El jet privado modificado cortaba el cielo siberiano como una cuchilla de plata contra terciopelo negro. Alexei Konstantin observaba el paisaje lunar que se desplegaba treinta mil pies más abajo: tundra congelada, bosques de abetos que parecían ejércitos petrificados, montañas que se alzaban como colmillos de algún leviatán enterrado. El silencio dentro de la cabina era absoluto, roto únicamente por el zumbido constante de los motores y el ocasional chasquido del sistema de presurización.Dieciocho horas. El número parpadeaba en su mente como un contador regresivo tallado en hielo.Alexei ajustó el arnés de su asiento y extendió la mano hacia el maletín de titanio asegurado en el compartimento superior. Los cierres biométricos respondieron al tacto de sus dedos con un siseo neumático que sonó obscenamente fuerte en el silencio hermético. El interior de

El conducto de ventilación olía a óxido, grasa industrial y promesas rotas. Alexei Konstantin arrastraba su cuerpo por el ducto metálico de sesenta centímetros de diámetro con la precisión de un hombre que había aprendido hacía mucho tiempo que el espacio entre la vida y la muerte a veces se medía en milímetros. El metal gemía bajo su peso con cada movimiento calculado, un susurro de protesta que resonaba en la oscuridad como el latido de un corazón moribundo.Treinta metros, pensó mientras sus codos encontraban apoyo en las junturas corroídas del conducto. Treinta metros entre la superficie congelada y el infierno que construyó Viktor Morozov.La linterna frontal de espectro reducido iluminaba apenas dos metros adelante, lo suficiente para distinguir las bifurcaciones del sistema de ventilación pero no tanto como para alertar a los sensores tér

El búnker subterráneo olía a metal frío y a decisiones que no tenían retorno. Alexei Konstantin observaba la pantalla del terminal de comunicaciones con la misma expresión que un hombre contemplando su propia lápida. Los números rojos del cronómetro en la esquina superior derecha marcaban cuarenta y dos segundos antes de que el sistema de seguridad detectara la intrusión y sellara la sala con él dentro.Cuarenta y dos segundos para traicionar todo lo que había construido durante dieciocho meses de infiltración meticulosa.Cuarenta y dos segundos para convertirse en un fantasma con nombre y apellido.Sus dedos volaron sobre el teclado con la precisión de un pianista ejecutando su última sinfonía. El protocolo de encriptación que Svetlana le había enseñado en aquella habitación de hotel en Praga —cuando todavía cr

La suite del hotel Belmond había sido testigo de muchas mentiras a lo largo de sus ciento veinte años de historia. Políticos que prometían fidelidad a sus esposas mientras sus amantes dormían en la habitación contigua. Empresarios que juraban lealtad a sus socios antes de firmar acuerdos clandestinos con la competencia. Espías que susurraban palabras de amor mientras memorizaban secretos de estado.Pero ninguna mentira había sido tan perfectamente construida, tan meticulosamente ejecutada, tan devastadoramente real en su falsedad, como la que estaba a punto de derrumbarse entre las paredes de seda damasco y molduras doradas de la suite presidencial.Ethan Blackwood observaba el dispositivo en su mano como si fuera una granada sin seguro. Tres vibraciones rápidas. El código de emergencia máxima. Alexei Konstantin tenía minutos, quizás segundos, antes de que todo se fuera al infier