POV: CatalinaEl salón de conferencias del hotel Atlantis estaba a reventar.Había más cámaras que en la boda real. CNN, BBC, Al Jazeera, Reuters.El mundo entero quería ver a la mujer que había dormido con el monstruo.Me miré en el espejo del camerino una última vez.No llevaba joyas. Ni el collar de zafiros de Khalid, ni mi anillo de casada. Mis manos estaban desnudas.Llevaba un traje de chaqueta blanco. Corte sencillo. Sin escote. El blanco de la inocencia. El blanco de la víctima que renace.Me había recogido el pelo en una coleta baja, dejando mi cara expuesta. Sin maquillaje excesivo. Solo un poco de corrector para las ojeras reales y un toque de brillo en los labios.—Estás perfecta —dijo Sera, ajustándome la solapa de la chaqueta.—Pareces una santa —añadió Zara, monitoreando las redes sociales en su tablet—. El hashtag #FreeCatalina ya es tendencia número uno.Respiré hondo.Esta era la actuación final. El monólogo que definiría mi futuro.Si fallaba, sería la cómplice. La

POV: SeraphinaLa sala de juntas del rascacielos Volkov Tower tenía la mejor vista de Dubái.Mejor que la del Penthouse de Khalid. Porque desde aquí, se veía la caída de los demás.Seraphina Benedetti estaba de pie frente al ventanal de cristal blindado.Llevaba un traje de chaqueta rojo sangre. Sin escote. Sin joyas.Solo llevaba un bolígrafo Montblanc en la mano y una certeza absoluta en el pecho.La puerta se abrió.Entró Nikolai Volkov.El ruso ocupaba el espacio como una tormenta eléctrica. Llevaba un traje negro hecho a medida y esa sonrisa de lobo que había asustado a la mitad de los banqueros de la ciudad.Pero a Sera no la asustaba.—Llegas temprano, Seraphina —dijo Volkov, caminando hacia la cabecera de la mesa de caoba—. Me gusta la puntualidad.—El tiempo es dinero, Nikolai. Y hoy voy a ganar mucho de ambos.Sera se sentó. No en el lado de los invitados. Se sentó en el extremo opuesto al de él.Igual a igual.Volkov se sentó. Entrelazó los dedos sobre la mesa.—Mis abogado

POV: ZaraEl aire en la planta veintidós del Dubai Media City no olía a curry rancio ni a humedad.Olía a ozono, a café de especialidad y a éxito.Zara Okonkwo-Silva caminó por el pasillo de cristal de su nueva oficina.Sus zapatillas Converse desgastadas habían sido reemplazadas por unas botas de combate de diseño. Su sudadera de Star Wars había dado paso a una chaqueta estructurada de neopreno negro.Se detuvo frente a la placa de titanio en la entrada.Z-SEC GLOBAL. Ciberseguridad & Inteligencia Defensiva.No era un sueño. Era metal sólido.—Señora Silva —dijo su asistente, un chico joven con gafas que la miraba con reverencia—. El contrato con el Banco de Singapur está listo para su firma digital.—Gracias, Kevin.Zara entró en su despacho.Tres meses atrás, hackeaba Wi-Fi prestado para sobrevivir.Hoy, los bancos que antes la habrían rechazado por "riesgo crediticio" le pagaban millones para que encontrara sus agujeros de seguridad.Se sentó en su silla ergonómica.Miró la pantal

POV: DanteEl vuelo desde Dubái había durado siete horas, pero a Dante Moreno le parecieron siete años.Aterrizó en El Prat con una maleta pequeña y el corazón en la garganta.Barcelona lo recibió con una luz dorada de tarde, esa luz mediterránea que no quema, sino que acaricia.Tomó un taxi.—A Gracia. Calle Verdi.Mientras el taxi subía por la ciudad, Dante miraba por la ventanilla.Atrás quedaban el desierto, los rascacielos de cristal y la violencia de la isla. Atrás quedaba la sangre en la arena y los gritos de Khalid.Aquí, la gente caminaba despacio. Había árboles en las calles. Había vida normal.Pero Dante no se sentía normal.Se sentía como un soldado que vuelve del frente y no sabe si su casa sigue en pie.Llegó al número 45.Pagó al taxista y se quedó en la acera, mirando hacia arriba.El edificio modernista tenía los balcones abiertos. En el último piso, las cortinas blancas ondeaban con la brisa.—Está ahí —susurró.Su teléfono vibró. Releyó el mensaje de Cat por décima

POV: CatalinaEl timbre del estudio sonó dos veces.Corto. Decidido.Miré el reloj. No podía ser Dante; acababa de irse a buscar hotel.Me sequé las manos, todavía húmedas de lavarme la cara, y caminé hacia la puerta.—¿Se te olvidó algo? —pregunté, abriendo con una sonrisa, esperando ver la cara de Dante.Pero la sonrisa se me congeló en los labios.No era Dante.Era una mujer pequeña, vestida completamente de negro, pero no con una abaya tradicional, sino con un abrigo de lana oscuro y un pañuelo de seda gris cubriendo su cabello.Se apoyaba en un bastón de ébano.—Mariam —susurró.Mariam Al-Rasheed estaba en el rellano de mi edificio en Gracia.Parecía fuera de lugar. Como si hubieran recortado una figura de un palacio del desierto y la hubieran pegado en una escalera de vecinos de Barcelona.—¿Puedo pasar, Catalina? —preguntó. Su voz no tenía la autoridad de hierro de Dubái. Sonaba cansada. Humana.—Por supuesto.Me aparté.Mariam entró.Caminó despacio, observando el estudio. Los