(Eduardo Duarte Galvão)Nunca fui homem de bater em portas humildes. Não por desprezo, mas porque meu mundo sempre foi o dos prédios de vidro, dos carros importados, das mansões cercadas por muros altos e portões automáticos. Tudo sempre cercado por seguranças e silêncios calculados.Mas ali estava eu, parado diante da casa simples de Laura. Uma fachada discreta, com tinta descascando nas paredes e um pequeno jardim que insistia em florir apesar do concreto ao redor.Laura… a mulher que, em muitos momentos da minha infância, foi mais mãe para mim do que a minha própria mãe. Porque antes de ser minha secretária, ela foi a minha babá. Foi ela quem me ensinou a amarrar o cadarço, quem me embalou nas noites em que minha mãe estava ocupada demais, quem limpava meus joelhos ralados quando meu pai dizia apenas “levante-se e seja forte”.Bati na porta de madeira gasta pelo tempo. O som ecoou baixo, quase tímido.Antes que alguém viesse atender, ouvi passinhos correndo pelo corredor e uma vozi

(Eduardo Duarte Galvão)Os dias depois do jantar em minha casa foram… estranhos. Estranhos no pior e no melhor sentido.Eu havia me acostumado a viver como uma fortaleza: portas fechadas, paredes grossas, sentimentos trancados a sete chaves. Mas depois daquela noite, parecia que alguém tinha encontrado as chaves — e esse alguém era Lua.No escritório, percebi que ela já não era a mesma. A mulher que antes gaguejava quando eu elevava o tom agora se mantinha firme. Anotava cada detalhe com precisão, organizava compromissos sem que eu precisasse pedir, respondia e-mails com clareza e segurança.Era como se tivesse encontrado um lugar que lhe dava força.E eu? Eu me peguei observando-a em silêncio mais vezes do que gostaria de admitir. O jeito como inclinava a cabeça ao digitar, como prendia o cabelo quando estava concentrada, a firmeza com que sustentava o olhar de um cliente arrogante.E, ainda assim, mantinha aquela doçura difícil de explicar.Isso me irritava.Eu não podia me dar ao l

(Eduardo Duarte Galvão)O salão principal da mansão estava impecável, como sempre. O brilho das luzes refletia no mármore claro do chão, e arranjos florais discretos perfumavam o ar sem exageros. A mesa de jantar, longa e imponente, estava posta com requinte: porcelana branca, taças de cristal, talheres prateados polidos a ponto de refletirem nossos rostos. O ambiente exalava a formalidade típica da minha família — cada detalhe era um lembrete da perfeição exigida pelos Duarte Galvão.Minha mãe, Helena, ocupava a ponta direita, radiante como sempre, sorrindo a cada gesto, tentando costurar com delicadeza o que a rigidez de meu pai, Augusto, destruía com o olhar. Ele, à cabeceira, escondia-se atrás de seu jornal dobrado, mas seus olhos avaliavam cada movimento, como se todos estivéssemos em constante julgamento. E, inevitavelmente, havia Thiago, meu primo, que foi criado comigo, ele estava acomodado com seu eterno ar de cínico e com um sorriso debochado, respirando apenas para me desaf

(Eduardo Duarte Galvão)O casamento no cartório havia sido rápido, quase impessoal, exatamente como eu queria que fosse. Nada de festas, nada de convidados desnecessários, nada que fosse semelhante ao espetáculo que meus pais certamente desejavam. Para mim, bastava a formalidade de uma assinatura. Porém, para minha mãe, para meu pai e até para os empregados que cochichavam pelos corredores da mansão, aquele simples ato representava um terremoto.Eu, Eduardo Duarte Galvão — que jurara nunca mais me casar, que me blindara contra qualquer laço matrimonial — agora tinha uma esposa.Depois da cerimônia, fomos para casa descansar. No dia seguinte, meus pais organizaram um almoço especial em homenagem ao casamento. Tudo com a elegância discreta que lhes era típica: porcelanas finas, flores em arranjos perfeitos, pratos servidos em sequência calculada. Mas não havia como fugir do peso da ocasião.Thiago, meu primo, é claro, não perdeu a oportunidade de lançar suas insinuações venenosas. Sua e

(Eduardo Duarte Galvão)Depois da discussão com Lua, passei noites sem dormir.As palavras dela martelavam dentro de mim, ecoando como uma acusação da qual eu não podia fugir:— “Eu não sou uma boneca para você usar quando convém e depois guardar na estante.”Ela tinha razão.Eu a tratava exatamente assim, como um objeto que eu controlava à minha conveniência, sem admitir que, no fundo, ela já tinha tomado posse de partes de mim que eu acreditava estarem mortas desde o acidente.Beatriz… a lembrança dela ainda doía, mas pela primeira vez percebi que a dor já não era a mesma. Talvez porque Lua, com sua força irritante e ao mesmo tempo fascinante, estivesse ocupando um espaço que eu nunca imaginei abrir de novo.Só que eu não queria isso.Eu não podia permitir isso.Me envolver significava correr o risco de perder de novo. E eu não sobreviveria a outra perda.Naquela tarde, precisei me afastar dos relatórios e reuniões. O peso do trabalho sempre me anestesiava, mas naquele dia não foi s