“A coisa nenhuma deveria ser dado um nome, pois há perigo de que esse nome a transforme.” Virginia WoolfNa madrugada, de repente, Mabe ergueu a cabeça que estava apoiada nas pernas de Helena. As orelhas atentas, como se tivesse escutado algo.A mudança sutil de postura foi suficiente para despertar a mulher.— O que foi, menina? — murmurou, a voz arrastada de sono.A cadela não latiu. Apenas pulou da cama e caminhou devagar até a sala.Helena jogou, relutante, as pernas para fora da cama, se obrigou a levantar e segui-la. A pastora foi até a janela fechada e sentou-se, firme como uma sentinela. Olhava-a com os olhos concentrados, atentos a algo que Helena não conseguia ver.— Não tem nada lá, bobinha — tentou brincar, embora um arrepio frio lhe subiu pela espinha.A rua estava em silêncio, mas havia algo diferente nele. Não era barulho — era ausência. Ausência de som, de vento, de vida. Como se a noite inteira estivesse… ouvindo.Mabe continuava alerta, mas não em posição de ataque —

“Há momentos em que não saber é a única forma de continuar pintando a vida em tons claros.” Autor desconhecido O sol da manhã começava a tocar o quintal com uma claridade branda. Helena ainda estava de pijama, os cabelos presos de qualquer jeito, e um echarpe de tricô caía preguiçosamente sobre os ombros. Sentada num toquinho de madeira, segurava uma xícara de café ainda fumegante, observando o jardim que começava a despertar.As poucas árvores do fundo da casa formavam copas generosas que balançavam ao vento, e ela imaginava o que poderia fazer com aquele espaço — talvez pendurar uma rede entre dois troncos para ler ao fim da tarde, colocar uma mesinha com cadeiras de ferro, ou quem sabe construir um pequeno pergolado coberto de flores trepadeiras. Era bom poder sonhar com o futuro.Mabe, já satisfeita depois de esvaziar o pote de ração, corria livre entre as folhas secas, farejando o chão e perseguindo uma borboleta teimosa. A cadela pulava, errava o alvo, voltava, tentava de novo

“Algumas cores continuam a brilhar mesmo quando o pintor abandona o quadro.” Autor desconhecido Assim que o almoço terminou, Cássio se levantou com a urgência de quem precisa escapar — ou talvez apenas respirar longe de tudo aquilo.Olhou para o Rolex no pulso, um gesto automático, e disse a primeira coisa que lhe veio à cabeça: — Eu preciso voltar.Silvia levantou-se quase no mesmo instante, ajeitando o vestido. — Eu vou com você. Quem sabe posso ajudar em alguma coisa.Ele parou por um breve segundo, antes de responder com uma calma cortante: — É melhor não. Você não entende de design… e, sinceramente, seria mais uma distração do que uma ajuda.O sorriso dela não se desfez, mas o brilho nos olhos mudou. — Você tem razão — respondeu, doce e controlada.Mas, por dentro, o ressentimento se transformava em chama. Cada migalha de frieza que recebia dele era mais um galão de combustível sobre o rancor que ela cultivava em silêncio. Helena já era carta fora do baralho, então o que ai

“A escuridão não chega de repente. Ela se acumula, camada por camada, até que nada mais seja visível.”Cássio dirigia como quem despenca em uma montanha-russa sem freios. As ruas passavam em borrões disformes, os semáforos se misturavam a fachadas e reflexos, e o som do motor era o único fio que o prendia à realidade. Quando se deu conta, uma fileira de carros parados surgiu diante dele. Pisou no freio com força — os pneus gritaram contra o asfalto. O carro parou a centímetros do para-choque à frente.Arfou, o coração em desordem, as mãos suadas coladas ao volante. Por um instante, olhou ao redor sem reconhecer o próprio trajeto. Havia se desligado de si — não sabia por quanto tempo, nem para onde o instinto o guiara. Só sabia de que não perderia Helena. Ela não podia simplesmente sair de sua vida como se ele não significasse mais nada.Pegou o celular com mãos trêmulas e procurou um nome na lista de contatos, Gustavo Riviera, advogado e chefe do setor jurídico da empresa. E, mais

“A loucura, às vezes, é apenas a insistência em corrigir o que já foi concluído.” NietzscheCássio seguia rumo ao Grupo Ferreira, o volante firme entre as mãos, o corpo rígido, o olhar fixo em nada. O telefone vibrava sem parar no banco ao lado — a cada segundo um nome diferente piscava na tela: mãe, irmã, pai.Ele apenas estendeu a mão e desligou o aparelho. Não queria falar. Não queria ouvir cobranças, nem sermões, nem a velha ladainha sobre imagem, reputação e controle. Controle. A palavra soava quase como uma ironia agora.Algum tempo depois, o prédio surgiu à frente, impassível, com suas linhas retas e vidros refletindo o entardecer — sólido e frio, como se o mundo lá dentro seguisse indiferente ao caos que se desenrolava dentro dele.Quando empurrou a porta do escritório de Renato, o amigo estava sentado à mesa, o celular na mão, o rosto indecifrável. O som do vídeo escapava do aparelho — as vozes do parque, os gritos, o nome dele repetido por curiosos. Cada eco era uma punhala