✧✧✧ ……………………… ✧✧✧ El piano sonaba con suavidad. Plin… Plin… Una melodía elegante, repetitiva, pero bonita, como una mañana tranquila. El salón era enorme, espacioso, con un piso brillante, liso, perfecto para bailar, y ventanales largos que dejaban entrar el sol de la mañana como un velo dorado. Era primavera. El aire olía a flores, a limpieza, a un perfume fresco que venía del jardín. Fshh… Fshh… Las cortinas se movían despacio con el viento, y la luz caía en el suelo como manchas cálidas, como cuadros de sol. Había una instructora al frente, una mujer alta, seria, con el cabello recogido, dando instrucciones con voz firme. —Espalda recta. —Mentón arriba. —Uno, dos… uno, dos… Y ahí estaba ella. Una niña pequeña, de ocho años, con un vestido blanco que se movía como una flor al girar, con el rostro encendido por emoción y vergüenza al mismo tiempo, porque ella estaba aprendiendo, y no era perfecta, y eso la frustraba un poco. Pero estaba feliz. Estaba… feliz de verdad

Fiorina sintió el pecho apretarse. Tragó saliva. Miró de reojo hacia el área general, donde algunos asistentes fingían trabajar pero miraban de lado, curiosos, atentos. Por supuesto… ¡Nadie jamás había visto a Giorgio Marchesani preocuparse tanto por una mujer! ¡Él ni siquiera había exhibido antes alguna relación, hasta que Fiorina se volvió su pareja! Y para todos se comenzaba a hacer más evidente… "Eran una pareja enamorada que pronto contraerían matrimonio". Giorgio notó la incomodidad y sin decir nada más, se inclinó un poco, bajando la voz, para que solo ella lo oyera. —Vamos a movernos —susurró—. En el área apartada. Te concentras más, y dejas de escuchar ese ruido. Fiorina iba a protestar. Pero el mundo dio un pequeño giro leve, casi invisible, y ella apretó los dedos sobre el lápiz con fuerza. Giorgio lo notó. Y eso fue lo peor. Porque no dijo "estás mal", no lo señaló, no lo usó contra ella… solo la miró con esa atención peligrosa, como si su cuerpo le importara

✧✧✧ Después de medio día, en Casa Dorata M. ✧✧✧ En el salón privado de diseño de Fiorina. Carlotta estaba en el centro de una de las áreas, de pie sobre una plataforma baja, con un vestido de novia a medio ajustar cayendo sobre ella con elegancia. Llevaba el cabello recogido con pinzas, el rostro serio y los hombros tensos, intentando no moverse demasiado mientras dos asistentes marcaban el talle y acomodaban el largo con precisión. Una de ellas se inclinó a su cintura, otra se arrodilló con el metro en la mano, y Fiorina observaba todo con atención. —Levanta apenas el mentón, Carlotta… así —pidió una de las chicas, con voz suave. —No respires tan fuerte —dijo otra, medio broma, medio nervios. Carlotta soltó una risita pequeña, y se quedó quieta otra vez, obediente. Pero aunque todos fingían concentración, los ojos se les escapaban cada pocos segundos hacia un punto específico del lugar, como si el aire se hubiera vuelto más pesado por una sola razón… ¡Giorgio Marchesani

Fabrizzio soltó una risita y salió corriendo otra vez, dando vueltas como si fuera un pequeño huracán. Tap~ Tap~ Tap~ Antonella lo miró de lejos, y por un segundo, algo en su pecho se apretó. No era solo amor, era culpa. Era miedo. Era esa sensación de que, sin importar qué decisión tomara, su hijo pagaría el precio. Ella se detuvo frente a una banca blanca, de hierro, y se sentó con lentitud. Apoyó una mano en el respaldo, respirando despacio, como si necesitara recordar cómo se hacía eso. Tum… Tum… Su corazón todavía latía rápido desde el golpe. Desde las palabras de Massimo, desde la bofetada. Antonella tragó saliva y sacó su teléfono. Sus dedos temblaron apenas. Pero no por duda, sino por rabia contenida. Marcó un número. Biiip… Biiip… La llamada sonó una vez y otra… Y entonces, una voz profesional respondió al otro lado. —Buffoni & Partners, buenas tardes, le habla la licenciada Russo. ¿En qué puedo ayudarle? Antonella cerró los ojos un segundo, como si esa voz l

La niña se giró como si algo la hubiera llamado desde la orilla. El cabello mojado se le pegaba a la frente y a las mejillas. Sentía el peso del agua, el cosquilleo frío que le erizada la piel por la brisa del atardecer. Se apartó los mechones con una mano, rápido… y sus ojos brillaron con emoción contenida. A unos metros, flotando tranquilo con los brazos abiertos, el niño rizado de ojos dorados se rio por lo bajo, con esa risa que parecía decir: yo ya lo sabía, yo lo vi venir. —Uy… llegó el prometido —bromeó, girando un poco para mirar hacia la orilla—. Seguro viene a regañarte. Ella frunció la nariz y le sacó la lengua, ofendida. —¡No me regaña! —protestó con fuerza, haciendo un pequeño chapoteo que le mojó la cara. —Claro… —canturreó él, divertido—. Nunca te regaña. Solo te mira como si fueras una irresponsable. —¡Mentira! Y como si tuviera que demostrarlo, nadó hacia la orilla con rapidez, cortando el agua con brazadas hábiles. El corazón le latía con emoción infanti