O apartamento que Clara alugara desde a chegada ao país era aconchegante, mas sempre carregava um ar de transitoriedade. As malas encostadas no canto, a mobília básica, as paredes sem quadros. Era um espaço seguro, mas não era lar.Foi Miguel quem trouxe o assunto, numa manhã ensolarada, enquanto preparava café na cozinha.— Você já pensou em… ficar? — perguntou, mexendo a colher dentro da xícara. — Quero dizer, não como hóspede de passagem. Em ter algo só seu, um espaço que seja mais do que um refúgio temporário.Clara ergueu os olhos do jornal. — Você fala de uma casa.— Sim — respondeu ele, sorrindo. — Uma casa. Pode ser pequena, pode ser simples. Mas que seja nossa escolha, não apenas a sobra de uma fuga.Clara permaneceu em silêncio por alguns segundos. A ideia lhe provocava um frio na barriga. Ter uma casa significava fincar raízes, acreditar que o amanhã poderia ser mais do que sobrevivência. Significava aceitar que tinha futuro.— Uma casa… — repetiu, quase para si mesma.Na s

A manhã começara clara e fresca, o céu pintado de tons suaves que anunciavam o verão. Clara acordou cedo, o coração leve como há muito não sentia. A audiência de apelação ficara para trás, e, apesar da tensão que ela causara, a sensação agora era de libertação. Adriano gritara, insultara, tentara se agarrar a qualquer narrativa, mas, no fim, não passara de um homem algemado que já não inspirava medo.Miguel ainda dormia, o rosto tranquilo, um braço solto sobre o travesseiro. Clara o observou por alguns instantes, em silêncio. Havia ternura ali, mas também responsabilidade. A vida, pela primeira vez, lhe oferecia a chance de criar algo sólido, algo que não estivesse enraizado na dor.Levantou-se devagar, preparou café e abriu o caderno. Nas páginas anteriores, estavam registradas suas cicatrizes; agora, ela queria escrever sobre sementes."Aprendi a sobreviver. Aprendi a lutar. Agora quero aprender a ficar. Quero criar raízes, não correntes. O futuro não pode ser apenas fuga; precisa s

O tempo corria como o vento que atravessava as janelas da casa branca junto ao mar. Clara já não era a jovem de olhar ferido que chegara àquela cidade carregando cicatrizes invisíveis. Os cabelos agora tinham reflexos prateados que brilhavam sob o sol, e as rugas suaves ao redor dos olhos eram testemunhas não de sofrimento, mas de sorrisos cultivados ao longo dos anos.Na mesa da varanda, repousavam três livros publicados. Raízes, o primeiro, abrira as portas para outros dois volumes, cada um mais íntimo, mais profundo, até se tornarem referência em círculos literários que discutiam resiliência e superação. Clara nunca se preocupou com fama, mas sabia que sua voz havia atravessado fronteiras. Recebia cartas de mulheres que diziam ter encontrado coragem em suas páginas. Algumas, em cidades distantes, declaravam que só permaneceram de pé porque viram na história dela a prova de que a vida podia renascer.Naquele fim de tarde, Miguel trouxe uma bandeja com chá e pães recém-assados. O ros

O verão chegara com força à pequena cidade. O calor trazia turistas, barracas coloridas pela praia, músicas que se misturavam ao som das ondas. Clara observava tudo da varanda de sua casa branca, sentindo-se parte daquele lugar e, ao mesmo tempo, guardiã de uma história que poucos conheciam por inteiro.Os anos lhe haviam dado paz, mas também um novo tipo de inquietação. Já não era a mulher que lutava contra inimigos visíveis, tampouco a que escrevia para se salvar da própria dor. Agora, sentia nascer dentro de si uma necessidade diferente: deixar um legado vivo, algo que não fosse apenas páginas impressas ou palavras ditas em palestras.Miguel notou esse brilho nos olhos quando a encontrou sentada diante do caderno. — Está pensando em um novo livro? — perguntou, servindo-lhe uma fatia de bolo.Clara fechou o caderno e sorriu. — Não. Estou pensando em algo maior.— Maior? — ele arqueou as sobrancelhas.— Uma fundação — respondeu, quase sussurrando. — Um espaço para mulheres que passar

As manhãs na Casa Raízes começavam sempre com vozes misturadas: algumas tímidas, outras já seguras. O cheiro de café e pão fresco enchia os corredores, e a rotina trazia uma ordem que muitas daquelas mulheres jamais haviam conhecido. Para Clara, cada detalhe era mais que cotidiano — era prova de que o impossível podia se tornar realidade.Naquela semana, Júlia se tornara ainda mais próxima. Já não se escondia nos cantos, já não falava apenas em sussurros. Participava das oficinas, escrevia bilhetes que mostravam lampejos de esperança. Mas algo ainda a impedia de acreditar de verdade.Certa noite, depois que as outras mulheres foram dormir, Júlia bateu à porta da sala de Clara.— Posso entrar?Clara ergueu os olhos do caderno e sorriu. — Claro.Júlia entrou devagar, abraçada ao próprio corpo. — Eu queria te perguntar uma coisa…— Pergunte.— Como você conseguiu? — A voz dela tremia. — Como conseguiu sair de um lugar de tanta dor e ainda acreditar que valia a pena continuar? Eu olho par