Capítulo 36 — O Legado da ChaveO porto amanhecia devagar, coberto por uma neblina que parecia feita de lembranças.Os navios dormiam ancorados, e o vento vinha do leste, leve, úmido, carregando o mesmo perfume de jasmim que sempre precedia a presença dela.Rafael ficou muito tempo parado, sem saber se olhava o mar ou o próprio passado.Aquela era a primeira manhã em que ele aceitava, de verdade, que ela não voltaria.O cais ainda guardava marcas dos passos dela — pelo menos era o que ele gostava de imaginar.Nos últimos dias, ele voltava todas as noites para o mesmo lugar, sem propósito.Não esperava vê-la de novo, mas também não conseguia ficar longe.Era como se o chão ali ainda respirasse o mesmo ar que ela respirou.Ele havia deixado tudo pronto: o inventário, as cartas, o trabalho atrasado.Mas quando sentou à mesa naquela madrugada, percebeu que o inventário não era de papéis — era dele mesmo.Cada linha parecia descrevê-lo: os silêncios, as faltas, os amores guardados.Era um

Capítulo 44 — O Castelo e o Espelho A cidade ainda dormia quando o vento, depois de atravessar a casa branca e roçar de leve a pétala dourada sobre a mesa, seguiu adiante como quem recorda um itinerário antigo. Desceu a encosta, cruzou o cais silencioso, ganhou o mar como um barco invisível e, do outro lado de todas as distâncias, subiu uma colina que não existe em nenhum mapa. No alto, ergue-se um castelo que o tempo não consome — não por milagre, mas por função. É o lugar onde a memória se veste de pedra para não se perder. Ela caminha por dentro dele. Não há pressa em seus passos. O vestido toca o mármore com um som baixo, quase música. As paredes guardam tapeçarias de caçadas, vitrais com santos que não foram canonizados, arabescos que parecem escrever uma língua que só o vento sabe ler. À medida que ela avança, as chamas de velas que não acendeu ergueram-se dentro dos candelabros. Não é prodígio para impressionar: é reconhecimento. O castelo a conhece de outros séculos. No sal

Capítulo 46 — O Retrato de Luz Houve um tempo antes do tempo. Um tempo em que os nomes ainda eram segredos e as vontades moldavam o destino como o fogo molda o ouro. É desse tempo que ela vem. Os espelhos sempre a reconheceram, mesmo quando os rostos mudavam. Os séculos a chamaram de muitos nomes — alguns ditos com devoção, outros com medo. Mas ela nunca foi apenas mulher. Era presença. Era o eco do amor quando o amor se recusa a morrer. ⸻ Dizem que um dia houve uma mulher que não pertencia a nenhum reino, mas todos os reinos se curvavam ao passar dela. Era feita de brisa e coragem, com olhos que traziam duas luas — uma que via o mundo, outra que via o invisível. Os homens a temiam e a desejavam. As mulheres a odiavam e a admiravam. E o tempo, incapaz de compreendê-la, fez o que sempre faz com o que não entende: transformou-a em lenda. Chamaram-na de amante, depois de feiticeira, depois de rainha — e, em todas as versões, ela foi livre. Elena — o nome que usava nesta v

Capítulo 48 — A Dama e o Reino A noite repousava sobre o castelo como um véu de cetim escuro. O vento do leste, agora mais maduro, deslizava pelas torres, tocando as pedras com o carinho de quem recorda um corpo amado. Helena caminhava pelos corredores como quem revisita um sonho que nunca acabou. O som de seus passos era o único eco no silêncio — um compasso sereno, feito de memória e poder. As paredes guardavam retratos, mapas, segredos e promessas. Mas, mais do que isso, guardavam a presença dela. As tapeçarias pareciam respirar quando ela passava, e os candelabros acendiam-se sozinhos, um a um, como se o próprio fogo a reconhecesse. Parou diante da grande janela que dava para os jardins. Do lado de fora, o tempo estava suspenso: rosas abertas mesmo sem sol, fonte jorrando sem vento. Ela sorriu de leve. — Ainda me lembram. — murmurou. — Mesmo quando fingem que não existi. O vidro refletiu um rosto mais jovem. A memória se abriu. ⸻ O salão do trono era vasto, dourado,

Capítulo 50 — A Dama e o Rei O castelo acordava ao toque do vento, não ao toque das horas. As pedras, gastas pelo tempo, pareciam sussurrar quando Helena caminhava, como se reconhecessem a dona de um segredo antigo. Aquela noite não tinha forma — era mais espessa, mais viva. Uma noite de memórias. A chama da vela tremulava no corredor, desenhando sombras que se alongavam diante dela. Quando passou pela tapeçaria vermelha, a que mostrava um unicórnio sob uma lua dupla, o tecido vibrou — como se respirasse. Helena parou. O vento soprou exatamente naquele instante, e a tapeçaria abriu-se como uma cortina. Ela entrou. ⸻ O salão surgiu diante dela tão nítido quanto fora há séculos. Lustres pendiam do teto, e o brilho de centenas de velas dançava sobre o mármore. O cheiro de incenso misturava-se ao de metal polido. E ali, de costas para ela, estava o rei. Jovem, mas com a fadiga de quem carrega o mundo. As mãos dele apoiadas sobre o mapa aberto. O manto verm