NIKOLAI VALKOV Ainda naquela maldita noite após deixar Angeline em Dunyavin… As docas eram um cenário de guerra. Caixas destruídas, marcas de pneus em fuga, o cheiro de fumaça e água salgada no ar. Meus homens andavam entre os destroços com o ar abatido de quem falhou. Sergey aproximou-se, o rosto talhado em linhas duras. — Foram todos, Pakhan. Metodicamente. Como se soubessem cada rota, cada horário, cada ponto fraco. Atacaram de forma certa, como se soubessem que naquele momento você não estaria no comando A raiva era um ácido no meu estômago, mas a mente já trabalhava, fria. “Como se soubessem que naquele momento você não estaria no comando." A frase de Sergey ecoou. O casamento. A armadilha pública que me tirou do meu território. Subestimei os Harrington? Ou seria tratava de um outro inimigo? — Capturamos alguém? — minha voz saiu mais áspera do que eu pretendia. — Três. Dois não resistiram. O terceiro está vivo. Ferido, mas respirando. Um sopro de ar frio da noite trou

ANGELINE HARRINGTON Pelo pouco que eu sabia de Nicolai, por instinto e pelo terror que ele me inspirava, uma coisa me parecia certa: ele não era homem de se arrepender. Uma ordem dada por ele era como uma lei gravada em pedra — imutável, fatal. Mas algo, algum mecanismo desconhecido em sua mente impenetrável, começou a funcionar. Talvez não fosse arrependimento. Talvez fosse apenas um incômodo, o mesmo que se sente por uma peça de mobília mal colocada. Seja como for, algo mudou. Porque hoje, a sombra que cuidava desta prisão finalmente se materializou para mim. Acordei tremendo duas vezes mais. Um frio profundo, tinha se instalado em mim durante a noite e nem mesmo os tecidos felpudos nem as meias conseguiram diminuir tremia incontrolavelmente. Pela pequena janela suja, via o mundo exterior ter se transformado em um borrão branco e cinzento. A neve se intensificou duas vezes mais. Precisava me aquecer, pois se não fizesse isso tinha certeza de que eu não sobreviveria. O quarto-cela

ANGELINE HARRIGTON Ao perceber isso, senti um frio diferente percorreu minha espinha. Ele estava definindo os limites da minha prisão, e era uma gaiola maior do que eu imaginava. Uma gaiola com biblioteca. — Obrigada, Agnessa — disse, tentando manter a voz calma. Peguei uma pilha de livros. — Posso te pedir mais uma coisa? — Sim, senhora. Estou aqui para receber ordens. — A frase soava tão estranha na sua boca. Ordens. Para ela, eu não era uma prisioneira dando ordens; eu era um canal, um transmissor dos desejos de Nikolai. — Você conseguiria para mim um caderno? E uma caneta? Ela franziu ligeiramente a testa. Caderno e caneta. Não eram roupas, não eram comida. Eram ferramentas. Ferramentas para pensar, para lembrar, talvez para me deixar sair mentalmenteum pouco daquele inferno. Ela não entendeu totalmente, mas acenou com a cabeça, aceitando. — Assim farei. Seguimos de volta para o meu quarto em silêncio. O almoço me esperava: mais uma refeição substancial. Comi em silênc

NIKOLAI VOLKOV A fortaleza em Moscou era silenciosa, mas o eco da reunião do conselho ainda zumbia em meus ouvidos, mais alto que qualquer som. Sentado à minha mesa, não revi relatórios de contrabando ou de movimentos de tropas. Estava lendo as atualizações de Dunyavin. Relatórios secos, escritos pela mão firme e econômica de Agnessa: "Dia 14. A Senhora comeu tudo. Passou a tarde na biblioteca. Pediu mais papel." "Dia 16. Senhora leu até tarde. Dormiu bem. Acendeu a lareira sozinha." "Dia 18. Senhora Valkov come bem, gosta da biblioteca, lê muito. Gosta de escrever o que aprende no caderno que me pediu. Nunca tentou fugir." A última linha parecia saltar da página. "Nunca tentou fugir." Não por lealdade, claro. Porque não tinha para onde ir. A lógica era clara, mas uma parte de mim insistia em ver aquilo como uma aceitação, uma rendição que eu não havia conquistado. Acertei um botão no teclado. Os monitores iluminaram-se, mostrando as imagens das câmeras de segurança de Dunyavin.

NIKOLAI VOLKOV E então, entre soluços e palavras cortadas, a história continuou. Ângelo era o único filho homem, e também o favorito de seus pais. Depois contou os detalhes que mais lhe doía. Quando Ângelo jogou-se sobre ela para protegê-la, absorveu todo o impacto, morrendo instantaneamente com os ossos quebrados enquanto ela saía com a cicatriz no rosto. O luto da mãe, transformada em ódio. O exílio no convento aos nove anos, a esperança infantil de se tornar freira, um sacrifício para redimir a vida que ela "roubara". E depois, aos dezoito, a expulsão silenciosa de volta para uma casa que não era lar, para uma vida de serviço e invisibilidade, dois anos servindo a própria família como nada além de uma empregada. As palavras dela criaram imagens nítidas e horríveis na minha mente. Ela continuou, a voz um fio de dor: — Assim que a cicatriz fechou, me mandaram para o São Teodoro. Disseram que era para eu 'me curar'. Mas era um exílio. Minha mãe não suportava me ver. A cicatriz