POV: DanteEl Palacio de Congresos de Barcelona zumbaba con el murmullo de mil conversaciones simultáneas.Dante Moreno se aflojó el nudo de la corbata.Odiaba estos eventos.Odiaba los canapés fríos, el vino tibio y las palmaditas en la espalda de gente que hace un año no contestaba sus llamadas.—Gran trabajo con el reportaje de Dubái, Moreno —le dijo un editor de un periódico nacional, pasándole el brazo por los hombros—. Ese premio Pulitzer está casi asegurado.—Gracias —dijo Dante, forzando una sonrisa—. Solo hice mi trabajo.—Destapar una red internacional de tráfico de armas y corrupción no es solo "trabajo", hombre. Es historia.El editor se alejó hacia la barra libre.Dante se quedó solo, apoyado en una columna de mármol falso.Miró el premio de cristal que sostenía en la mano izquierda. "Excelencia en Periodismo de Investigación".Pesaba.Pero pesaba menos que los recuerdos que traía consigo.Cada vez que miraba ese trofeo, no veía la gloria. Veía la sangre en la arena. Veía

POV: ZaraEl panel de control principal de Z-SEC Global parecía un árbol de Navidad en pleno cortocircuito.Pero las luces rojas que parpadeaban en los seis monitores curvos no anunciaban regalos. Anunciaban embargos.Zara Okonkwo-Silva se reclinó en su silla de cuero ergonómica, girando un bolígrafo entre sus dedos con una calma que contrastaba con el caos digital frente a ella.—Adiós, Islas Caimán —murmuró, viendo cómo una barra de progreso llegaba al 100%.En la pantalla, apareció un sello digital: ACTIVOS INCAUTADOS - INTERPOL.—Adiós, Zúrich —dijo, mirando el monitor de la izquierda.Otro sello: CUENTA BLOQUEADA - TRIBUNAL PENAL INTERNACIONAL.—Y adiós, Singapur.El último bastión. La cuenta secreta que Khalid llamaba "El Fondo del Apocalipsis". La que pensaba usar para huir a Montenegro.Zara tecleó un comando final. No para robar el dinero. Ella ya no necesitaba robar.Solo para iluminarlo.Para ponerle un foco gigante y decirle a las autoridades fiscales de tres continentes:

POV: CatalinaEl despacho del abogado en la Avenida Diagonal de Barcelona era silencioso y olía a caoba y leyes antiguas.El señor Vidal, un hombre mayor con gafas de concha que Vivienne me había recomendado personalmente, empujó una pila de documentos hacia mí.—Aquí tiene, señora... —hizo una pausa, mirando el nombre en el expediente—. Señora Solís.Esa pausa fue música para mis oídos.Durante tres años, me habían llamado "Señora Al-Rasheed".Ese nombre había sido mi identidad, mi pasaporte, mi jaula. Había sido la etiqueta de precio que colgaba de mi cuello.Hoy, iba a arrancarla.—Gracias, señor Vidal —dije.Tomé la pluma estilográfica que me ofrecía. Era pesada. Fría.—El proceso ha sido... inusualmente rápido —comentó el abogado, ajustándose las gafas—. Dada la situación penal de su exmarido, el juez de la Sharia en Dubái no ha tenido más remedio que conceder el divorcio unilateral por "daño moral y criminal irreparable".—¿Él firmó? —pregunté. Necesitaba saberlo.Vidal negó con

POV: ZaraLa barra de descarga en la pantalla de Zara llegó al 100%.En algún lugar de Rusia, un comprador anónimo de la Dark Web acababa de pagar cinco Bitcoins por lo que creía que era la humillación pública de Catalina Solís.Zara sonrió, abriendo otra lata de Red Bull.—Espero que te guste la lectura legal, camarada —murmuró.El comprador abrió el archivo ZIP.Zara tenía acceso remoto al servidor espejo, así que pudo ver la reacción en tiempo real a través del tráfico de datos.El usuario Dark_Ivan_99 no encontró fotos de desnudos.Encontró un PDF de cincuenta páginas titulado: INFORME INTERNO: CORRUPCIÓN Y CONTRABANDO EN EL PABELLÓN C - GUARDIA HASSAN J.Dentro, había capturas de pantalla de las transferencias bancarias que el guardia había recibido de los socios de Khalid. Había registros de llamadas. Y había un historial de búsqueda del navegador del guardia que incluía términos como "cómo blanquear sobornos" y "coches de lujo segunda mano".El chat de la subasta explotó.USER1

POV: CatalinaEl sol se ponía sobre el Mediterráneo, tiñendo el cielo de Barcelona de un violeta irreal.Estábamos en la cubierta de un catamarán privado que Sera había alquilado para la ocasión.No había música. No había champán.Solo el sonido del viento en las velas y el silencio cómodo de cinco mujeres que ya no necesitaban palabras para entenderse.Miré a mis hermanas.Estaban sentadas en círculo sobre los cojines blancos de la proa.Vivienne, con la piel brillante y el pelo suelto, parecía diez años más joven que la mujer gris que conocí en Al Awir. Layla, vestida con unos pantalones de lino y una blusa sencilla, irradiaba una paz que ningún título nobiliario podría comprar. Zara, tecleando perezosamente en su teléfono (probablemente donando dinero anónimo a alguna causa), se veía segura, fuerte. Y Sera... Sera miraba el horizonte con esa sonrisa de gato que ha conseguido la crema y el canario.—¿En qué piensas, Cat? —preguntó Layla, sacándome de mi ensoñación.—En cómo empezó t