El apartamento en el Eixample no tenía vistas al Golfo Pérsico.Tenía vistas a un patio de manzana interior, donde una vecina tendía sábanas blancas y un gato naranja dormía al sol sobre un tejado de zinc.Dante Moreno dejó la última caja de libros sobre el suelo de madera.Se secó el sudor de la frente con el antebrazo.—Eso es todo —dijo, mirando la montaña de cartón que llenaba el salón vacío—. Mi vida entera en veinte cajas.Catalina entró desde la cocina pequeña. Llevaba dos copas de vino y una botella abierta que costaba menos de cinco euros.—No es Blue Label —bromeó ella, pasándole una copa—, pero tiene una ventaja sobre el whisky de Khalid.—¿Cuál?—Que lo pagaste tú. Y sabe a uva, no a culpa.Dante se rió. Tomó la copa.El vino era joven, afrutado, sencillo. Perfecto.—Gracias por ayudarme, Cat. Sé que estás ocupada con la biblioteca.—La biblioteca puede esperar una tarde. —Ella se sentó sobre una caja cerrada que decía "DOCUMENTOS DUBÁI" en rotulador negro—. Además, quería

POV: CatalinaEl timbre de mi estudio en Gracia no paraba de sonar.Pero esta vez, no era una llamada de advertencia. Era una invasión.Corrí a abrir, con un paño de cocina en la mano y harina en la mejilla. Dante estaba detrás de mí, intentando abrir tres botellas de vino al mismo tiempo.Abrí la puerta.Y el silencio de mi vida se rompió para siempre.—¡Ataque! —gritó un niño de ocho años, lanzándose a mis piernas.—¡Omar, cuidado con la tía Cat! —reprochó Vivienne, intentando mantener el orden mientras sostenía una torre de cajas de pasteles.—¡Déjalo que ataque! —dije, riendo, levantando al niño en brazos—. ¡Estoy lista para la guerra!Yasmin, su gemela, entró detrás, más tímida pero con una sonrisa que le iluminaba la cara. Me dio un beso rápido y corrió hacia Dante.—¡Tío Dante! ¿Me enseñas la cámara?Vivienne entró, resoplando pero radiante.—Lo siento, Cat. Les he dado demasiado azúcar en el avión.—Están perfectos —dije, besando a mi amiga—. Bienvenidos a casa.Pero no habían

POV: CatalinaEl Mediterráneo al amanecer no se parece en nada al Golfo Pérsico.El Golfo es un mar denso, cargado de petróleo, ambición y un calor que nunca termina de irse, ni siquiera de noche. Es un mar que brilla con el reflejo de rascacielos imposibles y promesas rotas. Pero el Mediterráneo... el Mediterráneo es diferente. Es un mar antiguo, lleno de historias, de salitre honesto y de una luz que no ciega, sino que aclara.Caminaba descalza por la arena de la Barceloneta. Los granos fríos se colaban entre mis dedos, una sensación áspera y real que me anclaba a la tierra.El agua estaba helada, mordiéndome los tobillos con suavidad cada vez que una ola rompía en la orilla. Ese frío era un recordatorio constante: Estás despierta. Estás viva. Ya no eres una muñeca en una vitrina climatizada.A mi lado, caminaba Dante.Llevaba los pantalones de lino beige remangados hasta la pantorrilla y una camisa blanca, abierta al cuello, que ondeaba ligeramente con la brisa marina. Tenía las ma