A madrugada se estendia silenciosa sobre a cidade, mas dentro do apartamento o ar estava inquieto, denso — como se todo o lugar tivesse consciência do que havia acabado de acontecer. Isabella caminhava pelo espaço como alguém que precisava respirar movimento para não sufocar com os pensamentos. Seu corpo estava ali… mas a mente ainda estava diante daquelas palavras projetadas na tela. Está na hora. O aviso, a invasão, o símbolo. Nada daquilo fazia sentido — e ao mesmo tempo fazia sentido demais. Dante observava em silêncio, encostado na bancada da cozinha, os braços cruzados, mas os músculos tensos. Ele não falava, não pressionava, apenas… esperava. Como alguém que sabia que respostas ditas cedo demais eram tão perigosas quanto as escondidas. Finalmente, Isabella parou e encarou ele. — Você vai me explicar quem ele é — disse, firme, sem elevar a voz — ou eu vou descobrir sozinha. Dante respirou fundo, como alguém prestes a tocar em uma ferida que preferia deixar fechada. — E

A casa — se é que aquilo podia receber esse nome — era grande demais para ser confortável. Havia silêncio demais para ser acolhedora. Cada linha arquitetônica era precisa, calculada, fria. Como Elijah. Vidro, aço e mármore refletiam a luz suave que vinha do teto, sem deixar sombras suficientes para esconder nada. Era um lugar feito para observar. E para ser observado. Isabella caminhou atrás dele, sentindo o peso invisível daquele espaço. Nada ali era neutro. Nada era casual. — Essa será sua base — disse Elijah, sem olhar para trás. — Até que tudo esteja… resolvido. Ela quase riu. Base. A palavra certa era cativeiro com sofisticação. Ele abriu uma porta automática, revelando uma sala ampla com vista para o mar. O horizonte era tão perfeito que parecia uma pintura — e exatamente por isso, Isabella desconfiou. A beleza às vezes era camuflagem. No centro da sala havia uma mesa de mármore polido. Sobre ela, solitário e estrategicamente colocado, um envelope. Elijah fez um gesto

A noite parecia mais longa do que deveria enquanto Lauren encarava o próprio reflexo no espelho. Seus olhos estavam vermelhos, não por chorar — mas pelo peso silencioso de tudo que estava prestes a acontecer. Dante tinha um talento único: transformar silêncio em pressão. E agora, ele estava ali. No mesmo ambiente. No mesmo andar. No mesmo fôlego. Quando ela desceu as escadas, encontrou Dante parado perto da grande janela da sala, a cidade iluminando a silhueta dele como um alerta visual: poder e perigo em estado bruto. Ele não se virou imediatamente. Lauren odiava — e amava — que ele sempre a sentia antes de olhar. — Você demorou — disse Dante finalmente, a voz baixa, sem pressa. — Eu não sou sua subalterna — ela respondeu, mantendo o queixo erguido. Ele se virou então. O olhar era uma mistura de exaustão e domínio — de quem já perdera demais para permitir outra falha. — Se eu quisesse subalternos, escolheria pessoas que não mentem pra mim — rebateu ele, caminhando devagar

A estrada diante do carro era uma linha infinita de asfalto escuro, cortada apenas pelo brilho amarelado de postes distantes. Isabella manteve o olhar adiante, sem realmente ver a paisagem passando pela janela. Elijah dirigia com tranquilidade — uma tranquilidade estudada demais, ensaiada demais. O tipo de calma que não nasce da paz. Mas do controle. — Ainda está pensando em fugir? — ele perguntou, sem desviar os olhos da estrada. Isabella virou levemente o rosto. Não havia sorriso, nem reação óbvia — apenas silêncio calculado. — Se eu quisesse fugir — ela respondeu por fim — já teria feito. Elijah soltou um som baixo, quase uma risada. — Sim. É exatamente por isso que escolhi você. Ela manteve a postura firme, costas retas, mãos sobre o colo. Quem a olhasse naquele momento não veria medo — veria estratégia. E Elijah sabia. Por isso continuou. — Dante acredita que você foi com raiva… confusa. Que eu te manipulei. Ele finalmente olhou para ela. — Mas foi você quem disse s

Dante caminhava pelo escritório como um homem que havia esquecido como respirar. Haviam treze dias desde que Isabella desaparecera. Treze dias desde que ele a viu entrar naquele carro com Elijah. Treze dias tentando convencer a si mesmo de que não se importava — de que ela havia feito sua escolha. Mas mentiras, mesmo as bem construídas, tinham prazo de validade. E a dele estava acabando. O relógio marcava quase três da manhã quando uma notificação discreta apareceu no monitor. Não era e-mail. Não era mensagem comum. Era um protocolo antigo. Um que ele jamais esperou ver novamente. Canal Alfa. Prioridade máxima. Origem desconhecida. Dante franziu o cenho — já em alerta. Ele digitou o código de autenticação. A tela ficou preta por três segundos. E então uma única imagem apareceu. A letra I gravada em tinta preta sobre papel branco. Simples. Direto. Calculado. Ele sentiu o ar rasgar seus pulmões. O mundo ficou menor, mais silencioso, mais perigoso. Não podia ser coinci