Han pasado dos días desde la nota.Dos días completos sin alarmas, sin sobres misteriosos, sin sombras moviéndose donde no deben. Dos días en los que la mansión vuelve a sentirse… habitable. Casi normal.Casi.Gabriel está distinto conmigo. Más presente. Más atento. No invasivo, no asfixiante, pero siempre cerca. Como si hubiera decidido que no va a soltarme ni un segundo, aunque no lo diga en voz alta.Desayunamos juntos. Almorzamos cuando puede. Me pregunta cosas pequeñas: si dormí bien, si me gusta el café más cargado, si prefiero leer en la terraza o en la biblioteca.Cosas de pareja.Cosas que deberían tranquilizarme.Y aun así, hay algo que no termina de asentarse en mi pecho.Estoy sentada en la sala, con un libro abierto sobre mis piernas que no he leído en los últimos veinte minutos. Afuera, el jardín luce impecable, demasiado perfecto, como si nada malo pudiera ocurrir en un lugar tan cuidado.Pero yo recuerdo la nota.Recuerdo el tono de Gabriel cuando gritó esa noche. La f

GabrielEsto no ha terminado.La frase sale de mi boca baja, cargada, peligrosa, justo cuando los nudillos golpean la puerta de mi oficina y me obligo a separarme de Isabela.Su respiración sigue agitada. La mía también.Puedo sentirla aún contra mí, el eco de su cuerpo, el calor que dejó cuando la bajé de la mesa a regañadientes. Me cuesta un segundo recomponerme, acomodar la chaqueta, borrar de mi rostro lo que sé que se me nota: ganas, posesión, algo demasiado cercano a la felicidad.Y que es completamente nuevo para mí, lo que lo hace infinitamente aterrador, si tenemos en cuenta que suelo tener todo controlado.—Adelante —digo finalmente, con la voz más grave de lo normal.La puerta se abre y Margaret entra con una carpeta entre las manos.Se detiene en seco.Sus ojos pasan de Isabela a mí, y el rubor le sube de inmediato por el cuello.No tengo que dar un vistazo para notar lo que está viendo, porque tengo la imagen grabada en la mente.Y me importa una bledo lo que puedan pensa

Gabriel La puerta de la mansión se cierra detrás de nosotros con un golpe seco.Y entonces lo veo.Fabrizio Santorini está de pie en la sala, apoyado con descaro en el respaldo del sofá como si ese espacio le perteneciera. Traje impecable, sonrisa ladeada, la mirada afilada de quien cree que siempre llega un paso adelante.Mi cuerpo reacciona antes que mi mente.Doy un paso al frente, colocándome instintivamente delante de Isabela, como si pudiera borrarla del mundo con solo interponerme.—¿Qué demonios haces aquí? —pregunto, con una voz que no reconozco del todo.Fabrizio ladea la cabeza, divertido.—Vaya recibimiento —dice—. ¿Así saludas ahora a tu suegro?Siento cómo Isabela se tensa detrás de mí. No necesito mirarla para saberlo.—No eres bienvenido en esta casa —respondo—. Y menos sin avisar.Él sonríe más.—¿Desde cuándo un padre necesita permiso para ver a su hija?Mi mandíbula se tensa.—Desde que deja de comportarse como uno.Sus ojos se clavan en mí, duros.—Ten cuidado, Mo

IsabelaNo alcanzo a dar ni dos pasos atrás.El murmullo de las voces femeninas sigue flotando en el aire del baño como un veneno espeso. Palabras dichas en susurros, pero cargadas de intención. Mi nombre. El de Adrián. El de Gabriel. Zorra. Ambiciosa. Calculadora.Aprieto los dedos contra el clutch, sintiendo cómo el pulso se me acelera.Decido irme.Giro sobre mis talones, intentando salir sin hacer ruido, cuando una mano se cierra alrededor de mi muñeca.Fuerte. Segura. Con derecho.Mi respiración se corta.—No tan rápido, Isabella.La voz me atraviesa como una cuchilla.Me giro de golpe y el mundo parece inclinarse un poco cuando lo veo.Mi padre.Fabrizio Santorini está ahí, impecable como siempre, traje oscuro, mirada fría, esa sonrisa mínima que nunca anuncia nada bueno. Su mano sigue rodeando mi muñeca como si fuera una extensión natural de su cuerpo.—¿Qué… qué haces aquí? —pregunto, aunque la respuesta es obvia.Se inclina un poco hacia mí, lo suficiente para que nadie más e

Gabriel El aplauso todavía retumba en la sala cuando bajo del escenario.Sonrío. Asiento. Estrecho manos. Recibo felicitaciones que no escucho.Porque algo no está bien.Busco a Isabela con la mirada incluso antes de terminar el último saludo protocolario. Es un gesto automático, instintivo, que no debería significar nada… y sin embargo lo significa todo.No está.Recorro el salón con los ojos, rápido, preciso. Cerca del bar. Junto a las columnas. En la mesa donde estaban los directivos. Nada.Mis ojos buscan a mi hermano y lo encuentro junto a Margaret con cara de haber recibido una patada en los huevos y eso de alguna manera me alivia.—¿Has visto a mi esposa? —le pregunto a uno de los gerentes sin rodeos.Niega con la cabeza.Sigo caminando.—¿Isabela? —pregunto ahora a una de las mujeres del comité, intentando mantener el tono neutral.—La vi hace un rato —responde—. Parecía… alterada.Esa palabra me tensa el estómago.Alterada.Acelero el paso.—Luca —lo intercepto cuando lo veo