Me sentía como un toro enjaulado.Quería matar a alguien.Quería destruirlo todo.Pero en lugar de eso, estaba sentado en el despacho que había sido de mi padre. Su sillón. Su escritorio. Su olor todavía impregnado en las paredes.Y frente a mí, una docena de abogados intentando explicarme que todo estaba perdido.Que las empresas por las que mi padre luchó durante años estaban en bancarrota.Que después del juicio nadie quiso seguir teniendo ningún vínculo con nosotros.—Tiene que vender algunas propiedades para saldar las deudas —dijo uno de los abogados, ajustándose las gafas.Mi madre estaba en el sofá, con los ojos rojos e hinchados. Miraba el suelo como si ya supiera que no había salvación.Sabía que todo estaba arruinado.Que no podríamos levantarnos de esto nunca más.Que el escándalo nos perseguiría para siempre.—¿No se puede hacer nada? —pregunté desesperado, sintiendo que la rabia me quemaba por dentro.—Vender es la única opción, señor Bellucci —respondió otro.¿Vender?¿

Me quedé con el celular en la mano, su nombre todavía brillaba en la pantalla. Escucharla había sido como arrancar una costra que apenas empezaba a cerrar.Lo lancé contra el suelo.El impacto fue seco. La pantalla estalló en mil fragmentos, como si también necesitara romperse conmigo.Sentí las lágrimas bajar calientes por mis mejillas.Grité.Grité por todo lo perdido.Por el futuro que ya no existiría.Grité hasta que la garganta me ardió.—¡Damien! —mi madre irrumpió en la habitación.La miré… y volví a gritar. Más fuerte. Más desesperado.Quería morir.Quería desaparecer.Ella corrió hacia mí y me abrazó. Caí de rodillas, y me sostuvo con más fuerza, como si temiera que me desintegrara entre sus brazos.—Por favor, no llores… me partes el corazón —susurró con la voz quebrada.Por un instante volví a ser el niño que se refugiaba en ella cuando algo salía mal. Cuando una herida era solo un raspón y el mundo no pesaba tanto.—Quiero morir —sollozé.Tomó mi rostro entre sus manos. Su

Fui tras Logan, con el corazón desbocado. Si lo perdía a él, me quedaba sin nada. Y no podía arriesgarme. Sabía que sonaba egoísta, pero Logan era la única persona que realmente se preocupaba por mí, que me amaba a pesar de mis cicatrices. Entramos al salón y lo tomé de la mano, obligándolo a detenerse. Se giró para mirarme y en sus ojos vi dolor. Un dolor limpio, honesto. No pude evitarlo y lo abracé con fuerza. —Déjame explicarlo, por favor —le pedí. Pero él me apartó con delicadeza. Esa suavidad dolía más que un empujón. Lo miré suplicante. —Por favor —insistí. Logan estaba herido, y no era para menos. Me había visto con un hombre que para él era un completo desconocido. Si tan solo pudiera contarle la verdad… pero si lo hacía, ese hombre que ahora me miraba como si yo fuera lo más valioso en su vida empezaría a mirarme como lo hizo Damien aquella vez. O como lo hace ahora Nicola. —¿Lo conoces? —preguntó. Negué de inmediato. Quería decirle la verdad. Decirle que lo conocía d

No había podido dormir nada.¿De verdad nadie se había dado cuenta de quién era realmente él?Aunque, si lo pensaba bien, no era el mismo de antes. Su rostro ahora era duro, afilado, masculino de una forma distinta. Siempre fue atractivo, pero lo de ahora era otra cosa. Más peligroso. Más oscuro.Aun así, yo, que conocía hasta las pecas escondidas en su espalda… reconocería entre miles al hombre que amaba.Me cubrí la cara con las manos y me recriminé por haber pensado en él como el hombre que amaba.Eso ya no era cierto.Ahora estaba con Logan.Sería feliz con él.Tendríamos una familia hermosa.Viviríamos felices para siempre.Me repetí la mentira hasta casi creerla.Me levanté de la cama y salí directa a la habitación de Isabela. Ella no podía traerlo aquí. Era un suicidio.Toqué la puerta.—¡Pasa! —gritó.Entré. Ya estaba bañada, vestida, oliendo delicioso.—Ni siquiera conoces a ese tipo como para traerlo aquí —le dije, en tono de regaño.Se giró hacia mí con mala cara.Isabela e

Una semana después. Había evitado a Nicola todo lo que podía, pero él era como una plaga. Estaba en todas partes. En reuniones, en los pasillos de la empresa de mi padre, en eventos donde jamás había estado antes. Y siempre con esa mirada. La misma mirada de un lobo hambriento observando a su presa. Me ponía nerviosa. Demasiado nerviosa. Y, para empeorar las cosas, no dejaba de pensar en lo que había pasado aquel día. En su respiración tan cerca de la mía. En el calor de su mano sujetando mi brazo. En su voz baja, peligrosa, rozando mi oído. En cómo… si hubiera insistido un poco más… tal vez yo habría cedido. Cerré los ojos con fuerza y obligué a mi mente a concentrarse en el enorme pastel de bodas que mis empleados estaban decorando. —¿Elena, estás bien? —preguntó uno de ellos. Le sonreí y asentí. Hacer pasteles era lo único que lograba centrarme. Lo único que me daba paz. Gracias a mi talento había logrado abrir mi primera pastelería. Luego una segunda. Des