Eu tinha nove anos quando me mudei para a mansão dos Alvarenga — uma casa tão grande que meus passos pareciam ecoar como se eu estivesse caminhando numa história que não era minha.Lembro-me de ter apertado a mão da minha mãe enquanto ela conversava com Cristina, a patroa, na entrada imponente da casa. O chão era tão brilhante que eu podia me ver refletida, e a primeira coisa que pensei foi: “Esse lugar parece um palácio… e eu nunca vou me encaixar aqui.”Minha mãe, Márcia Monteiro, segurava meus ombros com aquele jeito firme e delicado que ela sempre teve. Ela passou por muitas coisas sozinha para me criar — e mesmo assim nunca perdeu a postura, nunca deixou que eu percebesse o cansaço. Trabalhar como governanta da família Alvarenga era sua chance de dar uma vida melhor para nós duas, ou pelo menos foi assim que ela me explicou naquela tarde.Foi também naquele dia que conheci Olívia Alvarenga.Ela tinha dez anos — e já parecia uma pequena tempestade loira prestes a acontecer. Ela si

NOAHA verdade? Eu não tinha planejado levar Ella para lugar nenhum.Mas, quando a vi pronta para sair — mochila nas costas, cabelo preso às pressas, expressão concentrada — algo em mim simplesmente… moveu. Um instinto, talvez. Um impulso. Ou apenas a necessidade de prolongar um pouco mais a sensação estranha que eu tive desde que voltei para casa.Ella Monteiro não era mais a garotinha que corria pelos corredores com Olívia atrás dela.Não era a adolescente tímida que mal conseguia olhar nos meus olhos sem corar.Não.A mulher que estava na minha frente tinha postura, firmeza, um olhar seguro… e um corpo que acendeu alerta em todos os cantos do meu cérebro.Eu me odiava um pouco por perceber isso, porque Ella cresceu dentro da minha casa. Fui embora quando ela tinha treze anos. E agora, cinco anos depois… é como se eu estivesse conhecendo alguém completamente novo.E eu não estava preparado.— Posso te levar — disse, antes de pensar.Ela tentou recusar. Claro que tentou. Ella sempre

Eu mal tinha conseguido dormir.Cada vez que fechava os olhos, era o toque dele que voltava. A respiração quente no meu pescoço. Os dedos firmes segurando minha cintura como se soubessem exatamente onde encaixar minha alma na dele. O problema não era só o beijo. Era tudo o que o beijo tinha despertado.E agora eu tinha que enfrentar o dia como se nada tivesse acontecido.Desci para a cozinha ainda antes das seis. O cheiro de café fresco tomava o ambiente, e minha mãe já estava de avental, cortando frutas enquanto cantarolava baixinho — como sempre fazia quando percebia que havia algo pesado no ar, mas ainda não sabia o que era.— Você dormiu? — ela perguntou sem me olhar, porque não precisava.— Mais ou menos — respondi, pegando as xícaras de porcelana para arrumar a mesa do café dos Alvarenga.Ela riu de leve, como quem já imagina a causa.— Faculdade, né? A cabeça não para.Quase deixei uma xícara cair.Faculdade. Se ela soubesse.A verdade é que meu dia sempre começava assim: ajuda

Quando abri a porta e encontrei Noah parado ali — ombros tensos, respiração acelerada, o maxilar travado de um jeito que só aparecia quando ele estava lutando contra ele mesmo — meu coração simplesmente… parou.Eu não esperava vê-lo. Não depois da forma que ele me ignorou na empresa, nem depois de vê-lo cercado pela Helena mais cedo, como se fosse a coisa mais natural do mundo que ela orbitasse ao redor dele. Eu tinha prometido a mim mesma que manteria distância, que colocaria minha cabeça no lugar, mas ele estava ali. Na minha porta. Quase no meio da madrugada.— Precisamos conversar — ele repetiu. A voz baixa, rouca… carregada de algo que eu não sabia se era raiva, desejo ou desespero.— Noah… — sussurrei, abrindo só um pouco mais a porta. — Aqui não é um bom momento.— Então me dá um bom momento. — Ele deu um passo, entrando no espaço entre nós sem me tocar, mas bagunçando todo o ar ao meu redor. — Porque eu estou ficando louco com isso.Aquilo fez meu estômago revirar.— Com isso…

Eu achava que depois daquela noite — daquela entrega completa, daquele passo que mudou tudo entre nós — as coisas ficariam mais simples. Que o desejo dele, tão explícito, tão confesso, deixaria claro o que éramos um para o outro.Mas não.Não quando se trata de Noah Alvarenga.E muito menos quando se trata de mim.Acordei naquela manhã com o corpo ainda sensível, a pele marcada pelas mãos dele, e a mente tentando processar tudo o que havia acontecido. Eu ainda conseguia sentir o cheiro dele na minha pele. Ainda conseguia ouvir a voz dele dizendo meu nome como se fosse uma prece.Só que junto disso veio outra coisa: medo.Medo do que aquilo significava.Medo do que poderia significar.Medo do que aconteceria se alguém descobrisse.Quando desci para a cozinha, minha mãe já estava preparando o café dos patrões. E, graças a Deus, ela não percebeu nada de diferente em mim — ou, se percebeu, fingiu não ver.Eu tentei ocupar a mente com qualquer coisa: suco, café, frutas, pães… mas toda vez