Roma latía como una criatura vieja y despierta.El sol caía oblicuo sobre los adoquines de la Piazza del Popolo, y el aire vibraba con voces en todos los idiomas. Grupos de turistas seguían a sus guías, con gafas de sol, gorras con loa imagen de la torre de Piaa y cámaras en mano. La ciudad lo permitía todo, menos el olvido.Catalina caminaba en silencio.Vestía de blanco, como siempre, pero no era un blanco cualquiera: era ceremonial, antiguo, deliberado. El dobladillo de su túnica caía a la altura precisa, el cinturón dorado marcaba apenas su cintura. El cabello castaño que en cinco años había vuelto a crecer, recogido en un moño. El rostro, sereno. Hermosa, sí. Pero inaccesible.A su alrededor, cuatro personas vestidas de civil caminaban a su ritmo: su guardia. Ni una sombra se acercaba a Catalina sin que ellos lo supieran.No llevaba celular. No cargaba cartera. Sus manos estaban libres.Caminaba como quien no teme al mundo, porque sabe que el mundo debe apartarse. Unos años antes

Cuando el día de dejar Roma para siempre, y volver a la rutina en Canadá, Logan, decidió quedarse. Desoyo las protestas de su madre. Con una idea instalada en su cabeza, dió los peimeros pasos para convertirse en recluta de la guardia vestal.El cuerpo de Logan, adolorido y fatigado, protestaba con cada movimiento. Aun así, el sonido estridente del despertador marcaba el inicio de una nueva jornada en su entrenamiento para la guardia del templo. Aquella rutina implacable había convertido su vida en un ciclo constante de esfuerzo, agotamiento y resistencia.Su habitación en el alojamiento para postulantes era modesta, austera, compartida con otros jóvenes que, como él, habían dejado atrás todo para intentar formar parte de esa élite encargada de proteger a las vestales y custodiar el fuego sagrado. Por la ventana se colaban los sonidos de una Roma que despertaba lentamente: el murmullo de las primeras conversaciones, el chirrido de las persianas de los cafés, el aroma del pan recién ho

La puerta del despacho de Occia se cerró de golpe, haciendo temblar levemente los candelabros colgados en el corredor. Chiara salió con el rostro encendido por la rabia y las lágrimas luchando por no caer. Caminaba con pasos rápidos, resonantes, como si cada zancada quisiera atravesar el mármol. La túnica blanca se agitaba a su alrededor, perdiendo la armonía con cada movimiento brusco. A pesar del esfuerzo por mantener la compostura, su orgullo herido se notaba en la tensión de los labios y la mirada baja que evitaba cruzarse con nadie. Catalina, que justo se encontraba por entrar al despacho, se hizo a un lado para dejarla pasar. Chiara apenas le dirigió una mirada cargada de rencor, que no necesitó palabras para transmitir lo que sentía. Durante semanas había entrenado, practicado oratoria, estudiado historia religiosa, todo para estar lista para la muestra en el museo. Y ahora, con una frialdad desconcertante, Occia había decidido reemplazarla.

El templo estaba en silencio, roto solo por el leve crepitar del fuego en el brasero de bronce. Sus ojos seguían la danza contenida de las llamas. Cada chispa parecía contener siglos de historia, y Catalina sentía el peso de mantener viva esa llama sin permitir que se debilitara ni una sola vez. Era un deber silencioso, uno que solo conocían quienes se enfrentaban a la soledad de la guardia nocturna. La joven vestal se aislaba del mundo. No había voces, ni mandatos, ni testigos. Solo el fuego, respirando a su ritmo, constante, vigilado. Había aprendido a escuchar su sonido, a comprender sus pausas, a leer en el humo señales que para otros pasaban inadvertidas. A veces le parecía que ese silencio era lo más cercano a la paz que podía tener dentro del templo. Pero esa madrugada, algo no encajaba. Había una tensión distinta en el aire, un presentimiento que no sabía ubicar y que la hizo abandonar la sala del fuego por un momento. La guardiana del fuego permanecía oculta entre las col

El día de la iniciación había llegado, y lo hizo con la gravedad que solo los siglos de tradición pueden conferir. El templo se vestía con un silencio reverente, una quietud casi palpable que se extendía en el aire denso, cargado de historias, juramentos y sacrificios. Bajo la atenta mirada del Pontifex Maximus y de Occia, los aspirantes a la Guardia se preparaban para el rito que decidiría su futuro. Los reclutas fueron llamados uno a uno para avanzar por el patio del templo, con pasos medidos y firmes sobre la piedra fría. Vestidos con túnicas ceremoniales blancas, símbolo de pureza y humildad, sus pies descalzos rozaban el suelo en un gesto que los conectaba con la tierra y con el juramento que estaban a punto de pronunciar. Cada movimiento estaba cargado de solemnidad y cada respiración contenía la tensión de un momento irrepetible. La luz filtrada por las columnas resaltaba los contornos de sus rostros: algunos eran jóvenes y todavía tenían el brillo ingenuo de la esperanza, mie