Al día siguiente, Emma y Kaan fueron a la clínica privada del doctor Yilmaz en el centro de Marrakech. Era un edificio moderno y discreto, con seguridad privada que Kaan había insistido en contratar adicionalmente. Emma se había dado por vencida en discutir sobre medidas de seguridad excesivas.La sala de ecografías era cálida y acogedora, con luces tenues y paredes pintadas en tonos suaves de azul. El doctor Yilmaz era un hombre de unos sesenta años con una sonrisa gentil y modales tranquilizadores que inmediatamente hicieron que Emma se sintiera más calmada.—Bien, señora Demir —dijo mientras aplicaba gel frío en su abdomen apenas redondeado—. Veamos a este bebé.Emma agarró la mano de Kaan mientras el doctor movía el transductor sobre su piel. La pantalla mostró lo que parecía ser nada más que manchas grises y negras que no tenían sentido para Emma.—Ahí está —dijo el doctor Yilmaz, señalando una forma pequeña en la pantalla—. Su bebé.Aproximadamente nueve semanas y tres días, con

POV Sofía Donovan.Hay diferentes tipos de secretos en el mundo. Están los secretos pequeños, los que guardas porque son divertidos o porque simplemente no vale la pena compartirlos. Están los secretos peligrosos, los que podrían matar a alguien si se revelan. Y luego están los secretos que te definen, los que cargas tan profundamente dentro de ti que empiezas a olvidar quién eres sin ellos.El mío era de este último tipo. Y se llamaba Diana Molina. Estaba en el campo de entrenamiento de la isla, el sol del Caribe golpeando mi espalda mientras corría a través del circuito de obstáculos que papá había construido hace años. Tres semanas habían pasado desde el horror en Roma, tres semanas desde que Gisel casi murió, desde que descubrimos que nunca podría ser madre, desde que Emma se fue a Marruecos dejando un vacío que ninguna de nosotras sabía cómo llenar.La isla se sentía más pequeña ahora. Menos completa.Terminé el circuito y me detuve, doblándome para recuperar el aliento, el sudor

POV Aleksei.La sobriedad era una puta implacable.Aleksei estaba parado frente a la ventana de su apartamento en Moscú, mirando la ciudad que se extendía bajo él como un tablero de ajedrez vivo. Llevaba treinta y dos días sobrio, treinta y dos días desde que Fabiola había vaciado cada botella de vodka, whisky y cualquier otra cosa que pudiera emborracharlo, y le había dado un ultimátum que sonaba extrañamente familiar: "Rehabilítate o te pierdo también."Como si perderla fuera algo que le importara.Como si cualquier cosa le importara ahora.Pero se había rehabilitado de todas formas. No por ella. Sino porque descubrió algo interesante en la sobriedad: la claridad mental era un arma mejor que cualquier alcohol podía ofrecer. Borracho, era torpe, emocional, reactivo. Sobrio, era lo que Vladimir Volkov lo había entrenado para ser desde que tenía cinco años.Una máquina de matar sin corazón.El problema era que su corazón se negaba a morir.Su teléfono vibró. Yuri.—¿Qué? —respondió sin

POV Ángela Donovan.Hay una diferencia entre criar hijas y perderlas.Ángela lo sabía porque había hecho ambas cosas. Había criado a tres niñas extraordinarias, cada una con su propia fuerza, su propia luz. Y ahora, parada en la sombra del gimnasio de la isla, observaba cómo perdía a una de ellas de la forma más lenta y dolorosa posible.Gisel estaba en el centro del espacio, atacando el saco de boxeo con una ferocidad que habría sido impresionante si no fuera tan aterradora. Cada golpe era preciso, calculado, mortal. Izquierda, derecha, gancho, uppercut. Una y otra vez hasta que sus nudillos sangraban a través de las vendas y el sudor empapaba su ropa de entrenamiento.Seis semanas habían pasado desde el hospital. Seis semanas desde que Ángela había visto a su hija en esa mesa de operación, sangrándose, muriendo, perdiéndolo todo. Seis semanas de recuperación física que había sido milagrosa considerando la severidad de las heridas.Pero la recuperación emocional... esa era otra histo

POV Emma DonovanA las diez semanas de embarazo, Emma finalmente se veía embarazada.No era una curva dramática todavía, no el tipo de barriga que hacía que extraños le ofrecieran sus asientos o le preguntaran cuándo era la fecha de parto. Pero bajo su ropa, cuando se miraba de perfil en el espejo, había una pequeña protuberancia redonda que no era hinchazón o comida pesada. Era vida. Su bebé. Su hija, según la aplicación de embarazo que revisaba obsesivamente, aunque no lo confirmarían hasta la ecografía de la próxima semana.Estaba en el balcón de su habitación en el palacio Demir, mirando los jardines que se extendían hasta el Atlas nevado en la distancia, cuando su teléfono sonó. Mamá. A esta hora del día generalmente significaba malas noticias o buenas noticias disfrazadas de malas.—Hola, mamá —contestó, preparándose mentalmente para lo que vendría.—Emma, cariño. ¿Cómo te sientes? —La voz de Ángela sonaba cansada, tensa.—Bien. El bebé está bien. Kaan está... siendo Kaan. —Emma