por la prisa, ojos dorados encendidos y un traje elegante color beige, impecable, pero con esa energía de alguien que llegó a estrellarse contra una pared de mentiras. Él cerró la puerta con fuerza. ¡CLACK! —¿De verdad crees que soy idiota? —soltó sin saludo, con voz firme y cortan

Había menos gente que antes, porque la seguridad del edificio ya estaba evacuando parte del área, pero todavía había empleados, guardias y personal mirando desde lejos, con expresiones tensas, asustadas. —¡No pasen! —¡Dejen espacio! —¡Llamaron una ambulancia! Giorgio vio a Fiorina. Estaba en el suelo al lado de la escalera, con la pañoleta aún atada, el cabello castaño desordenado, y un hilo de sangre bajando por su sien. El pecho de Giorgio se contrajo. —Fiorina… —susurró. Se acercó rápido. —¡Señor! —intentó decir alguien, pero no importó. Giorgio se arrodilló junto a ella sin pensar, sin medir el traje caro, sin medir nada. —Fiorina… mírame. Despierta. No hubo respuesta de ella. El pecho de él subió y bajó rápido, en ese instante su mandíbula se endureció. Matteo se quedó atrás… viendo esa escena con una tensión rara en el estómago. Porque jamás había visto a Giorgio así. Los paramédicos llegaron corriendo con una camilla. —¡Abran paso! —gritó uno,

Fiorina no sabía cuánto tiempo había pasado. No sabía si era de día o de noche, porque aunque había una luz suave filtrándose por las cortinas blancas, todo en esa habitación se sentía igual: limpio, frío, demasiado quieto. No sabía si estaba sola. Escuchaba sonidos, sí… pero no eran sonidos de personas cerca, eran sonidos mecánicos, constantes, repetidos de la maquinaria de hospital. Bip… Bip… Bip… Ese pitido le taladraba la cabeza con suavidad, pero igual le recordaba que algo en su cuerpo había fallado, que algo había estado mal… muy mal. Porque al abrir los ojos, lo primero que sintió no fue solo dolor en la sien, fue confusión. Una confusión pegajosa, pesada, como si su mente estuviera envuelta en algodón y cada pensamiento tuviera que abrirse paso con fuerza. Y entonces… el otro recuerdo. El sueño. Ese jardín. Ese verano. Ese sol cálido pegándole en la piel como una caricia, ese aroma a flores, a rosales, a fruta fresca, a pasto recién cortado. Todo estaba tan lle