“Antes de se tornar forma, o sentimento é apenas linha — traço tímido entre o desejo e o medo.” Autor desconhecido.Quando Santiago falou, a voz quase não saiu.— Helena… — foi só o que conseguiu dizer. O resto ficou preso entre o peito e a alma.Ela entrelaçou os dedos, levemente tensa. A opinião dele importava mais do que deveria — não só por ele ser um dos melhores avaliadores de arte que já conheceu, mas por um motivo que ela ainda não sabia nomear.— Você pintou isso… recentemente? — ele perguntou por fim, a voz baixa, mas já imaginando a resposta.A imagem do carro se aproximando dela — e do medo que a congelou — atravessou-lhe a lembrança. Mas sabia que a pintura ia além daquilo. Não era só sobre o quase-acidente… era sobre todas as vezes que ela se silenciou e se deixou apagar por causa do medo. Talvez fosse a justificativa para aquela mulher, tão incrível, ter desperdiçado mais de 5 anos ao lado daquele canalha.— No dia em que você me salvou. — respondeu ela baixinho.Ele as

"Nenhum homem suporta ficar diante de sua própria verdade sem tremer" Albert Camus Na manhã seguinte, Renato já estava há horas no Studio, esperando por Cássio. Mandara mensagens, tentara ligar incontáveis vezes, mas todas as chamadas caíam direto na caixa postal. Andou de um lado para o outro, mãos na cintura, coração inquieto. Algo estava errado. Por fim, não suportou mais esperar. Pegou as chaves do carro e dirigiu até a casa do amigo. O dedo tocou o interfone repetidas vezes, impaciente. Nada. Mas o carro dele estava na garagem. A luz da sala acesa. Renato franziu o cenho, revirou a carteira e encontrou o cartão de acesso da casa. Passou pelo leitor e empurrou a porta. O cheiro pungente de álcool o atingiu como um soco. Olhou a volta, encontrou-o deitado no tapete aos pés de um cavalete. Garrafas de uísque vazias espalhadas no chão — uma delas caída, formando uma poça escura que se infiltrava pelas fibras do tecido. Do quadro à frente, uma mulher, dentre o fogo, parecia ob

“Liberdade é pouco. O que eu desejo ainda não tem nome.” Clarice LispectorHelena despertou com a luz suave da manhã atravessando as cortinas e se espalhando pelo quarto em tons dourados. Por um segundo não soube onde estava. Então sentiu — o peso morno de um braço sobre sua cintura, a respiração calma contra sua nuca… e lembrou. Santiago ainda dormia, o rosto tranquilo, os cabelos bagunçados e uma paz que ela nunca tinha visto nele antes.Ela sorriu sozinha. Mas o sorriso morreu rápido.— Merda… meus pais.Santiago abriu um olho, sonolento.— Bom dia pra você também. — Disse aumentando o aperto em sua cintura e puxando-a mais para si.Meus pais, Santiago. Eles disseram que vinham cedo pra me ver. Cedo tipo… agora.Ele piscou, e só então o pânico o alcançou. — Agora?!Os dois se levantaram num atropelo silencioso. Ela procurava uma roupa no armário, ele tentava com dificuldade fechar os botões da camisa ao contrário. Quando finalmente conseguiu ficar minimamente apresentável, ouviu-se

“Nem toda camada revela. Algumas apenas encobrem — até que a verdade transborde pelas rachaduras.”Renato caminhava pelo corredor principal do Studio, o blazer pendurado no antebraço, a na mente a imagem de Cássio se afundando mais um pouco a cada decisão. Quando chegou à sala de reuniões menor — a que costumavam usar para entrevistas e contratações — viu que a equipe recém-chegada já aguardava.Eram quatro profissionais — designers externos, freelancers conceituados no meio criativo. Trazidos às pressas por Sampaio, como ordenara Cássio. Portfólios sob o braço, olhares atentos, curiosos… e desconfiados.— Bom dia — Renato cumprimentou, abrindo a pasta sobre a mesa. — Obrigado por aceitarem vir com tão pouco tempo de aviso. Estou ciente de que todos têm compromissos importantes. Mas… a situação exige urgência.Uma das designers, de cabelos grisalhos modernos e postura firme, cruzou os braços. — Sabemos que querem uma nova coleção em tempo recorde — disse. — Mas o briefing veio… incom

“A lealdade como crença, A disciplina como valor. A coragem como hábito. A missão como destino.” C. Op. Esp.Santiago estacionou o carro em frente à casa de Helena. As luzes amareladas dos postes recortavam a rua de paralelepípedos, projetando sombras alongadas e ressaltando as imperfeições do calçamento. Um pouco adiante, na pequena praça do bairro, alguns senhores jogavam cartas enquanto senhoras conversavam distraidamente. Duas crianças ainda corriam pela rua, insistindo em prolongar a brincadeira, enquanto outras obedeciam ao chamado das mães que ecoava das janelas: era hora do jantar. Aquele lugar tinha algo de antigo, quase suspenso no tempo — um recanto acolhedor em meio ao caos barulhento da cidade.No banco do carona, Mabe observava atentamente.— Vai ser difícil ficar longe de você… — sua voz saiu baixa, quase um segredo. — Mas eu preciso que cuide dela por mim. Consegue fazer isso?Os olhos dela brilharam em aprovação.Eles desceram do carro. Antes de abrir o portão de fer