El reloj del apartamento marcaba las diez y media de la mañana, pero el sol ya estaba alto, filtrándose a través de las cortinas semitransparentes del ventanal. En el aire flotaba el olor del café recién hecho, mezclado con el silencio espeso de una jornada que ambos sabían que sería interminable.Nathan estaba de pie junto a la ventana, sin camisa, con el teléfono apagado en la mano. Miraba hacia la ciudad con los ojos perdidos, observando el movimiento allá abajo: periodistas apostados frente al edificio, autos frenando, flashes que se encendían incluso a la distancia.Había dado órdenes de no dejar pasar a nadie. Ese día, la oficina podía esperar.Logan salió de la habitación despacio, con el cabello húmedo y una camiseta de Nathan puesta, que le quedaba un poco grande. Caminó descalzo por el suelo de madera, con los pasos lentos de alguien que aún intenta asimilar lo que ha pasado. Se detuvo detrás de Nathan, sin decir nada.—Están afuera —murmuró Nathan sin girarse—. No paran de

El reloj del pasillo marcaba las nueve. La mansión estaba en silencio, apenas iluminada por las luces bajas del vestíbulo y el reflejo pálido de la luna que entraba por los ventanales. Nara caminaba descalza, con paso lento pero decidido. Su rostro era una máscara: los ojos fríos, la mandíbula apretada, y las manos escondidas dentro de la bata de seda. No debía hacer ruido; sus padres dormían en la habitación del fondo, agotados tras la discusión que había estallado aquella tarde. Empujó suavemente la puerta del cuarto de Logan. El aire olía a perfume masculino, mezclado con ese desorden característico de él: una chaqueta tirada sobre la silla, un casco de moto sobre la cama, algunos libros abiertos en el escritorio. Todo estaba como si aún viviera allí, aunque hacía días después del escándalo que no regresaba. Nara cerró la puerta con cuidado. —Así que te fuiste, pero dejaste tus fantasmas aquí… —murmuró entre dientes. Sus ojos se posaron en el computador portátil que desc

El reloj del pasillo marcaba las cuatro y media cuando el teléfono de Eleonor comenzó a sonar sobre la encimera de mármol. Ella estaba en la cocina, sola, removiendo una taza de café con movimientos distraídos, mientras el sonido de la lluvia ligera comenzaba a golpear los ventanales del jardín.Al ver el nombre de su hijo en la pantalla, una sonrisa le suavizó el rostro.—Mi amor —dijo apenas al responder—, ¿cómo estás, cielo?La voz de Logan sonó del otro lado, cálida pero algo nerviosa, como quien mide cada palabra.—Mamá, estoy bien. Solo… necesito pedirte un favor.Eleonor apoyó la taza en la mesa y caminó hacia la ventana.—Claro, lo que necesites. ¿Pasa algo?—No, nada malo. Es solo que… necesito mi moto. La de carreras. Está en el garaje, ¿verdad?—Sí, claro, sigue allí. Nadie la ha tocado. —Hizo una pausa—. ¿Por qué la necesitas?—Hay una carrera este fin de semana, y bueno… —vaciló un poco—. Nathan va a venir conmigo.Eleonor guardó silencio unos segundos. Sus labios temblar