Ponto de vista do narrador Daniel Raven estava no quarto 412 do Hotel Central — um lugar simples, com paredes bege desbotadas, uma cama que rangia e uma vista para o estacionamento vazio. Ele passara os últimos cinco meses mergulhado em anotações, relatórios antigos e conversas sussurradas com fontes anônimas. O acidente que matara Olga e o irmão de Carlos Alberto não era acidente. Era sabotagem. E Beatriz — a jovem Beatriz, eliminada por Carlos Alberto, pulou do terraço de um prédio importante, supostamente: suicídio — fora a chave que abrira a porta para aquela verdade sombria. Mas Beatriz se fora. E com ela, parte das provas que ele precisava. Daniel sentia o cerco se fechando — telefonemas estranhos à noite, carros que pareciam segui-lo, o peso de saber que Carlos Alberto sabia e que por algum motivo não agia, pelo menos não diretamente. O telefone tocou — número desconhecido. Ele atendeu, a voz baixa, cautelosa. — Raven. Do outro lado, uma voz feminina, suave, mas fir

Ponto de vista do narrador A chegada à casa de campo se deu pouco depois das dez horas, com o sol já alto o suficiente para tingir de dourado os pastos extensos. A propriedade era um refúgio perfeito: casa principal ampla, estábulo com cavalos treinados e mansos, uma tirolesa montada entre duas árvores centenárias, piscina aquecida, cachoeiras, e um riacho que cortava a terra como uma fita de prata. Os trigêmeos — Alex, Diego e Rafael —, irmãos de Natália, explodiram do carro antes mesmo de ele parar por completo. — CAVALOS! — berrou Alex, já correndo para o estábulo. — Eu vi a tirolesa primeiro! — gritou Diego, disparando na direção oposta. Rafael parou só para olhar para Natália, como sempre fazia quando precisava de permissão silenciosa. Ela sorriu e assentiu. — Vão, mas com cuidado. O Cadu vai com vocês. Carlos Eduardo, que descarregava as malas com calma, ergueu a mão em sinal de positivo. — Podem ir na frente, seus pestes. Eu alcanço em dois minutos. Rebeca des

Ponto de vista do narrador A manhã seguinte amanheceu clara e fresca, com o cheiro de café e pão assado preenchendo a casa de campo. As crianças acordaram cedo, como sempre, correndo pelo corredor e pedindo para voltar à piscina. Natália se levantou devagar, sentindo o corpo pesado, mas com um sorriso ao ouvir as vozes animadas dos trigêmeos e de Rebeca. Tomaram café da manhã todos juntos na varanda, com frutas colhidas do pomar e ovos mexidos. Carlos Eduardo brincava com Rebeca no colo, fazendo-a rir com caretas, enquanto Carlos Alberto servia suco para os meninos, ouvindo pacientemente as histórias exageradas sobre os mergulhos do dia anterior. Natália comeu pouco. Sentia uma pressão baixa no ventre, algo que atribuíra ao cansaço dos últimos dias, nada que a preocupasse demais. Levantou-se para ajudar a arrumar a mesa e, de repente, sentiu uma umidade quente escorrer pelas pernas. Baixou os olhos. Sangue. Não era muito, mas era vermelho vivo, escorrendo devagar pela parte interna

Ponto de vista do narrador A alta veio no quinto dia, após mais um ultrassom impecável e uma conversa longa com a doutora Mariana e o doutor Márcio. Natália saiu do hospital apoiada nos braços de Carlos Eduardo, com Carlos Alberto logo atrás, coordenando tudo: o carro esperando na garagem subterrânea, o helicóptero particular no heliponto caso precisassem de algo mais rápido, e uma equipe médica domiciliar já instalada na mansão para monitoramento vinte e quatro horas.A viagem de volta foi curta e silenciosa, o SUV cortando as ruas de São Paulo. Natália olhava pela janela, a mão na barriga, sentindo os gêmeos se mexerem como se soubessem que estavam indo para casa.Quando o portão da mansão se abriu, o jardim parecia mais vivo do que nunca: flores desabrochando, o som distante da piscina. As crianças esperavam na entrada — Rebeca correndo na frente, os trigêmeos logo atrás, com cartazes improvisados de "Bem-vinda, Táia!" rabiscados em giz de cera.— Táia! — gritou Rebeca, pulando no

Ponto de vista do narrador A mansão estava silenciosa naquela noite, o tipo de silêncio que pesa. Carlos Alberto esperou até que Natália adormecesse — exausta da discussão anterior, da gravidez que a deixava sensível a tudo. Rebeca já dormia no quarto infantil. Ele mandou uma mensagem curta para o filho: Carlos Alberto: Meu escritório. Agora. Precisamos conversar de verdade. Cadu apareceu minutos depois, o rosto ainda marcado pela raiva e pela dor da discussão anterior. Entrou sem bater, fechou a porta com força controlada e ficou de pé, os braços cruzados. — Fala — disse, a voz baixa, mas carregada. — Mas se for mais mentira, eu saio daqui e não volto. Carlos Alberto indicou a poltrona à frente da mesa. — Senta. Cadu hesitou, mas sentou-se, o corpo tenso. Carlos Alberto respirou fundo, os olhos fixos no filho — olhos que, mostravam algo além de controle: arrependimento. — Olga, sua mãe, namorava nós dois. Eu e Vítor. Cadu piscou, o rosto endurecendo, mas não interrompeu.