El cielo sobre Manhattan no estaba lloviendo; se estaba cayendo a pedazos.Eran las ocho de la noche y la torre de Sterling Maritime crujía bajo el embate de una tormenta eléctrica que había convertido la ciudad en una boca de lobo intermitente. Los truenos sacudían los cristales de doble panel del piso 40, haciendo vibrar el suelo bajo los pies de Luciana.En la oficina principal, solo quedaban dos personas.Luciana cerró su laptop con un suspiro frustrado. Las luces del techo parpadearon por tercera vez en diez minutos. El sistema de aire acondicionado había dejado de zumbar, dejando un silencio pesado que solo era roto por la lluvia furiosa contra el vidrio.—Deberíamos irnos —dijo Ethan desde el otro lado de la habitación.Estaba de pie junto a la puerta que conectaba con la sala de conferencias, con su maletín en la mano y esa expresión impenetrable que llevaba usando como máscara toda la semana. Desde la noche de la gala, desde que había puesto su mano en su espalda y marcado su

El trayecto hacia el Upper West Side fue un viaje a través del agua y el silencio. Pero no era un silencio incómodo; era un silencio de posguerra, el tipo de quietud que se asienta cuando las bombas han dejado de caer y los supervivientes se dan cuenta de que siguen respirando.Ethan no condujo hacia la Mansión Sterling. Ni siquiera preguntó. Simplemente giró el volante del auto hacia el norte, alejándose de la opulencia fría de la Quinta Avenida, alejándose de los recuerdos de Stefan y de la presión de una empresa que amenazaba con devorarlos.Cuando llegaron a su edificio, la lluvia había amainado a una llovizna persistente.Subieron en el ascensor antiguo, que olía a madera vieja y cera, un contraste violento con el acero y cristal de la torre corporativa que acababan de abandonar. Ethan no le soltó la mano ni un segundo. Su agarre era firme, cálido, real.Al entrar en el apartamento, Luciana sintió que sus rodillas cedían. No era debilidad física; era el peso de la armadura cayend

Luciana bajó del auto de Jerome en la esquina de la calle 116, lejos de las miradas curiosas de la entrada principal. Llevaba jeans de diseñador que se ajustaban como una segunda piel, un suéter de cachemira color crema y unas gafas oscuras de gran tamaño que ocultaban las ojeras del placer y el insomnio. Se veía casual, sí, pero en ella, lo casual parecía inalcanzable.Caminó hacia el edificio de la facultad con el corazón marcando un ritmo de alerta roja. Sabía que Richard tenía ojos en todas partes, pero el verdadero peligro no eran los espías corporativos. Eran los ojos de aquellos que alguna vez llamó amigos.Ethan había llegado cinco minutos antes. Lo vio a lo lejos, subiendo las escalinatas de la biblioteca Low como una tormenta contenida. Llevaba su mochila al hombro y caminaba con esa zancada larga y decidida que ella conocía íntimamente.No se miraron. No se hicieron señas.Pasaron a veinte metros el uno del otro como dos planetas que comparten una órbita peligrosa pero que

El teléfono en la mesa de vidrio del penthouse no sonaba; gritaba.Stefan Vanderbilt estaba de pie frente al ventanal panorámico, mirando las luces de una ciudad que odiaba con cada fibra de su ser. Su reflejo en el cristal le devolvía la imagen de un hombre al límite: la camisa desabotonada, el cabello revuelto y los ojos inyectados en una mezcla de insomnio y furia.Sabía quién llamaba.Solo había una persona en el mundo capaz de hacer que su línea privada sonara a esa hora intempestiva sin previo aviso.Stefan tomó el aparato. Su mano temblaba, no de miedo, sino de esa adrenalina tóxica que había estado corriendo por sus venas desde que recibió el correo de rechazo de Sterling Maritime.Deslizó el dedo por la pantalla.—Abuelo.—Siéntate, Stefan.La voz de Richard Vanderbilt cruzó el océano y los husos horarios con la claridad de un veredicto judicial. No había estática. No había calidez. Solo la autoridad de un dios del Olimpo hablando con un mortal que le había fallado.Stefan no

Ethan apoyó la frente contra la madera fría de la puerta cerrada. Su respiración era pesada, entrecortada, el sonido de un animal que acaba de defender su territorio con los dientes. El eco del portazo todavía vibraba en las paredes, pero lo que realmente retumbaba era el silencio eléctrico que había dejado la tormenta. Sus hombros anchos subían y bajaban con violencia. Los músculos de su espalda, desnuda y brillante por una fina capa de sudor provocado por la ira, se marcaban bajo la luz tenue del recibidor como cuerdas de acero tensadas al límite. La adrenalina seguía corriendo por sus venas: caliente, tóxica y absolutamente protectora. Luciana se quedó inmóvil en el centro de la sala, con los pies descalzos hundidos en la alfombra, observándolo. Vio la fuerza bruta que él había desplegado para defenderla. Vio la vulnerabilidad de un hombre que acababa de amputar una parte de su vida para salvarla a ella. Y esa imagen, tan cruda y real, le provocó un vuelco en el vientre que no