POV ArmandoLa selva no perdona. El aire era tan denso que cada respiración parecía fuego entrando a mis pulmones. El barro me llegaba a las pantorrillas, pegajoso, como si la tierra misma quisiera tragarnos antes de llegar al campamento.Habían pasado tres días desde que pisamos territorio venezolano. Tres días de marchas nocturnas, de dormir por turnos bajo mosquiteros improvisados, de mantener el silencio absoluto, aunque los insectos nos devoraran vivos. No era la primera vez que caminaba en una guerra, pero esta misión era distinta. Aquí no solo estaba en juego mi vida o la de mis hombres: estaba mi familia.Alias Maduro era más que un enemigo. Era el verdugo de mis padres, el que me arrebató la inocencia y me convirtió en el hombre que soy. Y ahora, verlo en esas fotos con Carla a su lado, vestido de uniforme, me había encendido una rabia que ya no sabía contener.—Señor —me habló Ruiz, mi segundo al mando—. Los exploradores dicen que el campamento principal está a menos de tres

*POV Armando*La tropa volvió trastabillando al punto de encuentro con el olor de pólvora pegado a la piel y la ropa empapada de barro. La retirada había sido caótica: hombres corriendo a tientas, fuego cruzado, explosiones que volaban la tierra como si el suelo fuera de goma. Cuando la línea se recompuso y pude contar, la realidad me pegó en el estómago con la dureza de un puño.Faltaban cuatro hombres. Cuatro que no volverían a reír, cuatro nombres que se convertirían en silencio.Ruiz estaba muerto junto a una trinchera que no supimos asegurar. Mateo había ido a cubrir a otro y recibió la metralla en el pecho. Los demás... los cargamos como pudimos: uno en camilla improvisada, otro envuelto en una manta manchada. Son escenas que se repiten en la guerra, pero nunca dejan de doler. Nunca te acostumbras a ponerles una cruz a quienes te siguen.Me senté en una piedra, la espalda empapada, el chaleco pesado de barro. Sentí las manos temblar y la mandíbula endurecerse. La rabia me subía

POV Armando*La selva no duerme nunca. Los grillos, los monos, el crujido de ramas bajo la humedad: todo parece un coro para recordarte que aquí no existe descanso, solo vigilancia. Esa noche, sin embargo, no fue la selva lo que me mantuvo en vela. Fue la sospecha. Esa sombra que llevaba días creciendo entre nosotros.Jeremías entró a la tienda de mando con el gesto duro, los ojos oscuros. Venía acompañado de dos hombres que arrastraban a un tercero con los brazos atados atrás. La luz de las linternas rebotaba en su rostro sucio de tierra y sudor.—Lo encontramos merodeando cerca del repetidor de señales —dijo Jeremías sin rodeos—. Estaba manipulando las conexiones.El prisionero levantó la cabeza. Era Sánchez. Mi soldado de confianza desde hacía tres años. Había estado conmigo en Colombia, en la frontera de Brasil, en operaciones donde no cualquiera sobrevive. Recordaba cómo me salvó en una emboscada, y ahora lo tenía frente a mí, atado como un animal.—¿Es cierto? —pregunté, mi voz

Pov ArmandoEl aire estaba cargado de pólvora y muerte. El campamento ardía detrás de nosotros, los gritos de los hombres de Maduro se mezclaban con las explosiones que todavía sacudían la selva. Pero en ese instante no existía nada más. No importaba la guerra, ni los disparos, ni el caos. Solo él y yo. Alias Maduro.Me sostuvo la mirada con esos ojos negros, tan fríos como la noche en la que mandó asesinar a mis padres. Lo veía ahí, frente a mí, con la piel curtida, las arrugas marcadas por décadas de sangre y guerra. Y lo único que sentí fue rabia. Una rabia vieja, podrida, que me había acompañado desde que era un muchacho.—Te esperaba, Ferrer —dijo con voz ronca, arrastrando las palabras como si tuviera todo el tiempo del mundo.—Hoy pagas tus pecados —le respondí, apretando los dientes.Él soltó una risa seca, sin miedo.—¿Pecados? Muchacho, en esta guerra no hay santos. Ni tú ni yo.El machete brilló en su mano. Yo cargué el fusil, disparé dos veces, pero el viejo maldito se mov

POV Valeria.Llevaba días pensando en él, temiendo que en cualquier momento me dijeran que había muerto, consumida por el miedo. Ver a Armando volver de la selva con esa mirada dura no me calmó, me hizo más consciente de la necesidad de estar preparada. Él había ido a pelear en el barro y en la sangre; yo, mientras tanto, había quedado en la trinchera de la espera. Ya no.Por eso llamé a Víctor y le pedí algo que, hasta hace poco, habría sido impensado para mí. Le pedí que me enseñara a usar un arma.—¿Estás segura? —me preguntó la primera vez, con esa mezcla de preocupación y respeto que siempre ha tenido por mí. Lo noté en su voz contenida. —No es un juego, Valeria.—No quiero aprender a disparar por gusto —respondí sin vacilar—. Quiero hacerlo porque sé que, si ella viene, nadie podrá protegerlos mejor que yo misma. No quiero depender solo de hombres. Quiero ser otra línea de defensa.Al día siguiente, Víctor me enseñó a sujetar un arma, a respirar, a alinear miras. Empezamos con l