O resto do dia parecia ter sido cortado em dois: antes das planilhas… e depois delas.Camila subiu para o quarto com a sensação de que o chão estava torto. O bebê dormia no bercinho portátil ao lado da cama, tranquilo, alheio ao terremoto que acabara de cair sobre o sobrenome Ríos.Rafael apareceu minutos depois, fechando a porta com cuidado.— Você quer repousar um pouco? — perguntou.— Quero a verdade inteira — ela respondeu, sem rodeios. — Não em fatias. Não quando convém.Ele respirou fundo, empurrando a poltrona com o pé para perto da cama.— Eu imaginei que fosse dizer isso.Camila cruzou os braços, a voz baixa para não acordar o bebê.— Você destruiu documentos antigos da sua família?Rafael congelou por um segundo.— Herrera contou?— Não. Eu vi os papéis rasgados no cesto. E vi você com a mandíbula travada. Não precisa ser gênio.Ele passou a mão pelos cabelos, cansado.— Eu não estava destruindo nada importante. Estava tirando do caminho o que podia ser usado contra você.—

O clima entre eles ainda estava pesado desde a briga na sala de arquivos, mas o dia tinha andado, o bebê tinha mamado, chorado, dormido de novo, e a rotina empurrava os dois para frente. Era fim de tarde quando Rafael apareceu na porta do quarto, sem gravata, o rosto cansado.Camila estava na poltrona, o filho apoiado no peito, a mão fazendo carinho automático nas costas pequenas. — Ele dormiu? — Rafael perguntou, num tom baixo.— Está quase.Ele entrou devagar, fechou a porta e ficou perto da cama, sem se aproximar da poltrona.— Como você está?— Cansada, preocupada, irritada com você e grata por ele estar bem. — ela disse. — E você?— O mesmo — respondeu. — Com a diferença de que eu mereço mais parte dessa irritação.Ele olhou para o bebê, depois para ela.— Posso segurar?Camila hesitou. A imagem dele rasgando papéis voltou, depois veio outra: ele na porta da sala de cirurgia, branco de medo. Olhou para o filho, para o jeito como ele se agarrava à blusa dela.— Pode. Senta aqui.

Herrera entrou no escritório com a pasta marrom de sempre debaixo do braço, mas, daquela vez, o jeito contido com que fechou a porta fez Camila erguer a cabeça na hora. Rafael estava de pé ao lado da mesa comprida, apoiando as mãos na madeira escura, enquanto Nicolás ocupava a poltrona baixa, meio largado, meio alerta. O ar tinha um peso estranho, como se todos já soubessem que nada ali seria leve.— Trouxe o resultado da perícia dos bilhetes — Herrera avisou, indo direto para a mesa. — E alguma coisa que vocês precisam ver juntos.Ele abriu a pasta, tirou um maço de folhas impressas e espalhou sobre a superfície. Havia cópias ampliadas dos bilhetes, recortes de documentos antigos, tabelas, setas rabiscadas de caneta indicando detalhes. Camila se aproximou sem pensar, atraída pelas palavras que a perseguiam havia dias.— Começa pela caligrafia — Herrera sugeriu, puxando um dos papéis para o centro. — Quem escreveu os bilhetes também fazia anotações nos registros de transporte da Hacie

Herrera tinha acabado de sair com a pasta debaixo do braço quando o escritório pareceu encolher. A porta fechada deixou para trás a ata aberta sobre a mesa e o nome do pai de Camila cercado por assinaturas que o transformavam em culpado oficial. Ela continuava sentada, os cotovelos nos joelhos, os olhos presos na folha.Não era só descobrir que ele não tinha sido imprudente. Ele tinha visto o risco, tinha pedido a parada, tinha tentado impedir, e mesmo assim foi oferecido como bode expiatório enquanto o conselho se protegia atrás de jargões e notas à imprensa.— Camila.A voz de Rafael veio perto. Ela não respondeu. Manteve o olhar nas linhas que falavam em “resolução rápida da crise” e “minimizar danos de imagem”, como se vidas fossem dano colateral.— Fala comigo — ele insistiu.Camila ergueu o rosto. Os olhos ardiam, mas a raiva segurava o choro.— Eu passei anos acreditando que o meu pai tinha sido o idiota distraído da história — disse. — Que tinha deixado passar alguma coisa, qu

Rafael estava em um dos veículos de apoio, fone no ouvido, expressão dura; ergueu o olhar na direção dela por poucos segundos, um gesto rápido, quase um aceno, antes de os faróis sumirem na primeira curva.— Você ainda pode mandar ele parar com isso — disse Ingrid, mantendo a voz baixa. — Dizer que não quer o pai do seu filho se metendo em operação de caça a psicopata.— Ele já estava nisso antes de eu engravidar — respondeu. — Agora eu só sei o tamanho do buraco em que ele estava metido.— Mesmo assim, não precisava ser ele na linha de frente.— Precisava, sim — Camila rebateu. — Não dá para tirar o Mena da estrada com advogado ou comunicado. Ele entende a linguagem de caminhão, de rota, de ameaça lateral. Rafael fala essa língua melhor do que qualquer um aqui.O portão de ferro se fechou atrás do comboio com um som comprido. Camila entrou na casa, mas ficou na sala principal, incapaz de se afastar do telefone. Sentou, levantou, andou até a janela e de volta, passando a mão pelo vent