ANGELINE HARRINGTON Enquanto eu contava os detalhes da morte de Ângele. Ele continuava de pé, observando-me enquanto eu enxugava o rosto com o lenço de linho que ele me dera. O tecido era fino e macio, um contraste absurdo com a brutalidade das suas mãos. A dúvida me consumia por dentro, um pânico silencioso. Será que ele acreditava? Seu olhar era ainda era frio, glacial. Não consigo ler nele remorso ou compreensão. Só uma análise intensa, como se eu fosse um problema a ser resolvido. Ele se aproximou e se sentou na poltrona ao lado da minha. Eu me encolhi, afastando-me instintivamente. O simples calor do corpo dele, tão perto, já me causava um asco físico, um eco da violência que ainda doía em mim. Ele percebeu o meu recuo. Um músculo pulsou em sua mandíbula, mas ele não comentou. Em vez disso, fez a pergunta que importava: — Conte-me. O que realmente aconteceu na noite anterior. Antes de você acordar naquele quarto ao meu lado preciso entender isso também. Respirei fundo, mergulh

ANGELINE HARRINGTON Agora, dentro do jato silencioso que corta o céu noturno em direção a Moscou, não há como fugir do meu destino e do que Nikolai preparou pra mim. Ele está sentado do outro lado do corredor, sua presença impondo-se mesmo quando ele olha fixamente para a escuridão lá fora. E algo em seu silêncio, na rigidez diferente de seus ombros, me diz que ele está ponderando no tamanho monstruoso de sua injustiça. Mas, como ele mesmo disse com uma frieza que corta, ele não é homem de pedir desculpas. Em vez disso, ele ordenou. Ordenou esta viagem, ordenou minha presença, ordenou que eu o seguisse. Mais uma vez, ele assume o controle total da situação e, por tabela, da minha vida, como se eu fosse um pertence que precisa ser realocado. Uma mala de mão, mas uma que ele agora inspecionou e decidiu que vale a pena guardar em um compartimento diferente. Mas qual é esse compartimento? Qual é o propósito diferente que ele tem para mim agora? Não pode ser apenas para cumprir a exig

ANGELINE HARRINGTON Após quase três semanas recebendo instruções diárias e geladas de Rosana Romanov — como segurar talheres, o tom de voz a usar, como olhar (ou não olhar) para homens poderosos — a rotina foi quebrada por uma presença que eu quase não reconhecia. Nikolai reapareceu. Segundo Mila, murmurando com simpatia, ele estivera no Brasil "cuidando de negócios". Ele me viu no corredor, eu paralisada com um livro na mão. Seus olhos cinza percorreram-me, da cabeça aos pés, num raio-X rápido e impessoal. Depois, um aceno quase imperceptível da cabeça. — Bom dia — disse, com a voz rouca, mas tão seca quanto a neve lá fora. E, sem esperar resposta, virou-se e entrou em seus aposentos, a porta fechando-se com um clique suave e definitivo. Foi o nosso reencontro. Foi a nossa nova rotina estabelecida. A partir daquele dia, um acordo tácito e frio passou a governar a mansão. Ele só aparecia à noite. Eu ouvia o portão eletrônico, os passos firmes no mármore, a porta do seu estúdio fec

ANGELINE HARRINGTON Eu ainda estava encarando o espelho. Minhas lágrimas haviam secado, mas a dor era uma marca mais profunda que a própria cicatriz. Tocava a linha irregular, cada saliência, cada depressão, como se lesse em braille a história da minha vida. Era uma sentença eterna. Não só pela perda do amor de meus pais, mas pela ausência de Ângelo, meu melhor amigo, meu irmão gêmeo, meu protetor. "Se Ângelo estivesse vivo…" o pensamento vinha, doce e torturante. Ele nunca teria permitido. Lembro-me da intensidade de seu olhar, sempre atento a mim. Ele dizia que irmãos gêmeos eram almas gêmeas que Deus decidira não separar. Mas por algum motivo, Deus nos separou. E desde então, minha vida foi um longo e silencioso sofrimento. A ideia da cirurgia me aterrorizava. Não era só o medo da faca, da anestesia, da dor física. Era o medo de falhar. De que não funcionasse. De que fosse pior. E pior ainda, era o medo das expectativas. As expectativas de Nikolai, do mundo que ele queria me apre

ANGELINE HARRINGTON Eu e Yulia ficamos em um hotel confortável e discreto e elegante, por decisão de Nikolai como sempre. Dormi muito tarde, os olhos fechados, mas a mente projetando, em loop, a imagem do meu rosto naquele monitor. Confesso que custei a pegar no sono, meu corpo era como um fio de energia nervosa esticado ao limite. Ao amanhecer, acordei ainda mais cedo, a ansiedade não tinha diminuído; tinha se refinado. Quando o café da manhã chegou ao quarto, eu já estava vestida, envolta em um casaco pesado. O frio de Londres, descobri, era diferente do de Moscou: mais úmido, mais penetrante, um convite à introspecção gelada. Yulia e eu tomamos café em silêncio por alguns minutos, até que ela, incapaz de conter o nervosismo, começou a tagarelar. — O doutor Orlov, senhora… — ela disse, com os olhos arregalados. — Eu estava lendo. É discretíssimo, mas atende figuras… você sabe, do cinema, da realeza. Dizem que ele não cria rostos novos, só devolve o que o acidente ou o tempo tentou