ANGELINE HARRINGTON

Enquanto eu contava os detalhes da morte de Ângele. Ele continuava de pé, observando-me enquanto eu enxugava o rosto com o lenço de linho que ele me dera. O tecido era fino e macio, um contraste absurdo com a brutalidade das suas mãos. A dúvida me consumia por dentro, um pânico silencioso. Será que ele acreditava? Seu olhar era ainda era frio, glacial. Não consigo ler nele remorso ou compreensão. Só uma análise intensa, como se eu fosse um problema a ser resolvido.

Ele se a