A manhã de segunda-feira rompeu fria e implacável sobre São Paulo, mas na penthouse, o ar era quente, denso com a intimidade da noite e da manhã que partilharam. A promessa de Pedro – “A única regra deste reino... é que você nunca mais sairá dele” – ainda ecoava nos ouvidos de Isabella, um juramento que era ao mesmo tempo a sua coleira e a sua coroa.

Eles não se separaram para ir para a empresa. Desceram juntos no elevador privativo, um silêncio confortável entre eles, o tipo de silêncio que só existe entre duas pessoas que já viram a alma uma da outra. Ele, no seu terno cinza-carvão, uma armadura de poder impecável. Ela, num vestido preto de corte afiado, que abraçava o seu corpo de violão com uma elegância letal. Não eram chefe e funcionária. Eram soberanos a caminho da sua corte.

Quando o Aston Martin de Pedro parou em frente à entrada principal da Montenegro Corp., ele não esperou que o motorista abrisse a porta dela. Ele mesmo o fez. Saiu, contornou o carro e abriu a porta para