El roce de la cuchara de plástico contra el fondo del cuenco es el único sonido que rompe la monotonía de la habitación. La crema de zanahoria está tibia, con ese sabor artificialmente dulce y reconfortante que suelen tener las comidas de hospital, pero en mi estado, se siente como un banquete. Cada sorbo baja por mi garganta con una suavidad que agradezco; mi cuerpo todavía se siente como si hubiera sido arrollado por un tren de carga, pero estoy viva. Y después de haber visto el vacío desde lo alto de esa escalera, estar viva es una victoria que saboreo con cada bocado.Estoy terminando las últimas cucharadas cuando el siseo de la puerta corredera me anuncia una presencia que ya reconozco por el puro instinto. No necesito levantar la vista para saber que es él. Lucien.Mi enojo con él sigue ahí, enterrado bajo capas de vendajes y hematomas, pero debo admitir, con una honestidad que me duele, que ese fuego se ha transformado en brasas. Desde que desperté de la oscuridad de la conmoci

Miro a Lucien, esperando una negación, un arranque de furia que desmintiera aquella atrocidad. Pero su silencio... su silencio fue la confirmación más ruidosa que he escuchado en mi vida. Y aunque debo admitir que no me parece inverosímil esa acusación, no es lo mismo que escucharlo en voz alta y que Lucien no reaccione. Lo que no entiendo es que si lo asesino, ¿por qué me arrastro a este lugar? ¿Por qué me hizo la responsable de dicha deuda?Doy un paso al frente, sintiendo un mareo súbito. Arthur Belmont, el hombre que hasta hace un segundo era un extraño, se adelanta con una rapidez que me sorprende, ofreciéndome su brazo para ayudarme a bajar el pequeño escalón del salón. Su toque es firme, cargado de una protección que no pedí, pero que en este momento es el único soporte que me impide desplomarme.Camino con pasos suaves, ignorando el dolor punzante en mis piernas y en todo mi cuerpo, hasta quedar a escasos centímetros de Lucien. Él no se mueve. Se queda allí, como una estatua t

Me quedo mirando el techo durante lo que parecen horas. Las molduras de escayola de la mansión Belmont son diferentes a las de los Ivanov. Estas son más clásicas, más blancas, menos cargadas de esa opresión gótica que envuelve todo lo que Lucien toca. Por un segundo, al abrir los ojos, el instinto me traicionó. Esperé escuchar el clic de la puerta y la voz de Elmira, siempre puntual, siempre severa, riñéndome por no estar lista para iniciar el día y servir a Lucien. Esperé sentir esa punzada de ansiedad por saber de qué humor estaría mi captor hoy.Pero el silencio que me rodeaba es distinto. No es el silencio de una habitación que en ocasiones se sintió como una celda, sino el de una tregua. Había sido una noche larga, una en la que los fantasmas de Danny, de la carta de mi madre y del rostro desencajado de Lucien se mezclaron en mis sueños. Solo los analgésicos fuertes me habían permitido un descanso sin sobresaltos.Me levanto con cuidado, sintiendo el tirón de mis costillas y la r

Respiro profundo, intentando que el aire llene mis pulmones y calme el fuego de mi ansiedad. Al exhalar, me observo. El vestido negro que había comprado esa misma tarde no es solo una prenda; es una armadura. Se pega a mi cuerpo como una segunda piel, resaltando curvas que no suelo resaltar, aunque mis noches en el club no cuentan para mí. El vestido moldea mi figura con una elegancia que me resulta ajena y, al mismo tiempo, extrañamente natural. La tela es de una calidad excepcional, fresca contra mis hombros, pero firme en su estructura.Mi rostro refleja el esfuerzo de las últimas horas. El maquillaje, aunque sencillo, es el resultado de la precisión. Me he aplicado las sombras y el labial con los productos que compré en el centro comercial, buscando un equilibrio. Quiero verme sofisticada, pero no quiero ocultar quién soy. Mis ojos resaltan bajo el delineado sutil, y mi piel se ve luminosa, casi etérea. Las sandalias que la dependienta me ayudó a elegir son piezas de arquitectura

El eco de la voz de Lucien todavía vibra en mis oídos en una frecuencia baja que hace que mi sangre se sienta como plomo derretido circulando por mis venas. Me quedo allí, de pie en medio del salón del Venetian, sintiendo el peso de las esmeraldas de mi madre contra mi pecho y la mirada de cientos de extraños sobre nosotros. Pero para mí, el mundo se había reducido a ese espacio de dos metros donde el aire todavía huele a su perfume, a ese aroma de tabaco caro y peligro que me persigue en mis sueños y deseos más inconfesables.—¿Estás bien, Blair? —La voz de Arthur me devuelve a la realidad. Su tono es solemne, pero puedo notar la vibración de la furia contenida en sus cuerdas vocales. Sus dedos aprietan mi brazo con una firmeza protectora, casi posesiva, como si temiera que Lucien fuera a materializarse de nuevo para arrebatarme de su lado.—Sí —miento, aclarando mi garganta mientras intento recuperar la compostura. Mis pulmones se sienten pequeños, incapaces de procesar el oxígeno s